Читать онлайн
"БЕСпроигрышная ставка"

Смена в магазине сегодня сложная. Суббота, вечер, все едут отдыхать на природу. А я работаю: ноги уже отваливаются. А рук вообще не чувствую — бутылки и продукты в пакеты складывать.

Ну, ничего, ещё четыре часа и смена закончится, а там сорок минут, и я дома, где приму душ и вытяну ножки. Сегодня я одна — муж на рыбалку свинтил, так что высплюсь, а завтра ещё один рабочий день, и мой законный выходной.

— Спасибо, что выбрали наш магазин, — улыбаюсь и протягиваю пакет покупателю. — Здравствуйте, — улыбаюсь следующему, уже язык заплетается. — Пакет нужен?

— Ага, — кивает парень, явно навеселе, а я начинаю складывать продукты и выпивку в пакет.

— Лиз, — окликает меня администратор по залу, — сходи на перерыв, давно стоишь, я подменю.

— Спасибо, — улыбаюсь и, закончив обслуживать очередную компашку, едущую на шашлыки, меняюсь местами с Марией Фёдоровной.

Первым делом в туалет, помыть руки, а потом на кухню, которая за складом. Я голодная как волк. Смотрюсь в зеркало и вижу, что устала — лицо бледное, глаза серыми стали, а утром голубые были. А с моим пепельно-русым цветом волос — серая мышка прям. Вот так всегда, чем больше устаю, тем более безлико выгляжу.

На кухне достаю из холодильника свой контейнер с котлеткой и макарошками и в микроволновку ставлю. Собираюсь включить:

— Вот блин! — ругаюсь на чёртову технику, — снова кнопка запала.

Иду в торговый зал, там есть ещё она для покупателей. Воспользуюсь ей. Выхожу и лихо мимо заморозки скольжу к бакалее. Невольно поворачиваю голову в сторону входа. В магазин заруливают два амбала под два метра ростом каждый, в чёрных очёчках и строгих чёрных костюмах...

Боже! Да на улице не меньше тридцатки жары, куда они вырядились? Что за психи? Хихикаю и ставлю контейнер в микроволновку — думаю, пары минут хватит. Поправляю волосы. Вот чёрт меня дёрнул сделать это боб-каре, теперь даже в хвост не соберёшь, мешают.

Жду еду, м-м, уже вкусно пахнет, а живот прямо изнывает. Я сегодня на обед не ходила, а ела только утром перед работой...

— Она там, — слышу голос Марии Фёдоровны и невольно оборачиваюсь.

Не успеваю ничего понять, как эти люди в чёрном моментально оказываются около меня.

— Зимина Елизавета Михайловна? — спрашивает тот, что пошире и чуть выше.

Округляю глаза, хватаю воздух ртом, сказать ничего не могу.

Я, наверное, много фильмов смотрю. Но они так похожи на агентов ФБР из американских блокбастеров или на агентов секретной службы. Что я натворила? Работаю честно, налоги плачу, никакой незаконной деятельности не веду. Мамочки...

— Да, — мямлю еле слышно и снова к волосам лезу, — это я...

— Пройдёмте, вас ожидают.

Следом пронзительно пищит микроволновка.

— Я никуда с вами не пойду, — несмело возражаю. — Мне нужен адвокат.

Второй амбал, жующий жвачку, сдвигает очки и внимательно смотрит на меня своими карими глазами:

— Зачем адвокат? — поднимает брови.

— Не знаю, — мотаю головой.

— Вас ожидают. Срочно. Пойдёмте, — настаивает широкий.

— Кто?

— Вы всё узнаете на месте. Будьте добры собраться и побыстрее, ехать далеко. — продолжает мужчина.

— Никуда я с вами не поеду! — твёрдо заявляю, хотя чувствую, что звучу, словно воробушек, рядом с орлами.

— Елизавета Михайловна, — говорит кареглазый мужчина, — вас не спрашивают, пойдёте ли вы, вам говорят, — слегка улыбается.

