Читать онлайн "Детективный шаг депрессии на льду"

Пролог:

Когда стоишь, когда в аду ты медленно листаешь свой дневник

- твоя манера говорить всегда прекрасна. Она довольна, что

сегодня ты сам себе внушил приличный ужас, где маленькие капли

пота стекают символизмом прямо в ад. На льду ли ты стоишь, но

чувствуешь в уме, как восторг уже не нужен, а только

психологическое чутьё жизни сковывает насовсем. Твои близкие

забыли о тебе, о твоём мире предвидения и только шелест бумаги

видит их тени. Когда ты ходишь по городу и смысл проникновения в

ад - ещё теплее, чем эта солнечная погода. На улице тихо, как

будто всё замерло в непримиримой тоске и скуке с реальностью. Но

ждёт ещё, что завтра ты напишешь новое бредовое осознание

своего медленного ужаса. А потом как на льду будешь уговаривать

себя не сходить по пути символизма вниз, а только кричать и

плакать, что ещё не всё потеряно. Но могут ли твои близкие уметь

осознать эти потери или они также в будущем слышат свой вопль

между непримиримой сущностью выше других людей? Она то и

дело поглядывает на твои письмена и трогает личное самолюбие,

как будто холод унижения подкрадывается сегодня к зеркалу и

вопит.

Там, где ты стоишь нет никого. Только образы самого себя ещё

живут в пустынной предусмотрительности говорить чище и

дальше, сбивая с толку твоих нынешних врагов. Но были ли они на

предвзятом поле субъективного ужаса или опять хнычут в

пустоте символизма этого мира? Эти слова, как образ

публицистики могут напророчить тебе иное состояние восторга, а

могут просто увести в небытие от личных невзгод. Этот сборник

посвящён разбору личной, символической ноши искусства в себе,

когда ты прочно стоишь на льду внутренних переживаний.

Скатываясь от пророческого существования прямо на своё

жизненное чутьё, в котором стало темно. Также, как и в твоей

квартире, на том совершенном мире, исподволь которого на тебя

смотрит многолюдный поток интересных людей. Они также

вынесли субъективное чутьё из твоих образов литературы и

видимое солнце уже не кажется таким горячим и зорким. Оно

просто смотрит на тебя с обожанием, чтобы забыть внушаемый

ужас жизни на этой Земле. Или на другой день вынести ещё кучу

разновидностей потерянного ужаса в своём уме и настырно

ухаживать над состоянием медленной смерти в руках. Когда уже

дедуктивный свет предсказывает тебе, что всё кончено.

Ходить по льду городских улиц также мило и легко, как

скользить по противовесу мысли в уме. Когда ты сам поднимаешь

свои глаза напротив субъективности страха к лицу. Там ты

задаёшься ещё одним вопросом: «А что же будет дальше?» - и не

знаешь, что на него ответить самому себе. Этот мир стал для

тебя совершенным, но не по математической траектории

подсчёта времени, а просто, вглядываясь в стихи своего

мимолётного настроения. Им также нелегко жить рядом с тобой

и говорить автору, что сегодня происходит вокруг. На этом завеса

жизни не снимает свой шёлк тоски, а только прочит личное право

идти дальше и дальше, а потом сжимать новое чудо в руках. Как

будто ты сам придумал свою жизнь внутри литературного образа

и пишешь новое, подвывая себе под тон городских улиц. Забегая

вперёд на возрастном поле переживаемого ужаса и дедуктивно

складывая стихи в одну прочную картину смыслового управления

своей моралью времени. На том же шагу, где и сам ты стоишь и

мысли ходят вокруг единообразия смысловой утопичности быть

писателем. А потом убегать от страха над точностью этой

последовательной жизни, в которой ты сам и расставил ужас по

непредвиденной точности смысловой конъектуры. Она жадно

впилась сегодня в твои мысли и шаг за шагом предвидит ход любви

писателя к своему творению. Если и неживому, то точно более

снисходительному, чем вся твоя прошлая, символическая жизнь.

Мрачный дилетант

у муки

Из мелкого раздора новостей,

Из утвари промышленного слога

Ты ищешь форму призрака страстей,

Едва задвинув оборотня - в тьме.

Ему ты ищешь сложности в мозгу,

Но чешешь словом, словно укоризной

И тает в каплях созерцания - тьма,

Что ложь ещё нашла - тебе едва.

Но прав ли твой умеренный - оскал,

Что может дилетанту ты - не годен,

А может в правде вымела - любовь

Ещё один осколок - изо льда

На дне лежащей впадины - под толк,

В котором мраку выеден негодный,

Один прискорбный миру - дилетант

О стройный вальс претензии - в аду?

Он только хочет мукой управлять,

Он злом увенчан - за мгновением платы

И между снов ему - ума под дождь

Едва в глазах - задвинутая правда

Ещё скользит по долгой мостовой

Там, где у смерти не осталось льда

И будущий покойник смотрит - нам

На это тело в вымершей отгадке.

О мрачности, что в форме бытия

Ещё не видно ей - порога счастья,

А гордый дилетант уже - сомкнул

Глаза - придвинув ящик под упор,

Он точно смотрит праву - на тебя

И сглаз судьбы мерцает - о вопрос,

Что будет ли на будущем - о нас

Ему в судьбе - разбитая заслуга

<