Читать онлайн "Дело № 45"

Туман стоял над рекой как молоко, налитое в блюдце. Густой, неподвижный, глушащий звуки. Сентябрь в этом году пришёл рано и сразу принёс с собой холод -промозглый, ползучий, забирающийся под куртку.

Виктор Сергеевич Корнев стоял на берегу и смотрел на тело.

Тело лежал лицом вниз на бетонной площадке заброшенной лодочной станции. Одна рука вытянута вперёд, другая подвёрнута под грудь. Ноги чуть согнуты в коленях — так падают люди, у которых отказывает сердце на ходу.

Виктор присел на корточки. Натянул перчатки. Латекс щёлкнул по запястьям — привычный звук, включающий рабочий режим.

Ему позвонили в шесть двенадцать. Дежурный Панкратов сообщил: рыбак нашёл на берегу. Виктор выехал сразу, не дождавшись, пока закипит кофе.

Юноша. На вид — лет девятнадцать-двадцать. Хорошо сложен, широкие плечи. Одежда на первый взгляд обычная: тёмно-серая куртка, джинсы, ботинки. Но когда Виктор коснулся плеча, чтобы проверить пульс (которого, конечно, не было), пальцы почувствовали странное. Ткань куртки была непривычной. Слишком гладкая, почти шелковистая, но при этом плотная, как броня. Никаких ворсинок, никаких следов износа. На бирке, которую он вывернул у воротника, значились незнакомые маркировки и значки.

Следов насилия не было. Ни крови, ни синяков на шее, ни следов пуль. Тело было абсолютно сухим — парень не тонул и не выбирался из реки. Он словно упал и умер.

Виктор полез в карманы.

Внутренний карман куртки. Пальцы нащупали плотную книжечку.

Виктор достал её и замер.

Это был паспорт. По формату — российский, но какой-то странный.. Обложка другого оттенка, с более четким, почти объемным тиснением герба. Качество ламинации на ощупь напоминало тонкое стекло, а не пластик.

Он открыл документ.

С фотографии на него смотрел этот самый юноша, лежащий сейчас у его ног. Те же русые волосы, та же упрямая линия подбородка.

Виктор опустил взгляд на текст, и пальцы в латексных перчатках сами собой сжали обложку.

Фамилия, имя, отчество.Корнев Алексей Викторович.

Виктор замер. Однофамилец? Корневых много. Но в сочетании с отчеством это выглядело как чья-то больная, прицельная шутка. Он внимательнее всмотрелся в бланк. Пол. Место рождения. Графа «Дата рождения».

12.05.2021.

Следователь моргнул. Ещё раз всмотрелся в чёткий, изящный шрифт. Две тысячи двадцать первый год. На дворе стоял сентябрь две тысячи пятнадцатого. Юноша, лежащий перед ним на холодном бетоне, должен был появиться на свет только через шесть лет.

«Криворукие придурки», — пронеслась в голове спасительная профессиональная мысль. Виктор решил, что держит в руках бракованную, пусть и очень дорогую фальшивку, создатель которой банально перепутал цифры при печати.

Он перевел взгляд на соседнюю страницу, чтобы найти еще ошибки. Графа «Дата выдачи».

И дыхание перехватило.

04.09.2041.

Виктор закрыл паспорт. Он перевел взгляд на серую рябь реки,посмотрел на ржавые краны промзоны вдали. Затем снова открыл паспорт.

Две тысячи сорок первый год.

Он почувствовал, как по затылку пробежал холод, не имеющий отношения к утреннему туману. До этой даты оставалось двадцать шесть лет.

— Бред какой-то, — прошептал он. Голос в тумане прозвучал глухо и чуждо.

Он внимательно изучил серию и номер. Цифры были четкими, но шрифт — другим, более изящным. Защитные голограммы переливались под странными углами, складываясь в узоры, которых Виктор никогда не видел на государственных бланках.

Первая мысль, профессиональная и сухая: качественная подделка. Очень дорогая, детальная фальшивка. Чья-то дурацкая шутка, реквизит для фантастического кино или работа фальшивомонетчиков-оригиналов, решивших поиздеваться над системой.

Но руки почему-то не слушались, когда он убирал паспорт в прозрачный пакет для вещдоков.

Вскоре приехала машина судмедэкспертов. Санитары привычно закинули тело на носилки. Виктор стоял в стороне, провожая их взглядом.

В этот момент, когда лицо парня на секунду повернулось в профиль, Виктора кольнуло странное чувство. В его лице было что-то очень знакомое... Он был уверен, что видит этого человека впервые. В этом маленьком городке он знал всех «клиентов» и половину обычных жителей. Этого парня здесь не было. И всё же что-то в его облике казалось до мурашек узнаваемым. Будто он видел его в каком-то очень старом сне, который почти забыл.

---

Виктор вернулся в отдел к восьми утра.

Кабинет встретил его запахом старой бумаги и дешёвого табака. Он сел за стол и начал писать рапорт. Пальцы методично выстукивали на клавиатуре стандартные фразы: «...обнаружено тело неустановленного мужчины... признаков насильственной смерти не выявлено... при осмотре обнаружен документ, имеющий признаки подделки...»

2041год он в рапорте не написал. Просто указал: «паспорт с противоречивыми данными».

Закончив смену, он поехал домой. Его однокомнатная квартира была чистой, пустой и холодной. Одиночество следователя — это не выбор, это побочный эффект. Ни жены, ни детей, ни даже кошки. Работа съедала всё время, не оставляя места для чего-то живого.

Виктор разогрел вчерашний суп, но есть не стал. Он сел на диван и уставился в стену.

Перед глазами стояло лицо парня с берега.

Кто он? Откуда у него этот невозможный паспорт? И почему, глядя на него, Виктор чувствовал такую тяжесть, будто потерял кого-то близкого, хотя видел лишь очередного мертвеца?

Лицо мёртвого юноши не отпускало. Оно требовало ответов, которых у следователя Корнева пока не было.