Читать онлайн
"ШАГ за ШАГом"
Проснулся. Сел. В голове шумит. Огляделся. Вокруг темно, только тусклая лампочка над моей головой желтым светом освещает всего метра два лестницы, на которой я сижу. Лестница…? Лестница ведет куда-то наверх. Встаю, пытаюсь по ней подняться… тяжело. Ноги не слушаются, да что там ноги, все тело как ватное. Где же это я?
Что же голова так трещит-то?
С трудом Сизифа преодолеваю пять ступенек. Все, надо отдохнуть. Отдышка, как у старика. Раньше, вроде, такого не было. Сколько ж мне лет — 30? 40? 50? Не помню. Почему не помню? Что случилось? Надо вспомнить. Вчера… вчера я был… был… Где? Ничего не помню, память как резинкой стерли. Может, меня перенесло куда-нибудь, скажем, например, в параллельный мир, на другую планету или… куда там у писателей–фантастов главные герои попадают? Мало… мало я таких книжечек читал, вот теперь сиди и догадывайся. Нет, быть не может, так только в книгах бывает, а реально, как бы я попал? Как… как… да запросто. Было такое, помню, читал где-то — открыл кто-то дверь, да и шагнул за порог… потом назад, кажется, так и не попал. О! Что-то помню!
Что же голова так трещит-то?
Так, надо сосредоточиться, и все само вспомнится. Надо от чего-то оттолкнуться. Что мы имеем? Я огляделся. Имеем лестницу с перилами, если быть более точным — бесконечную лестницу. Ни вверх, ни вниз, конца не видно — в темноте растворяется. Может, вниз двинуться — идти легче будет. Нет, там вообще темень, лучше наверх, точно — там выход! Стены тоже есть. Свет слабовато освещает. Но это и хорошо, что слабо. На нашу реальность больше смахивает. …5-ая ступень, 6-ая, 7-ая, 8-ая — все, сажусь, передышка. Точно, мне лет пятьдесят. Кто так строит?
И что же голова-то так трещит?
Начнем сначала. Стены, лестница, да это же — коридор! Теперь вопрос, куда ведет? Где у нас, если это все-таки у нас, есть такие коридоры? Ну, скажем, в учебных заведениях есть. Не, не, не, этот вариант сразу отметаем! Что мне там делать? Наверняка уже не студент. Да и коридоры там посолиднее будут — широкие да светлые. А этот — узкий да темный. В подземелье я что ли провалился? А что у нас в подземельях-то бывает? Точно! Украли меня, хотели в рабство продать, а я выждал момент, стукнул охранников, да и сбежал. Правда, в драке, один охранник тоже меня задеть успел — по голове попал. Хорошая версия, сразу двух зайцев ею убиваю. И с лестницей понятно, и почему так голова трещит. Эх, хорошая-то хорошая, да только не про меня. Я с детства ни в какие истории не вляпывался. Не дрался — и синяков не имел.
Да ну, что же голова так трещит-то?
Так, надо еще раз хорошенечко подумать. Ну, думай… думай… Как же такой головой думать? Анальгинчика бы. Ладно, если разум в отключке, будем подключать инстинкты. Они у нас от матушки-природы — не подведут! Надо прислушаться к себе. Что чувствую? Если страх, если бежать хочется хоть куда-нибудь — тогда точно из плена сбежал. Эта версия у меня уже отработана. Нет… никакого страха не чувствую. Что еще есть? Радость! От чего радость-то? А, может, я вчера на дне рождения был. Не-а. Даже если и так, то, когда все забываешь, радостные эмоции точно не останутся. Вот страх, да, может остаться — радость, вряд ли.
Да что же голова так трещит-то?
Так, ладно, с инстинктами тоже не прокатило. Но, что-то же я все-таки чувствую, кроме того, что я вряд ли когда-нибудь досчитаю эти ступеньки до верха. И это бесит больше всего. Думать мешает. Вот — спать хочется! Если бы не эти ступеньки, уже бы и прилег. Беспокойства никакого. В душе спокойненько. Что же это получается? Я дома? Нестыковочка со зрительной информацией. Я себе такую лестницу дома бы не построил!
Ноги затекли на этих ступеньках пока сидел. Надо потихоньку дальше продвигаться. О, что это у меня в кармане? Сигареты. Я что — курю? Пачка начатая, а думал, что еще в школе бросил. Понюхал. Запах непротивный, даже наоборот. Точно курю. А здесь холодно. Пока поднимался — не чувствовал, а посидел… Стоп! Не может быть. Длинная лестница вверх, темно, а главное — холодно! Я что… умер? Да ну, бред. Хотя обстановочка тут… Да и первый вариант с похищением хорошо опять вписываться стал. Даже лучше, чем раньше. На побег бы у меня храбрости не хватило, я же не Джеймс Бонд какой, а вот глупость сказать какую, так запросто, за которую меня в итоге и шлепнули. Контрольный — в затылок. Вот теперь и понятно, почему же голова так трещит. Точно… убили.
