Читать онлайн "Скомороший двор"

- Наша песенка спета, - печально произносит король. - Врагов слишком много. Нас задавят числом. Придут завтра на рассвете и... и всё!

Тёмные залы каменной крепости заливает свет масляных жаровен, соперничая лишь с тусклыми лучами заходящего солнца. Венценосный владыка в поисках утешения смотрит в узкое, высокое окно. Зрелище далёкого горизонта обычно умиротворяет его, но сегодня точно не тот день. Хмурые, густые тучи накатывают с запада, заволакивая, порабощая небо, словно в погоне за ускользающим солнцем. Резко отвернувшись от этого видения, король громко шмыгает носом. И вскоре зловещую тишину зала прорезают горькие, почти панические всхлипы обречённого правителя.

- Не волнуйтесь, Ваше Вашевство! – советник, стоящий перед троном на коленях, угодливо поднимает голову на своего монарха и участливо смотрит ему в глаза. – Ваш брат идёт к нам с долгожданной подмогой!

- Ты ведь понимаешь, что они не успеют! – восклицает король. – Опоздают же на целый день! За это время нас разобьют и захватят замок. А меня… меня…

- Вас будут подбрасывать на одеяле, как и других покоренных правителей, - подсказывает советник. – А затем женят на одной из Его младших дочерей.

- Я не переживу такого позора! – владыка вскакивает с трона и принимается ходить по залу, заложив руки за спину.

- Ваши солдаты тоже этого не переживут, - угодливо напоминает старик. – Впрочем, как и я.

- А вообще, мы ведь ещё не проиграли! Может удастся выпутаться, - король резко останавливается, обдумывая эту мысль.

- Возможно, Ваше Вашевство.

- Но давай рассуждать здраво. Что мы вообще можем сделать?! Наш гарнизон слишком жалок, их сметут, не сбавляя шага! На переговоры пойти мы не можем – Он не слушает никого, посланцев немедленно казнят, а значит, тянуть время тоже не получится. Поэтому есть только один выход. Бежать!

- Тогда ваш брат заявит свои права на престол. И Вы знаете, что дворовые его поддержат. Они давно ропщут на Ваше правление.

- Меня будут подбрасывать на одеяле, - монарх тяжело садится на трон и закрывает лицо руками. – У нас нет не единого шанса! В любом случае я потеряю корону!

- Ещё нет, Ваше Вашевство, - осторожно возражает советник. - Мы можем призвать на помощь Их! Я Вам говорил: легенда гласит, что бессмертные воители по зову явятся из кровавого тумана…

- Они разобьют армию врага? - спрашивает его правитель.

- Насколько я слышал, Они не победили ни в одном сражении, - уклончиво отвечает советник. - Но всегда помогали выиграть битву тем, кто их позвал!

Король печально вздыхает:

- Видимо это и есть наша последняя надежда. Хорошо, я даю тебе разрешение обратиться к Скоморошьему двору!

Свет неоновых фонарей с непривычки ослепляет. Пётр Евклидович Соловьёв прищуривается, вливаясь в праздничный поток людей, струящийся по улице. Громкий смех, гомон толпы, звенящая музыка и сильная головная боль создают незабываемую атмосферу последнего буднего вечера перед длительными выходными.

Пётр очень хочет спать, его глаза горят огнём после многих безвылазных часов перед монитором. Тяжёлый рабочий день и стресс дедлайна окончательно вымотали его после трёх недель усердной работы без перерыва на отдых. Хорошо ещё, что он закончил всё вовремя. Подлая совесть не позволила бы ему, мелкому клерку неизвестного агентства, окунуться в праздники с головой. Задним числом Пётр понимает, что начальство рассчитывало именно на это, оставив всё на его плечи и покинув контору ещё до обеда.

- Извините, - он быстро кланяется перед барышней в цветастом кимоно, которую случайно задевает локтем.

Незнакомка, сперва, не обращает на него внимания, но, заметив лишь краем глаза, ещё долго провожает его спину, выхватывая её взглядом из толпы гуляк. Конечно же, решает Пётр, его строгий тёмный костюм уж слишком выделяет на фоне разукрашенных людей вокруг. Наверное, он похож на чёрную кляксу, ползущую по светлому, теплому пейзажу, портя настроение художнику.