— Я буду кричать! — повышаю голос и топаю ногой.

Тот, что с карими глазами, достаёт телефон, а я вздрагиваю (крыша едет, решила, он пистолет вынет в магазине под камерами). Звонит кому-то по видео.

— Да, — раздаётся низкий голос.

— Владислав Васильевич, девчонка наотрез отказывается ехать.

Задираю брови. Что это за Владислав Васильевич, и почему я должна к нему ехать?

— Ну, так не спрашивай, — хмыкает голос.

Поднимаю взгляд на этих амбалов, а они улыбаются. Жуть как похожи. Братья? Кареглазый телефон в карман убирает и снова жвачку жуёт. А широкий резко хватает меня и закидывает на плечо.

Начинаю орать:

— Поставьте меня на землю! — но меня игнорируют. — Помогите! Похищают!

— Никто вас не похищает, — говорит тот, что звонил, и бодренько идёт к главной по залу, которая на моей кассе работает.

А я дрыгаюсь, как могу, и воплю:

— Я вас засужу! Мария Фёдоровна, вызовите полицию! Меня похищают!

— Угомонитесь, Елизавета Михайловна, — говорит тот, что несёт меня.

«Как хорошо, что я сегодня в джинсах», — мелькает мысль, но продолжаю колотить спину мужика, который держит меня.

Главная, как и толпа народа у касс, застыла. Это же похищение средь бела дня! Ну, точнее, средь вечера, прямо под камерами и при свидетелях! Почему никто и пальцем не шевелит?

Мужчина со мной на плече останавливается в дверях, а я всё пытаюсь вырваться. Второй же подходит к кассе и о чём-то разговаривает с Марией Фёдоровной, что-то показывает, а та с улыбкой его провожает.

Что? Я не поняла? Она не будет никуда звонить? Почему она улыбается? Ещё и машет мне! Обмякаю на плече этого огромного мужика, да и дёргаться уже больно. Его плечо упирается прямо в живот. То ещё удовольствие.

Меня усаживают на заднее сидение огромного чёрного тонированного джипа. Номер увидеть не смогла. В голове уже обрисовались самые страшные причины, зачем я понадобилась этим уродам, и кто такой Владислав Васильевич, если это настоящее имя, конечно.

Определённо стоит меньше смотреть страшных детективных сериалов, где, то и дело, похищают, убивают или ещё чего пострашнее.

— Куда вы меня везёте? — спрашиваю у мужчин, которые садятся тоже на заднее сидение.

С карими глазами обходит машину и садится слева от меня. Зажали с двух сторон, не вырваться.

— На встречу, — спокойно говорит тот, что справа.

Машина трогается. За рулём такой же амбал и так же одет. Как их различать? Они выглядят как тройняшки.

— С кем? Что я сделала? — тихо спрашиваю и поправляю растрепавшиеся волосы.

— Вы? — поворачивается второй и снимает очки, у него глаза светлые, серые. — Ничего. А вот ваш муж натворил дел.

Свожу брови и пытаюсь понять, что мог Тарас натворить, раз меня вот так выдёргивают с работы. Вчера он, как обычно, уехал с друзьями на рыбалку с ночёвкой. Может, он там что-то натворил? Ой! А может, он...

Голову тут же населяют жуткие мысли, а что если он погиб? И эти амбалы везут меня на опознание? Вдруг он в больнице? Сердце начинает выпрыгивать из груди, а на шее выступает пот. Боже! Он же со вчерашнего вечера не звонил, а я на автомате с этим нескончаемым потоком покупателей совсем забыла написать мужу!

Мы не то чтобы строчим друг другу сообщения безостановочно, на рыбалке часто связи нет. Я стараюсь не трогать его, злится, если отвлекаю от медитативного наблюдения за удочкой. Но написать «с добрым утром» могла бы.

— С Тарасом всё хорошо? — замогильным голосом спрашиваю куда-то в пустоту.

