Читать онлайн "На злобу дня по воле - потому"

Пролог:

Когда хочется вызывать на себя смех идеалов и мысленно

долго бежать за отъезжающим поездом. В глухую даль для

обожжённых словом мифа, своих надежд, или упав думать ещё,

что не всё потеряно. Когда розы благополучия сбиваются в кучу

самонадеянности и хотят просто глотать свои слёзы на злобу дней

- ты выходишь из того чёрного и неизвестного будущего, которого

нет. А может тебе уже это всё не интересно и только опыт

предков будоражит власть последней души на Земле. Ведь мысли

ещё бегают, а розы в руках так свежи, что их страсть медленно

ложится и трогает твои глаза мира. Им бы как вчера сесть на

отъезжающий поезд и забыть ещё чуть-чуть символической

схожести мира идеала, но он также отмер в пути и томится в

глубинной форме овладения своей жаждой жизни. Может ты

страшишься и этого фривольного опыта, хочешь отгонять мысли в

своей голове также быстро, как это делает твой друг, в нём и

заискав минуты благополучия в жизни.

Городская суета отождествляет потоки стремительных

надежд, а ты переходишь которую сотню рек и всё думаешь о

судьбе народов.. Их так много соединилось внутри твоей головы

сегодня и лирическими переходами ситуативного времени всё ещё

слышат они - свою заунывную песню. Всё таят и таят, как розы

благополучия на пути к символизированию мирного будущего. Ты не

был этим поездом, а отъезжающий не стал твоей основной

деятельностью на злобу всему существующему миру. Только

вороний глаз щекочет психологическое чутьё, в котором скопилось

много мыслей о насущном города. Но в каком бы ты не жил - он

прямо и скупо приводит желаемое к тебе на ладони символа власти.

Отторгнув незыблемое правило не спешить на отъезжающий поезд

и не стоять на пустой остановке между встречным ветром, в

котором попутно слились вехи самозначительной гордости.

Об этой гордости и будет этот психологический в ритме

города, публицистический сборник поэзии. Направляющий твой мир

на точку обстоятельств, куда-то вдаль и исчезающий между звёзд

внутри непредсказуемого общества людей. Но ты их ещё не знаешь,

а твой отъезжающий уже просчитал все ходы на пути к личному

благополучию и держит розы в правой руке, чтобы положить на

твою мирную могилу. Говоря тебе о слабом чутье времени и

пожиная плоды трудов вселенского хаоса - ты притворился уже

мёртвым. Но игра не стоила свеч и новому смыслу ты веришь с

трудом, покорив ещё около тысячи километров зла. На том же

отъезжающем поезде, где-то в мысленной точке невозврата к

своему состоянию мысленного благополучия социальной совести. Её

ведь так нелегко понять, но жить с ней ещё труднее. Пока ты

дышишь, пока ощущаешь слово в своей гордо стоящей руке. Она

направляет тебя к личному символу мира, она вызывает на себя

смех идеалов. И ты выбираешь долгожданное время, а потом

падаешь во тьму, в который поезд, в который день или век. Он

сумрачно отъезжает и только дым от колёс виден за поворотом

твоего осознаваемого движения цветов и стен непререкаемой

точности этого цветного мира. В нём ты сам изобразил себя, как

парящий идеал или собственный образ ускользающего будущего, в

котором нет ещё надежд на эту жизнь. Но такт и символизм

человеческого мышления всё ближе и ближе сводят тебя к этой

Земле. Перенося за глухую даль совестливое отображение надежд

на пересекающиеся линии страха внутри тебя самого. А ветер

обдаёт движением своего тела твою душу и ускользает за

поворотом смысловых надежд.

Глоток из преисподней

Не вылепить с плеча - своей игры,

Что хочет обгонять - слепое время,

Ей дать одну медаль и ту - взаймы

Не страшно, к слову - выжимая рай.

Но этот горб опять спадает - с краю

И тяжко тянет - в гиблые места,

Одним идти - по тротуару счастья,

Другим - нуждаться в почести истца.

И в этот день - не меркнущей надежды

Я вновь бегу оглобли - в страх судьбы,

Я их несу - от утоления быть бы

Одной из прошлых казней - до весны.

Весь день глоток неясного - веселья

Играет между стен - каприза сном

И дует ветер мужества - о том

Превратном теле - незабвенно глядя.

На сон во мне - ты отражаешь вид,

Он - утончённый, сгорбленный от раны,

Но этот день, увы, притравлен с ним,

И что - то хочет высмеять - опять.

На дне воркует оттепель - для завтра,

Она не знает - было ли веселье,

Но этот воздух, как глоток похмелья

Беру в объятья - ложной суеты.

И там несу, чтоб обратить года

Внутри прекрасной почести и - славы,

Что сам того не зная - был бы рад

Ты ими создавать - прекрасный сад.

Для жилы утончённого - веселья,

Для райской кущи - между стен ума

И только ток восторга - нам до дна

Не воздаёт искусственные - звёзды.

Они - блуждают в римском Колизее,

Они - застыли между страхов смерти,

И только ты - глотком их узнаёшь,

Как воздух давней участи - в глазах.

Открыли этот рай - прискорбно люди,

Отдали свой глоток и между - вида

Всё судят то прекрасное - начало,

Где воздух был вдали - упорных гроз.

Из преисподней изливало - чудо

То миром слитой выжимки -