Растворяясь в взвеси чувств глухой осени, предаваясь утопичным фантазиям, сгорая от саднящей тоски, идти. Вопреки каждой режущей слух ноте, что издаёт сбивчивое сердце, идти. Беспрестанно и непогрешимо. К цели. К пустоте.
Пустоте... Что наконец должна образоваться в содрогающихся от нервного пульса жилах, по которым течёт кровавая река моей боли. От самого сердца до пальцев ног, что едва держат тяжёлое набитое печалью, точно тюфяк соломой, тело.
Пустоты́... Всё, чего желает горькое сознание. Открыть врата всеобъемлющих пустот, выпустить горечь одиночества и... Ждать. Ждать, когда во врата проникнет холодный воздух, который заполнит каждый жилистый тоннель и доберётся до сердца. Тогда можно начинать превращать его в камень.
Перестать чувствовать. Перестать переживать. Мыслить лишь рационально, математически. Без единого намёка на какую бы то ни было эмоцию.
До чего ж иронично. Вчера я охваченный волной энтузиазма поливал саженец, предавшись амбициям пробить стволом крышу теплицы, ухаживал за орхидеями, питающими кислородом пространство. Сегодня — танком пру против себя же к единственной и будто бы верной цели. Пустоте.
Мой ноябрь. Мой аттракцион. То ли горки, поднимающие моё сознание на самый пик, воодушевляя на, пускай маленькие, но всё же ясные деяния, а после, захватывая дух где-то в кишках, во весь опор несут меня вниз. То ли колесо «оба зрения», работающее по принципу вращения земли вокруг солнца: утром — ясное безоблачное небо, вечером — затянутый свинцовым покрывалом купол. Или же вовсе карусель, где без конца приходится крутиться против часовой — вопреки себе — до того момента, пока не стошнит от своих же мыслей.
ЛитСовет
Только что
Комментарии отсутствуют
К сожалению, пока ещё никто не написал ни одного комментария. Будьте первым!