Мужики громко ржут. Что не так? Это розыгрыш? От мужа? Может, он решил сделать мне сюрприз? Какое сегодня число? Нет. Наша первая годовщина со дня знакомства на следующих выходных, в субботу. Может, перепутал?

— Не волнуйтесь, он жив и здоров, — улыбается тот, что кареглазый.

— Хорошо, — тяжело сглатываю и сжимаюсь в комочек.

— Наденьте, — протягивает маску для сна всё тот же амбал, сидящий слева.

— Что? Зачем? — меня снова бросает в дрожь.

— Так положено! — вдруг рявкает мужчина, блин, а я уже решила, что он самый дружелюбный из них.

Дрожащей рукой беру маску и надеваю. Чувствую, что меня пристёгивают ремнём безопасности. Вздрагиваю. Ну ладно, раз пристёгивают, значит, точно не хотят убить...

Едем долго, минимум час, все молчат. Кажется, я даже покемарить успела с этой маской. Слышу приглушённые голоса.

— Простите, — стараюсь звучать как можно вежливее.

— О! Спящая красавица проснулась, — раздаётся тяжёлый мужской смех, вроде тот самый, что был по телефону, как его там... забыла.

— Мне можно снять маску? — что-то в горле пересохло.

— Снимай, — всё так же весело отвечает голос.

Стягиваю уже изрядно надоевшую маску и щурюсь. Какой невыносимо яркий свет в этой комнате. Слёзы наворачиваются. Глаза медленно привыкают, промаргиваюсь.

Я сижу на громадном белоснежном диване, который стоит углом. Как-то неловко даже становится, я в рабочих джинсах не первой свежести, да и футболка так себе. Вокруг красивый и богатый интерьер: шикарные кресла, огромный телевизор на стене, неимоверных габаритов люстра с кучей висюлек. Будто в замок попала.

— Где я? — отрываю взгляд от потолка и перевожу на мужчин.

Все трое из машины сидят по креслам, а на краю дивана, недалеко от меня, в вольготной позе развалился ещё один такой же амбал, но в белой рубашке с закатанными рукавами и в светлых брюках. Разительно отличается в этой одежде от мужчин в чёрных костюмах.

— У меня, в загородном доме, — поясняет тот, который другой.

— И что я здесь делаю? — таращусь во все глаза.

Кто он такой? Наверное, стоит запомнить его получше, вдруг придётся описание полиции давать. На вид мужчине лет сорок, красивый, ухоженный, модная причёска — светлые волосы средней длины, зачёсаны назад, глаза большие голубые, нос прямой. Блин, сидит, какой у него рост? Но судя по груде мышц под рубашкой — не маленький, наверное, как Тарас, сто восемьдесят пять-сто девяноста...

— А вы, голубушка, здесь в уплату долга вашего благоверного, — ухмыляясь, говорит мужчина.

— Что простите? — изумляюсь. — Какого долга?

— Большого.

— Вы, наверное, меня с кем-то путаете, — хмыкаю и улыбаюсь. — Мой муж не берёт деньги в долг, — да и откуда ему знать человека, живущего в таком доме?.. — обвожу рукой огромную комнату.

Расслабляюсь. Фуф! Это недоразумение, наверное, просто моя тёзка. Мало ли Елизавет, которые замужем за Тарасами... У нас тут пятнадцать миллионов жителей в городе. Точно парочка десятков найдётся.

Мужчина тем временем берёт с журнального столика папку и открывает её:

— Зимин Тарас Евгеньевич, рождён двенадцатого марта девяносто шестого года в городе Самара. Учился в местном ПТУ на слесаря. Три года назад переехал в Москву, устроился работать в... — мужчина отрывается от чтения и смотрит на меня. — Ваш?

— Что, простите? — что это за досье такое?

— Муж ваш? — ухмыляется.

— Вроде, — еле выдавливаю.

Мужчины дружно и громогласно хохочут. А я заливаюсь румянцем. Что это за приколы такие?

