Читать онлайн "Сервер 0,11"

Бритсмут встретил меня лесом мачт, утопавших в удушливо плотном тумане. Мгла укутала городок с головой, оседая на крышах блёстками капель, въедаясь влагой в каменные стены и съедая видимость дальше соседнего дома.

«Как по-британски», заметил я. «И не надо прорисовывать ландшафт».

Я зашел в контору для регистрации новоприбывших. Впереди рядком стояли будки с умилительными для Англии XIX века турникетами. Деревянными. Прочая обстановка отличалась от сотен других только легкой стилизацией. Те же зеркальные полы и потолок, традиционно уплывающий в головокружительную высоту. Вдоль небрежно обтесанных стен тянулись диваны, коим сопутствовали столики со «скрытыми кнопками». С их помощью можно узнать новости этого сервера, за доплату – всего РеаНета, а премиум-аккаунтам доступны рассылки из Сервера 0. В Бритсмуте роль «скрытых кнопок» играли, разумеется, свежие газеты.

Я залез в ближайшую будку и кивнул боту-регистратору в аватаре портового клерка. Бот опустил на меня безучастный взгляд, просканировал, и внутри турникета что-то щелкнуло.

- Ваша легенда принята. Добро пожаловать, сэр Иоганн. Вы желаете пройти…

- Нет.

- Как пожелаете.

Программа вышибла меня на площадь для низкоуровневых, где уже прогуливалась небольшая толпа сэров и леди. Принадлежность к высшему обществу в РеаНете – верный показатель новичковости. Быть грузчиком, сапожником, ещё кем-то из третьего сословия интересно только самым прожжённым игрокам, перепробовавшим десятки жизней. Купив у бота-лоточника газету и зонтик, я приблизился к почтенной тусовке.

- А че, тут всегда такой туман? – поинтересовался у приятеля рослый господин атлетического телосложения. Его подростковый голос был криворуко изменен в бесплатном приложении.

- Ваще не шаришь, епта? – ответствовал милорд с ником «Убиватор_978», чей стандартный скин джентльмена оттенял кислотно-зелёный ирокез. – Админы проводят обновления.

- А если ползунок видимости подкрутить? – не сдавался атлет.

- Попробуй, че.

Я оставил господ наедине с их беседой. Чем спрашивать, лучше поищу в газете. Я попробовал нажимать на текстовые блоки пальцем, но они не реагировали. Пришлось листать страницы, дабы узнать в конце, что функция поиска заблокирована «в связи с работами на сервере». Даже не придумали аутентичную отговорку вроде «редакция «Бритсмут таймс» приносит извинения…»

Я затолкал газету во внутренний карман плаща, еле сдерживаясь, дабы не швырнуть её в лужу под ногами. Господа и дамы разбрелись; кроме меня на площади остался только бот-лоточник да кучера, пчёлками кружившие возле своих кэбов. Я проигнорировал их зазывающие взгляды и зашагал к столбу с направлениями. Все надписи оказались почему-то на староанглийском, воспринимать который мой переводчик отказался. Исторические Серверы…

Я огляделся, стараясь не выглядеть беспомощным. Но извозчиков было не провести – они переглянулись и начали уже откровенно зазывать меня в свои лоханки. Когда я почти уже сдался, из соседнего переулка вышел полицейский. Я подождал, пока страж порядка купит себе бутерброд («сэ-эндвич», вальяжно поправил внутренний голос) и пройдет мимо меня.

- Полисмен!

Он остановился, дожевал кусок; проглотил. Губы вытер рукавом.

- Нужна помощь, сэр?

- Если вас не затруднит…

- Мой долг – не затрудняться, - улыбнулся полицейский в густые, уже тронутые благородной сединой усы. Я немного расслабился и вдруг понял, что до этого момента был почти на взводе.

- Вы не подскажите дорогу до антикварного магазина?

- Нам по пути, так что… - полисмен вдруг воззрился на свой сэндвич, будто не мог решить, доесть его сейчас или все же закончить фразу. – Так что можете следовать за мной.

- Огромное спасибо! – приподнял я котелок.

Дэвид (узнать его ник не составило труда) шел быстро, я едва поспевал за ним. Когда туман разразился неожиданно мощным дождём, мы спускались по крутой улице, боясь поскользнуться на мокрой брусчатке. Боялся в основном я. Дэвид невозмутимо поднырнул под мой зонтик.

- Маловато людей для портового города, не находите? – отряхнул он руки от крошек.

- Меня это несколько озадачило.

- О, правительство решило капитально реконструировать город, потому местные носа не кажут на улицу. Снаружи сейчас только и встретишь, что новичков, да полисменов, вроде вашего покорного слуги.

- И куда все делись?

- Кто-то дома, кто-то в пригороде, но большинство почему-то сорвалось в другие города. Слышал, кто-то даже в Америку отплывает на днях. Не из Бритсмута, а из соседнего Тандерстоуна.

