Читать онлайн "Жизнь - штука одноразовая"

Тугие струи дождя молотили по крохотным стёклышкам окна. Старинный сводчатый переплет пропускал в помещение слишком мало света, а тут еще и дождь! Черно-фиолетовые тучи теснили одна другую, швырялись змейками молний, и раскаты оглушающего грома с треском взрывались в воздухе, оглушая и пугая.

Холодно, очень холодно. Наверное, снова поднялась температура. Ну и пусть, это не страшно. Ведь завтра особый день, день, который есть у каждого. Он приходит раз в год, делает очередную пометку в календаре судьбы и исчезает в загадочное никуда. До следующего года.

Завтра ей исполнится семнадцать. Уже завтра. И завтра произойдет то, что должно произойти. Это обязательно случится. Так нужно. Кому? Наверное, только ей. Ей одной. Ну и пусть!

Тёмные фигуры шли по крытой галерее в храм. Храм старый. Очень старый. А галерея построена совсем недавно, на случай вот такой погоды, как сегодня. Зазвенели колокола, сзывая на молитву. "Бооом-боооом-бооом" - гудел большой колокол. И звонкими переливами вторили колокола меньше.

Завтра...

ГОД НАЗАД

Они возвращались с турнира по спортивным танцам - она и Максим, её неизменный партнёр. Уже десять лет они танцуют вместе, но только с этого сезона начали ездить одни, без родителей. В купе СВ никого посторонних.

Через месяц ей исполнится шестнадцать. Уже или только? Много это или мало? По меркам Вселенной, конечно, ничтожно мало. А по меркам человека? Чего достигла она за эти шестнадцать лет?

Она швырнула чехол с костюмами в угол полки, туда же отправила и сумку с кубком, медалями, призами, косметикой и прочей необходимой мелочью. Лень убирать, потом.

- Надоело! Каждый раз одно и то же! Тошнит уже от однообразия.

- Что тебе не нравится? Первые? Первые!

- И?.. Дальше-то что? К чему стремиться? Еще один турнир, еще одна медаль, и снова по кругу, как карусельный пони! Самба, ча-ча, квик-степ... Объездили столько городов и стран, а что видели? Ни-фи-га! Под каблуками, паркет, в ушах Иглесиас, на шее кругляшки на ленточках!

- Опять начала! Хочешь - бросай! Найду другую партнёршу! - Максим начинал злиться. - Чем плоха карьера? Тренерская работа, свой танцевальный клуб, деньги, известность...

Она его не слушала. Сидела, привалясь спиной к стенке, и смотрела, как шевелятся его губы, как играют мышцы под футболкой. А что если?! Она усмехнулась и облизала губы. Ярко-алая помада делала их похожими на спелую ягоду - сочную и сладкую, глянцево-притягательную. Медленно потянула вниз молнию на кофточке, наблюдая за партнёром.

Молния ползла всё ниже и ниже, края кофточки расходились, как створки плода, обнажающие гладкие упругие округлости.

- Ты чего? - спросил Максим.

Она расхохоталась. Рука её стремительно взмыла вверх, увлекая за собой молнию. И тут же оборвала смех.

• Ничего,- и вышла в коридор.
• Застыв у окна, она ни о чем не думала. Где-то вдали, в темноте, тянулась вереница огней. И вдруг пропала, заслоненная густым лесом, подступающим близко к дороге. Вот так и жизнь - череда огней, которые однажды погаснут. И никогда не зажгутся вновь. Нет той волшебной спички или зажигалки, способной это сделать.

Открылась дверь соседнего купе. Кто-то подошёл и встал рядом.

- Не спится? - спросил голос.

- Нет, - ответила она.

- Понимаю. И догадываюсь, о чем вы сейчас думаете. А я ведь могу вам помочь! Хотите?

Она помолчала, а затем уверенно произнесла:

- Да!

Через десять минут после этого в коридор выглянул Максим, но партнёрши там не обнаружил. Не было её и в соседних купе, не было в вагоне-ресторане, ее вообще не было в поезде.

А колокола всё пели, раскачиваясь, волны колокольного звона расходились в стороны, наплывали друг на друга, сливались в один протяжный гул. Ей было холодно и страшно. Она отошла от окна, накинула на плечи тёмный балахон, укрыла пепельно-белые пряди капюшоном и вышла в галерею. Ветер запутался в ветвях старой ели, растущей у самого крыльца храма. По преданию, ель выросла на том месте, где пролилась кровь убиенного отрока Михаила, которому во сне явился ангел и что-то там наобещал. Ей рассказывали, но она не запомнила. С тех пор, с момента убийства отрока, это место считается святым... Или что-то типа того... Чушь собачья!

Она прошла в храм. У царских врат стоял, замерев, молоденький иподьякон. Она увидела, как он скосил глаза в её сторону? И румянец опалил его щеки. Еще совсем недавно она бы усмехнулась, увидев это. Но не сегодня. Сегодня последний вечер перед... И у неё другие планы на этот вечер.

@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@

- Ты очень похожа на Богородицу. Нет, не на топорные работы старых русских мастеров. Икону я видел однажды, - голос вел речь неторопливо, как бы обдумывая, стоит ли говорить вообще.

- Необычайной красоты лик... Ты удивительно похожа на неё... И даже красивее: нежнее, одухотворённее... Эти пепельно-белые локоны, - узкая рука с удивительно светлой матовой кожей коснулась её волос, перебирая свитые в тугие кольца пряди, - так идут тебе... И глаза зелёные-зелёные... Как летнее несозревшее яблоко. У неё были такие же. И локоны были. Она не любила меня. Она вообще никого не любила. Не умела любить. А я умею.

Голос смолк. Она недоумевала - о ком идёт речь? О Богородице или человеке?

А голос продолжал:

- Я научу тебя любви! Настоящей любви! Той, которая не подвластна времени, той, что недоступна простому смертному.

Голос пугал. Ну и пусть! Всё лучше, чем её однообразная жизнь.

- Испугалась? Не бойся! Я не причиню тебе зла, - по лицу-маске пробежала тень.