— А вы у нас будете, — их главный перелистывает страницу и, помедлив, продолжает, — Зимина Елизавета Михайловна, урождённая Карпатская Елизавета Михайловна. Дата рождения — тринадцатое сентября две тысячи второго года. Место рождения — город Москва, окончила колледж по специальности товаровед, — заключил тот и хмыкнул. — Работаете кассиром в сети супермаркетов «Искра». Замужем, — что-то прочитал, — будет полгода на следующих выходных. И как вас угораздило выскочить замуж в столь юном возрасте? — переводит на меня свои огромные глаза. — Залёт или по глупости, из дома сбежать хотели?

— Не ваше дело! — рявкаю и злобно смотрю в ответ.

— Значит, второе, — продолжает копаться в бумажках, не обращая на меня ни малейшего внимания, — информации о выкидышах и абортах не вижу...

— Да что вы себе позволяете?! — срываюсь с места, а следом подрываются и амбалы, которые меня сюда притащили.

Моментально ретируюсь, усаживаясь обратно на диван, сердце сковывает леденящее чувство. Их четверо огромных дядечек, а я одна маленькая девушка...

— Я всегда собираю самую полную информацию о моих должниках.

— Кто вы вообще такой?! — продолжаю злобно смотреть, но голос уже не повышаю, да и сижу ровно, а то мужики эти так и стоят, глазея на меня.

— Я тот, кому ваш муж задолжал кругленькую сумму.

— У меня нет денег, да и у Тараса нет!

— Да, я уже в курсе. Так что вам, милочка, предстоит постараться и отработать долг...

— Я? — мой мозг нарисовал не радужную перспективу отработки, покраснев и чуть не разревевшись, начинаю ругаться. — Я не из этих! Что вы о себе возомнили?! Я не буду с вами... фу! Я замужем и ни за что не соглашусь на подобное! Я люблю своего мужа, — но чем больше говорю, тем удивлённее выглядит мужчина, его брови изгибаются, а на губах проступает улыбка. — Вы не заставите меня!

— Стоп-стоп-стоп! — громко смеясь, встаёт и делает пару шагов в мою сторону, заставляя скрутиться в рогалик на этом огромном диване. — Ты сумасшедшая, что ли?

— Я бы попросила!.. — выставляю палец, но тут же замолкаю и прячу руку.

— Ты думаешь, что в уплату долга тебе придётся со мной спать? — почти нависает надо мной.

— Да, — еле слышно отвечаю...

Басистый смех мужчин заполняет всю комнату, а я хочу спрятаться под диван от стыда, пожирающего меня заживо. Амбалы возвращаются на свои кресла, а их предводитель продолжает:

— Не льсти себе, — хмыкает, — ты не стоишь полмиллиона.

— Сколько?! — мои глаза выпадают из орбит. — Тарас не мог...

— Мог, ещё как мог... Так вот, — он берёт меня за подбородок и тянет встать. Поднимаюсь и носом упираюсь в его грудь, меня обдаёт сладковатый аромат парфюма, пожалуй, этот мужчина повыше Тараса будет и определённо гораздо крупнее... — Ты будешь отрабатывать этот самый долг.

Стою, дрожу, боюсь глаза поднять. Что я могу? Где я заработаю такие деньги? Да с моей зарплатой, даже если я голодом буду сидеть и на работу пешком ходить, то смогу собрать нужную сумму только года за два! На глаза слёзы наворачиваются.

— Чего ревёшь? — чуть мягче спрашивает мужчина.

— Да, я ж, — всхлипываю, — таких денег в глаза не видела. Как я их заработаю? Мы живём от зарплаты до зарплаты... — всё, сдержаться не могу, слёзы катятся ручьём. — Я могу взять вторую смену в другом магазине, — мямлю. — Года за три рассчитаюсь. Может, за два, если Тарас найдёт место получше. Кредит нам не дадут на такие деньги...

И снова толпа этих мужиков пускается в хохот. Что такого смешного я говорю? Может, они и шикуют в своих дорогих особняках и для них это не так много, а для нас — это целое состояние!