- Я видел много пришвартованных кораблей…

- О, блокада. Еще одна причуда правительства. Матросы толпами скучают в прибрежных скважинах, так что работы у нас с коллегами хоть отбавляй. А я не жалуюсь, нет, сэр. Портовый район всегда был неспокойным местечком, опасным для таких, как мы с вами… Хорошо, мне поручили патруль тихих уголков, вроде района для новоприбывших. Шанс получить по рёбрам от перебравших забияк стремится к нулю, что немало радует мою заботливую женушку… Кстати, как вас зовут?

- Иоганн, - ответил я и еще раз просканировал собеседника: не бот ли это. Нет, всего лишь хорошо отыгрывающий игрок. Как ловко обосновывает работы на сервере и миграцию игроков на другие сервера! – Вы упомянули некие «скважины»… В городе есть артезианские источники?

- Нет, что вы, - рассмеялся Дэвид. – У нас так пабы называют. Вы, наверное, приехали отведать знаменитого бритсмутского пива?

- Нет, я приехал к знакомому. Но местное пиво продегустирую обязательно.

- Отличная идея! Ваш знакомый – владелец антикварного?

- Нет. Но я подумал, что если куплю одну вещь, на которую он так давно заглядывается, наша встреча станет намного радостней.

- Разумно… - почесал Дэвид над ухом.

Закрыв зонтик, я стряхнул с него обильные капли. Дождь кончился. Мы вышли на набережную, и моя старенькая карта запахов с натугой выдала пронзительно-солоноватый дух Атлантического океана.

- Нам сюда, - указал Дэвид на улицу, что тянулась параллельно набережной, по ребру очередного холма.

Вопреки моим ожиданиям, далеко идти не пришлось. Мы прошли через первую же арку и оказались в уютном дворике, бо́льшую часть которого занимал рукотворный пруд, где резвились золотые рыбки. Осенью?..

- Не удивляйтесь, - поймал Дэвид мой взгляд. - Они и зимой вполне себе живут. Хитрое отопление. – Условности сервера. - Говорят, у китайского императора целые озера не леденеют.

Хорош, чертяга! Просто живет этой реальностью… улучшает и обосновывает ее силой неуемной фантазии. Лучше бы дали вести газету ему, а не этим бездарным олухам.

- Что ж, мы пришли, - козырнул Дэвид. - Вы – пришли. А меня ждут дела.

- Еще раз огромное спасибо… полисмен! – чуть не назвал я его по имени, чем мигом бы разрушил негласные правила нашей с ним игры.

- Для вас – Дэвид, - козырнул служитель порядка. – Если найдете время, с восьми до одиннадцати пополудни я отдыхаю на Нельсон-стрит, в «Герцоге мира».

- Буду иметь в виду, - приподнял я котелок. Дэвид улыбнулся и ушел по зову долга, немного подволакивая ногу. Странно, что раньше я не замечал этой привычки…

Дверь в магазин обозначала шикарная кованая вывеска. На фоне крупных, любовно начищенных букв «Антикварный магазин Марка» развернулась композиция из гигантской подковы и скрещенных шпаг. Когда я не без труда зашел внутрь (петли не то проржавели, не то слишком туго были затянуты), звякнул колокольчик. Хозяин магазина оказался колоритным джентльменом, чья почти лысая голова вызывала ассоциацию с огромным птичьим яйцом, выглядывающим из пожухлой травы. Левая половина его физиономии была почти целиком замазана пеной для бритья.

- Чем могу помочь в столь ранний час?

Я автоматически покосился на встроенные часы. Без пяти двенадцать.

- Мне порекомендовал это место некий Камикадзе…

- Камикадзе станете вы, если сейчас же не уйдете из моего магазина, - лучезарно улыбнулся Марк. Он одернул правую половину своего халата, продемонстрировав нелегальный дезинтегратор. Внутри меня все склеилось. Один выстрел из этой пушки, и я не только потеряю персонажа, но и заработаю церебральный паралич в реале.

- Я… Камикадзе говорил, что вы…

- Я больше не веду дела с такими, как Камикадзе_145! – вскинул он на меня дезинтегратор.

- Стойте! Это другой Камикадзе! Обычный, без номера!

Марк мигом растерял весь свой апломб.

- Без номера? Ничего себе у вас связи… Приношу искренние извинения. Так что же привело джентльмена в мое скромное заведение?

Я покосился на дуло дезинтегратора, и Марк поспешил спрятать его за пазуху. Я же перевел дух.

- Говорят, у вас есть нечто, способное создать копию реального человека.

- Этот человек хоть раз бывал в Сети?

- Очень продолжительное время.

- Это упрощает дело.

Марк вышел из-за прилавка с ключом в руке, запер дверь и перевернул табличку в сторону «закрыто».

- Камикадзе назвал цену?

- Да. У меня все есть, даже немного сверху.

- Это хорошо. Где деньги?

- Просканируйте моего персонажа.

Черные глаза Марка впились в меня с расчетливым недоверием.

- Подождите, - молвил он, наконец, и скрылся в проеме за прилавком. Вернулся антиквар минут через пятнадцать.

- Все готово. Завтра вирткоины перейдут на мой счет, а на ваш аккаунт РеаНета придет сообщение. Внутри будет артефакт, инструкция к нему и предложение увеличить мужское достоинство. Надеюсь, вы разберетесь, что именно из этого не следует удалять.