…9, 10, 11… Надо как-то подготовиться что ли? Приду туда, наверх, а у них там вся жизнь моя, как на ладони, и говорят, хитро так: «Вот тут у тебя — ай-яй-яй, тут — ой-ёй-ёй… Что на это сказать можешь?» А что сказать-то, да и как тут подготовишься — не помню ж ничего. А может, и нет в моей жизни ничего такого? …12, 13, 14… Все, опять передышка. О, вон и свет в конце туннеля. Как все просто оказалось. Вот уже и «разбор полетов» близок. Про мытарства души после смерти слышал, читал, но, что туда еще и так сложно добраться… никогда бы не подумал. Или это только для меня одного такая лестница? А головная боль-то не проходит. Неужели и по мытарствам вместе с ней идти? В чем же это я так нагрешил?
…15, 16, 17… Вот так, шаг за шагом… Уже и дверь видно. Сквозь узкие щели свет яркий пробивается. Ступенек пять осталось. А дверь какая-то небольшая, если возле нее в полный рост встать, чтобы войти, нагибаться придется. Даже для меня, а у меня рост чуть ниже среднего. Хотя, так как я к ней «подошел», на четвереньках, то еще и подпрыгнуть можно.
Заглянул в щель, ничего из-за яркого света не видно. Дверь скрипнула и приоткрылась… Воздухом теплым потянуло… звук слышно какой-то странный, и гарью пахнет. Что там меня ждет?
Вот наберусь смелости, вылезу отсюда, буду стоять на тоненькой тропинке, а по обе стороны — пропасть, глубиной своей в туман уходящая. Сверху — рай, снизу — ад. Как выяснят, чего во мне больше — добра или зла, тогда, либо черти меня за ногу утащат, либо ангелы руку подадут. Хотя… я насчет этого уже не сильно переживаю, так устал по этим ступенькам с головной болью подниматься, что на все уже согласен. Интересно, а что будет, если во мне и того и другого поровну окажется? Тогда оставят меня на этой тропинке грехи замаливать. Да еще и удочку дадут в придачу, чтобы голову свою в свободное время от молитв глупостями не забивал, а делом занимался. Труд всегда человека облагораживал! С самого детства это вбивали. Вот и буду тут сидеть, да на удочку из ада души вылавливать, которые от грехов своих очистились и в рай закидывать. А что, я не против. Дело полезное. Лишь бы головная боль утихла — на все согласен! Ну, с богом. Дверь немного скрипнула, но поддалась легко.
Яркий солнечный свет ослепил глаза. После темного коридора трудно было сразу что-то разглядеть. Поднимаясь с колен, я стукнулся головой о косяк проема. Ну вот, говорил же я Толику, что нужно проем выше делать, а то нагибаться придется. А он мне: «Где ты видел большие двери у погреба?» Так, стоп! Какой Толик? Какой погреб? После удара головная боль отозвалась новым спазмом, но память стала возвращаться. Рядом пронесся мотоциклист с оглушительным ревом мотора, недопустимым для моей наболевшей головы. И опять пахнуло гарью. А ад все-таки близко, подумал я. И по автомату полез рукой в карман за сигаретами. Достал начатую пачку, которую чуть было не выкинул на лестнице, чтобы одним грехом меньше стало. Дым сигарет меня успокаивал. Хотя Толик всегда меня убеждал, что это самовнушение. Да я с ним и не спорил. Такие споры только к ссорам. А он мой лучший друг.
Что же я делал в погребе-то? Толик меня к себе позвал, помню. Посидели немного, потом… опять провал в памяти. А, точно, Толик же меня на дегустацию молодого вина из своего винограда в погреб потащил, со словами: «Пойдем, такого вкусного и хмельного ты еще не пробовал!». Вот и надегустировались... А чего же мы не закусывали? Правильно, а зачем закусывать, чай не пьянка — дегустация! Да, такой версии, когда я по лестнице поднимался, у меня и близко не было. А ведь после молодого вина, по утру, самое реальное — головная боль. Реальнее нее сейчас, может быть только стакан с прохладной водой. Ой! Толька! Он же еще там, в погребе! Ладно, потом докурю, друг же все-таки. На ступеньках, где-то там тоже отсыпается… еще ниже, чем я. Пойду… проснется, тоже понять и вспомнить ничего не сможет. А я другу таких мытарств с головной болью не пожелаю.
— Иду, Толик! Уже иду!
Мотоциклист уехал, ветер развеял «адские» выхлопы. На улице воцарилась тишина. И лишь едкий сероватый дымок, от тлеющей на земле, скуренной наполовину сигареты, тонкой струйкой, сквозняком, неумолимо затягивало в темный погреб…
.
ЛитСовет
Только что
