Читать онлайн "Бруклинский Дым"

Меня зовут Джон Бернард, я работаю репортером в одной из местных нью-йоркских газет и я ехал в гости к своему старому другу в Чикаго, решив проездом остановиться на несколько дней в Бруклине. Я и представить не мог себе тогда что мне придется пережить... Город начала 80-х встретил меня запахом гари, дешевого пластика и витающей в воздухе опасностью. Улицы районов Бед-Стай и Браунсвилл напоминали зону боевых действий: заброшенные кирпичные дома с выбитыми окнами, обгоревшие остовы машин и тонны разноцветных граффити уличных банд на стенах. На тротуарах повсюду валялись использованные стеклянные виалы из-под крэка с яркими крышками. Это было время, когда Нью-Йорк бил рекорды по убийствам, а правила выживания требовали никогда не смотреть незнакомцам в глаза.

Среди этого урбанистического хаоса я и заметил его — парня невероятного роста, буквально метр девяносто с лишним. На нем были темно-серые брюки, сильно расклешенные книзу, и черно-красная рубашка. Вся одежда была слегка грязной, уличной. Затуманенным взглядом он манил меня за собой, обещая «чистый кайф». Поддавшись какому-то безумному импульсу, я шагнул за ним в темный подъезд старого дома...

*** Шутинг-гэллери ***

Долговязый завел меня в типичный бруклинский «шутинг-гэллери» — наркопритон, где уже вовсю хозяйничала героиновая волна. Воздух в комнате был липким и душным. На обшарпанном диване в полузабытьи лежала проститутка в одной ночнушке, уже полностью «наевшаяся» наркотиков. Рядом с ней сидели и стояли двое парней. Они что-то курили, хрипло смеялись и обменивались короткими фразами на жестком уличном сленге. На деревянном столе посреди комнаты лежал героин. Мне вальяжно предложили разделиться с ними кайф. Времени думать не было — в притонах Бруклина чужаков не жаловали, и это была очевидная ловушка.

*** Блеф под стук колес ***

Сработал чистый уличный инстинкт. Я резко наклонился над столом, имитируя ноздрями мощное всасывание порошка, а в следующую секунду, пока парни соображали, что произошло, рванул к выходу. Вдогонку донесся яростный крик: «Hey, what the f***, man?!». Я вылетел на улицу и, не оборачиваясь, побежал к желтому неоновому знаку «Subway».

Сбежав быстро вниз по бетонным ступеням, и едва не сбив с ног какого-то прохожего, я оказался на станции нью-йоркского метро.

Я запрыгнул в полупустой, полностью разрисованный тэгами вагон поезда ветки D. Тяжело дыша я откинулся на грязное пластиковое сиденье. Двери с грохотом закрылись и поезд с диким скрежетом тронулся и нырнул в темный туннель. Увозя меня прочь от того злополучного притона.

Вагон выглядел как декорация к фильму ужасов: окна и стены были закрашены тэгами уличных банд до такой степени, что станций снаружи почти не было видно. Свет внутри постоянно мигал и на пару секунд даже погас полностью, оставив меня в абсолютной темноте.

Постепенно мое дыхание начало выравниваться, но расслабиться полностью не получилось. Какой-то странный дремлющий в углу тип в кожаной куртке открыл глаза. Он медленно перевел взгляд на меня, оценивая мой испуганный вид и сбитое дыхание. Из кармана его куртки подозрительно торчал кусок толстой металлической цепи. А на другом конце вагона двое подростков в огромных белых кроссовках начали перешептываться.

Оценив угрозу, я запустил руку под куртку, сымитировав, что нащупываю рукоять пистолета, и жестко посмотрел в глаза парню с цепью. Блеф сработал идеально — тип демонстративно отвернулся к окну, а подростки затихли. Я вышел на станции когда поезд прибыл на крупный узел Atlantic Avenue. На платформе стояли два измотанных дежурством копа из NYPD Transit и я решил подойти и попросить у них помощи, а также узнать дорогу до ближайшего отеля.

Подойдя и переводя дух я представился, сказав что меня зовут Джон Бернард, что я местный репортер и случайно попал в передрягу, начал рассказывать им про преследование и притон, где меня пытались накачать героином, они переглянулись. Тот, что повыше, с густыми уличными усами, тяжело вздохнул и положил руку на пояс. В его взгляде не было удивления — для них это обычный вторник в Бруклине.

— Слушай сюда, сынок, — сказал усатый коп, осматривая меня с ног до головы, чтобы убедиться, что я сам не «торчу» — Ты живой, у тебя две руки, две ноги, и тебя не пырнули ножом в том подвале. Считай, что сегодня твой счастливый день. В этот притон этот мы прямо сейчас не побежим — у нас тут на станции три ограбления за последний час и банда подростков бьет стекла на соседней ветке. Второй коп, помоложе, кивает в сторону лестницы, ведущей наверх, к выходу на улицу:

— И если те типы тебя и увидели, они сюда не сунутся — они знают, что мы их упакуем. Мой тебе совет: поднимайся наверх, лови желтый кэб и убирайся из этого района. Если денег на такси нет — садись на экспресс до Манхэттена прямо с этой платформы, там на Таймс-сквер посветлее будет. Главное, больше не заходи в незнакомые двери. Ферштейн?

Я понял что они не собирались составлять протокол или объявлять план «Перехват» — полиция Нью-Йорка в эту эпоху была перегружена до предела и занималась только теми делами, где уже были трупы. Но они дали мне так нужное мне на время прикрытие: пока я стоял рядом с ними, я был в абсолютной безопасности.

Я поднялся по ступеням на поверхность, оставляя суету подземки позади. Атлантик-Авеню встретил меня сырым ночным воздухом, шумом редких машин и неоновым светом вывесок. Я подошёл к краю тротуара, вскинул руку, и где-то через минуту перед мной с визгом тормозов остановился легендарный, слегка побитый желтый кэб — Checker Marathon с потрескавшимся кожаным сиденьем внутри.

За рулем сидел хмурый иммигрант, отделенный от меня толстой перегородкой из пуленепробиваемого плексигласа с прорезью для денег.

— Куда едем, друг? — хрипло спрашивает он через переговорное устройство.

Я попросил отвезти меня в ближайший дешевый отель, где можно безопасно переночевать. Таксист молча кивнул, врубил передачу, и машина сорвалась с места.

Через 15 минут петляния по полутемным улицам Бруклина, мимо закрытых металлическими роллетами магазинов, такси притормаживает у трехэтажного кирпичного здания с тусклой, подмигивающей вывеской «HOTEL». Это типичный недорогой ночлег тех лет: не пятизвездочный люкс, но стены прочные, а на входе сидит портье.

— С тебя четыре бакса с полтиной, — бросает водитель.

Я расплатился и вышел из машины, а затем зашёл в прохладный холл отеля. За стойкой, защищенной толстым стеклом, сидел пожилой мужчина лет 60 в жилетке и курил сигарету. Он лениво оценил мой потрепанный вид после побега и хрипнул:

— Ночь — 25 долларов. Оплата вперед. Ключ сдавать на выходе. Шуметь нельзя, водить гостей после полуночи тоже. Берешь?

Я понял, что это мой шанс наконец-то закрыть за собой дверь на прочный замок, смыть пот бруклинских приключений и спокойно подумать, что делать дальше…