- Всенепременно, - улыбнулся я, натягивая котелок на голову. – Что ж, было приятно иметь с вами дело.

- Надеюсь, вы сможете хоть немного восполнить свою потерю, - немного странным голосом произнес Марк.

Меня ударило как током.

- Откуда вы?..

- Не у одного вас Сеть отняла близкого человека.

- Сочувствую… - нашел я самое банальное из всех слов. Но Марк улыбнулся – на сей раз не дежурной улыбкой английского лавочника.

- Не стоит. Эта штука сослужила мне хорошую службу.

- Ясно… Вы откроете дверь?

- Нет. Она ненадолго задержит их.

- Кого? – мигом насторожился я.

- Полицию. Недавно они стали что-то подозревать и загрузили в магазин жучка.

- Они знают?!

- Они не знают ничего конкретного. Быстрей, я покажу, как выбраться.

Он открыл передо мной дверцу прилавка. Я все еще не мог прийти в себя.

- Вы подставили меня!

- Нет. То есть, почти. Если бы сказал о жучке сразу, вы не захотели бы вести со мной дело. Не беспокойтесь. Я позаботился о том, чтобы они не узнали, что́ я продаю, и кому. Но самого факта не скрыть. У вас на руках ничего нет, так что посидите денек в тюрьме, и на этом все закончится.

- Тогда зачем мне убегать?

- Если поторопитесь, не сядете вообще. Доберетесь до ближайшей точки входа и покинете Сервер к чертям собачьим. Местные модераторы слишком заняты реконструкцией, чтобы носиться за каждым новичком. А я попробую убедить легавых, что тревога была ложная.

- Хорошо, - протянул я, одолеваемый смутными предчувствиями.

За проемом у прилавка была своеобразная развилка – в подвал и в комнату хозяина. Марк повел меня вниз, прихватив газовый фонарь.

- Автокарта работает? – спросил он, освещая помещеньице, забитое хламом до самого потолка.

- Нет, - ответил я, проверив настройки.

- Канал откройте, загружу свою.

Через пару секунд перед глазами высветилась явно самодельная карта. Стрелкой в центре был, разумеется, я, а какая-то мерцающая звездочка в ста метрах на северо-восток…

- Точка входа. Чтобы переключаться между обычным режимом и картой, бейте кулаком в левую ладонь, вот так.

Я повторил его шаолиньский жест, и карта пропала.

- К сожалению, мини-карту я ещё не успел настрогать, - проговорил он, отсчитывая кирпичи в дальней стене, единственной не отштукатуренной.

- Вы содрали с меня шиллинг за эту карту, - не то, чтобы с удивлением обнаружил я.

- Ну, здесь не общество святой Терезы, - пожал плечами Марк. Он нажал набалдашником трости на определенный кирпич, и часть стены обернулась дверью.

- Поспешите. Они уже ломятся.

Марк вытолкал меня наружу, и я обнаружил себя в удивительно чистой подворотне. За спиной серела голая стена. С невозмутимым видом я поправил плащ, сделал вид, что застегиваю ширинку, ударил кулаком в левую ладонь…

Не знаю, что меня выдало – то, что я через шаг озирался, или беспрестанно избивал несчастную ладонь, а может, ничего меня не выдало, и полисмен бил баклуши у точки входа совершенно случайно… Но первая мысль при виде Дэвида была «какого хрена?!».

- Сэр Иоганн! – поприветствовал он меня, как ни в чем не бывало. – Уже уходите?

- Да, - как можно беспечней ответил я.

- Даже не посетив старого знакомого?

- Увы, - улыбнулся я нервозней, чем следовало, - не застал его дома.

- А лорд Каннингем обедает, между прочим, в своем особняке. Он еле вспомнил «знакомого», коего милостиво пригласил после короткого разговора, в котором вы настойчиво напрашивались в наш славный городок… Вы совершали покупки в антикварной лавке, сэр?

- Не понимаю, о чем вы, - ответил я, ощупывая во внутреннем кармане пистолет. Обычный, который убивает персонажей, не задевая настоящих людей.

- Держите руки на виду, сэр Иоганн, - едва ли не по слогам проговорил Дэвид. – Я все еще надеюсь выпить с вами по пинте в «Герцоге мира».

- Простите, Дэвид! – прокричал я и выстрелил в него не глядя. Пуля попала точно в сердце. Я со всех ног понесся к спасительной точке. За спиной прогремел ещё один выстрел.

- АААААА!!!

Я всем телом дернулся в кресле. Сердце горело адским пламенем. Снайпер! Полисмен был не один! Аргх… Где я? Бритсмут, улица, Дэвид… Нет. Моя комната. Черт…

Я отстегнул себя от кресла, стянул шлем, кое-как вырвал провода из костюма и подполз к тумбочке, где лежала пластинка с нужными таблетками. Выдавил две. По мере того, как их грыз, сердце постепенно приходило в норму. Самое забавное, что всё с ним в порядке. Только вот сознанию, испытавшему виртуальную смерть, так просто этого не объяснишь…