— Я не буду ждать три года, — спокойно говорит и снова тянет меня за подбородок поднять голову. — Ты будешь работать на меня. Здесь, — кивает в сторону, указывая на свой дом. — Рассчитаешься где-нибудь за полгода, если будешь выполнять все требования.

— А... а как же моя работа в магазине? — таращусь на него и утираю слёзы.

— Уволишься, — спокойно говорит, и его рука соскальзывает с моего подбородка.

— А как же трудовой стаж? — кажется, прихожу в себя.

— Мне сейчас не интересно это обсуждать, — отмахивается и возвращается на своё место. — Даю тебе неделю на увольнение, поиск себе замены, что там ещё надо. А в следующую субботу, чтобы была здесь как штык, — грозно смотрит на меня. — Иначе вам с муженьком не поздоровится.

— А здесь, это где?

— Тебе выдадут адрес, не волнуйся. А если увидишь своего благоверного, передай, чтоб не писался, как девочка, никто не собирается его убивать, — хмыкает мужчина.

Тяжело сглатываю. Что значит, «если»? Где Тарас? С ним точно всё нормально? Меня бросает в холодный пот.

— Вы, правда, ничего ему не сделали?

— Я бизнесмен, а не мафиози. Сдался мне твой идиот недомерок, — мужчины снова смеются, а мне становится дурно. — Ладно, можешь быть свободна.

Ко мне подходит мужик, который грозный и сероглазый, и всучивает визитку с адресом и номером телефона. Убираю её в карман джинсов и спешу убежать.

Первым делом достаю телефон и пытаюсь позвонить мужу. Абонент вне зоны. Сердце начинает бешено стучать. Иду к огромным кованым воротам, выхожу на дорогу, осматриваюсь. Где я?

Вокруг громадные дома с ухоженными территориями. Оборачиваюсь. А тот, из которого я вышла — белый, трёхэтажный с тёмно-коричневыми балкончиками под дерево. Очень красивый дом, и сад перед ним восхитительный, даже фонтан перед крыльцом, а ещё широкая подъездная дорожка к гаражу.

Открываю карты на смартфоне и с ужасом понимаю, что ближайшая остановка в трёх с половиной километрах отсюда. А времени уже десятый час, темнеет. Начинает потряхивать...

Но, я беру себя в руки и по навигатору иду через посёлок с этими крутыми особняками в сторону остановки общественного транспорта. Примерно через полчаса чувствую, ноги отваливаются. На мне балетки, которые идеальны, чтобы стоять по двенадцать часов, а вот идти то ещё удовольствие. Кеды-то на работе остались. Хорошо, хоть фартук с эмблемой магазина сняла перед обедом...

Еда... я голодная, эти утащили меня, и я не поела.

Всё время, что иду, пытаюсь дозвониться до Тараса, но тщетно. Реву уже в голос. Неужели он и, правда, задолжал этому бугаю? Зачем брал у него деньги? Может, хотел на первоначальный взнос по ипотеке? Мы совсем недавно разговаривали, чтобы взять хоть маленькую студию, но свою...

Нет. Он бы сказал. Смотрю на карту. До остановки ещё триста метров, должна быть вон за тем перекрёстком справа, отрываю глаза от телефона и вижу автобус, который проезжает мимо. Стартую, как ракета. Просто лечу, в надежде успеть, а то написано, что ходят они раз в полчаса и последний в десять. Сидеть в непонятном месте ещё столько времени не хочется.

Не успела... пока добежала, автобус уехал. Ругаюсь и сажусь на лавочку. Телефон разряжается — это плохо. Ноги растёрла, болят жутко. Но тут понимаю, что у меня с собой нет денег. Я же не смогла взять даже сумочку. Судорожно шарю по карманам, пусто, только визитка и мятная сосулька...

Живот громко заурчал, да... сосулькой не наешься, но всё равно закидываю её в рот...

И что мне делать?