Остановившись на светофоре, клерк ждёт, когда цвет сменится с белого на чёрный. Скорее по привычке, чем необходимости - люди вокруг давно не обращают на это никакого внимания. Переходя через дорогу небольшого переулка, он чуть не сталкивается с велосипедистом, доставляющим коробки с какой-то ароматной выпечкой. Колесо курьера попадает в лужу, окатив штанину Петра липкой, зловонной грязью. Бессильно окликнув нахала, Пётр грозит ему вслед кулаком, но поток людей вновь увлекает его, не дав поругаться с обидчиком.

Вспомнив о пустом холодильнике, наш герой, присаживается за стойку одной из забегаловок, в честь праздников расставленных вдоль стен улицы. Свисающий полосатый навес, отгораживает его от света неоновых ламп, отдавая в плен тусклого, мигающего фонаря, сделанного под старину. Несмотря на большой наплыв гуляк, Пётр оказывается единственным посетителем этой небольшой передвижной харчевни.

Обрадовавшись своему счастью, он заказывает самое дешёвое блюдо в меню, надеясь растянуть оставшиеся деньги до зарплаты. Повар-продавец меланхолично окидывает его безразличным взглядом и выдаёт тарелку с горячей лапшой, залитой ароматным куриным бульоном.

- То, что нужно после тяжелого дня, - решает Пётр и углубляется в изучение этого вопроса.

Доказав свою правоту, он откидывается на спинку стула и, сыто икая, достаёт свою карту. Перед ним тут же появляется устройства для оплаты. Лениво проведя краем пластикового прямоугольника по специальной канавке, Пётр ожидает подтверждения сделки. На приборе вспыхивает красный огонёк, и повар недовольно склоняется над маленьким монитором, чтобы узнать, в чём дело.

- Сдачи нет, - вяло бросает он и, достав из-под прилавка какой-то красный шарик, кладёт его перед посетителем.

- Простите, что? Какая сдача! Это же карта! – пытается возмутиться Пётр, но повар его уже не слушает. – Ладно, прибор, верно, сбоит, - быстрый осмотр счёта подтверждает, что суммы была снята правильно. – Раз так, то я, пожалуй, заберу и это.

Клерк поднимает со стойки красный клоунский нос на резинке. Пожав плечами, он кладёт праздничную «сдачу» в карман и выходит на переполненную улицу.

- Странно, что здесь так мало посетителей. Кормят-то хорошо, - задумывается он, но усталость быстро отгоняет от него тягу к решению загадок. – Теперь, наконец-то, можно домой и спать!

Бешеный поток вновь поглощает его, унося в относительно правильном направлении, иногда бросая из стороны в сторону, кружа в вихрях водоворотов и турбулентностях. Через десять минут, он выносит Петра на площадь, где орудуют бродячие артисты. Там пляшут разноцветные огни и надрываются колонки. Уровень шума возрастает, оглушая измученного работника, поэтому он ускоряет шаг в надежде быстрей покинуть представление, нырнув в течение, огибающее балаган.

Герой наш смотрит под ноги, стараясь не бросать взгляд на размалёванные лица, мелькающие со всех сторон, когда его грубо толкают сзади. Не успевает Пётр отреагировать, как чьи-то руки отпихивают его в сторону. Со спины доносятся гневные крики. Внезапно кто-то хватает клерка за плечи и резко разворачивает на месте.

- Что вы творите??? – Пётр машет руками, пытаясь высвободиться, но незнакомец крепко держит его, прикрываясь словно щитом.

Через пару секунд их догонят преследователи. В праздничном свете огней светлой полосой вспыхивает полоса стали. Человек, держащий взволнованного клерка, с силой толкает его на своих недругов и вновь спасается бегством. Погоня возобновляется, но Пётр их уже не видит.

Его ладонь прижимается к животу, а затем медленно поднимается к лицу. Липкая, багровая жидкость, не высохшей краской капает вниз. Усталость накатывается с новой силой, и Пётр не может побороть тяжесть век. Своего падения на тротуар он уже не замечает.