Читать онлайн "Уценённый"

Пункт 8.3 дожёвывал Марка третий час подряд. Страница четырнадцать из сорока семи, сноска на приложение, которого не существовало в природе, и подпункт «в», составленный кем-то, кто ненавидел человечество. Марк водил курсором по строчкам, и веки наливались свинцом.

«Если сторона не обеспечивает своевременную поставку, контрагент вправе… Вправе что? Требовать неустойку, которая съест саму поставку. Классика жанра. Юридический каннибализм.»

Телефон на столе завибрировал. Не рабочий. Личный. Тот самый, на который звонили только коллекторы и мать.

Марк скосил глаза на светящийся экран.

[Коллектор]:

Он сбросил. Положил экраном вниз. Вернулся к пункту 8.3. Буквы расслаивались, как дешёвый ламинат под тупым ножом.

Грудь сжало. Привычно. Так сжимало третий месяц подряд, с того дня, как он подписал второй кредит на закрытие первого, а потом третий на закрытие второго. Замкнутый круг, оформленный красивым шрифтом с вензелями. Но сейчас грудь сжало спасительной, почти уютной болью инфаркта. Боль была знакомой, как старый коллега, который заходит в кабинет попрощаться перед увольнением.

«Бабушка. Не позвонил. Обещал в среду.»

Марк потёр грудину костяшками. Потянулся за кофе. Кружка пустая с обеда. Без двадцати одиннадцать вечера, офис на семнадцатом этаже гудит лампами дневного света, а за окном Москва мигает огнями, и всем плевать.

Телефон завибрировал снова. И ещё. Марк потянулся к нему, и домкрат между рёбер провернул рукоять до упора.

Надо разжать пальцы. Пальцы не разжались. Кружка. Стол. Набрать сто три.

«Бабушка. Обещал в среду. Сегодня сре...»

Мысль оборвалась посередине слога. Темнота не упала. Темнота шагнула из угла и плотно закрыла дверь. Щёлк. И нет.