Читать онлайн
"Дворник"
День клонился к вечеру, солнце тонуло в кронах лип, подсвечивая их лучами заката. Легкий озноб осеннего ветра пробежал по плечам угрюмого мужчины сидящего на лавочке городского парка, и безучастно рассматривающего прохожих. На душе муторно и противно. «Ему сорок. Уже первые нитки седины в лысеющей голове, а чего он добился? Ради чего все? В чем смысл жизни?» - Тяжкий вздох вырвался из груди.
«Разрешите представится» - Склонил он голову перед несуществующими слушателями - «Петр Афанасьевич Иванов. Писатель. Какой к чертям собачьим писатель. Кому он нужен.» - И опять глубокий вздох.
- Я не помешаю? – Петр скосил глаза. Рядом присел дедок. Маленького роста, седой, в очках, увеличивающих в два раза глаза. Сел, поставив перед собой метлу и опершись на нее, высморкался в платок, забавно сморщив большой нос и черной бородавкой. – Устал знаете ли. Мусору нынче много. – Он повернулся к собеседнику. – Вам плохо?
- Вам какое дело! – Петр сверкнул злобой в глазах. «Вот чего пристал? Иди по своим делам. Мети асфальт и не приставай. Быдло. Вот из-за таких как ты – стада, и нет нормальным людям, приносящим в жизнь смысл, продвижения».
- Да собственно никакого. – Пожал плечами дед. – Вижу вздыхаете тяжело, вот и решил поинтересоваться. Мало ли что. Может помощь нужна. Иногда, знаете ли, просто выговориться надо. Излить душу. Легче становится.
- Больно надо… - Хотел отшить приставшего деда писатель, но осекся: «Почему бы и нет, если уж не выговорится то поставить на место философа из толпы. То же мне психолог.» - Он мстительно улыбнулся. – Ты книги читаешь?
- Бывает. – Кивнул тот.
- Какие предпочтения? – Петр развернулся и ехидно усмехнулся.
- Разные, в основном те что жена читает. Она у меня любительница поплакать над придуманными судьбами.
- Литературу для домохозяек значит уважаешь. О чем тогда с тобой говорить. Ширпотреб меня не интересует.
- Во как. – Старик заинтересованно поднял глаза. – А вы значит серьезную литературу предпочитаете. Справочники, энциклопедии. Учебники?
- Нет, от чего же. – Смутился писатель. – Я художественную литературу люблю. И сам пишу, к твоему сведению. Только не то, что предлагают те популярные писаки, графоманы, заливающие дерьмом страницы своих книг. Хорошая литература должна иметь смысл и не ориентироваться на мнения домохозяек.
- Очень интересно. – Дедок даже потер ладони. – Очень интересно. А вот скажите мне пожалуйста. Вы свою маму любите.
«Тупой дед, и вопрос тупой. Причем тут моя матушка? Какое она вообще имеет отношение к литературе? Хотя она что-то читает. Вроде. Что-то я не интересовался никогда, что именно»
- Люблю конечно. Что за вопрос. Как можно не любить своих родителей.
- И жену любите?
- Что вы хотите? Я не понимаю? Причем тут мои родственники? – Начал заводится Петр.
- Как это причем? Очень даже причем. Они и есть те самые домохозяйки, о которых вы так уничижительно отзываетесь. Вы говорите, что их любите, но писать для них отказываетесь. Считаете, что они недостойны вашего творчества? Или все-таки не любите. Или свой эгоизм любите на столько, что на остальных чувств не хватает?
- Что ты о себе возомнил? – Вскочил писатель. – Причем тут это? Мои книги о смысле жизни, а они читают сказки. Я сегодня одному такому сказочнику отзыв на его новую книгу написал. Все высказал о его творчестве. Очень знаешь ли сильно смотрелись мои правдивые строчки среди елейных высказываний поклонниц.
- И что же он вам ответил?
- Ничего. – Петр вдруг как-то сдулся и сел, опустив голову. – Проигнорировал.
- От этого вам плохо? – Не столько задал вопрос, сколько констатировал дед.
- Да. – Не стал больше ерепениться писатель. «Какой смысл. Ему действительно плохо. Он пишет книги о смысле жизни, пытается свои думы донести до людей, но это никому не надо, кроме некоторых, разделяющих его мировоззрение, а основная масса читателей отбрасывает его творения в сторону. Они ничего не понимают. Толпа она и есть толпа».
— Значит вы пытаетесь понять смысл жизни, и об этом пишите. – Вновь констатировал дед. Петр не ответил, а лишь тяжко вздохнул.
- Посмотрите вокруг. – Вдруг рассмеялся странный собеседник. – Смелее. Что вы видите. – Повел он метлой как указкой.
- Парк.
- Еще?
- Люди гуляют.
- Конкретнее. Внимательно присмотритесь. Видите идет мамочка с коляской, качает младенца и о чем-то одновременно разговаривает по телефону?
-Конечно вижу.
- А в песочнице мальчик и девочка замок строят видите?
- Я не слепой. – Разозлился Петр.
- А вон ту троицу мужиков, что оглядываются затравленно, выпить хотят, а патруль полицейский, что вон там. – Он ткнул метлой в дальний конец аллеи. – Им мешает. Тоже видите?
- Да что вы хотите от меня в конце концов? – Разозлился окончательно писатель.
- Ничего. – Улыбнулся в ответ дед. – Просто показываю вам то, в чем вы пытаетесь найти смысл. Понимаете в чем ваша беда. Вы пытаетесь искать смысл в том, в чем все они живут. Им некогда думать о смыслах, рутина бытия их сущность и одновременно счастье. Ваша мама вряд ли задумывается о высоком варя кашу внукам. Ваша жена, не думает о том, какой сакральный смысл заложен в раскиданных носках. Это просто их жизнь, от которой иногда хочется отвлечься. Нырнуть в сказку, забыться. Помечтать о принце, которым вы кстати скорее всего не стали, а потом вновь вернуться и варить борщ.
- Причем тут борщ?
- По большому счету не причем. Хотя. – Дед стрельнул глазами. – Вы же любите борщ? Вот они вам его и готовят, потому, что любят вас. А вы? Вы готовы написать для них сказку, а не учить как надо жить? – Он вздохнул и поднялся. – Однако засиделся я. Надо дальше асфальт мести. Простите за нотации. Не хотел я вас обидеть. Он встал и ушел, а Петр задумался.
Спустя полгода, новая его книга набрала невиданную популярность став хитом года. Называлась она «Дворник». Петр Афанасьевич Иванов, попытался найти своего собеседника и сказать спасибо, но на все вопросы ему отвечали, что такого нет и небыло никогда. Так кто же ты, таинственный дедушка? Даже имени которого не удосужился узнать писатель. Был ли ты вообще, или приснился?
.
ЛитСовет
Только что
