Читать онлайн "Квантовая симуляция будущего"

Я развернул скомканный клочок бумаги с нацарапанным неизвестным адресом.

«У нас в Питере есть такая улица? Странный тип… Сунул бумажку мне в руку и заскочил в троллейбус со словами: „Там найдёте ответы на все вопросы“».

Дома включил компьютер, нашёл адрес на карте. Никакой другой информации. Любопытство грызло, но здравый смысл шептал: "А вдруг ловушка?" Заманчиво, конечно, — ответы на кучу моих вопросов. Но перспектива закончить в подвале или быть разобранным на запчасти не радовала. Я закинул бумажку в ящик стола и вернулся к рутине.

Рутина, впрочем, не приносила облегчения. Напротив, она лишь подчёркивала горечь недавних поражений. Мой «Трактат о счастье» — книга, в которую я вложил не просто время, а, казалось, саму суть своих поисков — пылился в электронных папках, отвергнутый всеми, к кому я решался постучаться.

Звонок Игорю Аркадьевичу, главному редактору крупного издательства фантастики, окончательно добил мои надежды на официальное признание.

— Максим, — голос в трубке был сухим и деловитым, — мы прочитали ваш «Трактат». Написано неплохо, слог живой. Но поймите нас правильно: мы коммерческая организация. Сейчас рынок диктует свои правила. Нам нужна фантастика для подростков и молодёжи: порталы в другие миры, магические академии, лихо закрученные квесты, где герой каждые десять страниц кого-то побеждает. У вас же — чистая философия. Социальная утопия с мистическим уклоном... Непонятно, на какую аудиторию это рассчитано. Любители экшена закроют книгу на пятой странице, а любители серьёзной прозы просто не ищут её в разделе фантастики. Она не будет продаваться, Максим. Попробуйте написать что-то более... динамичное.

Я попытался возразить, упомянув, что фантастика всегда была зеркалом общества, но на том конце уже вежливо прощались.

Следующая попытка была ещё более унизительной. Редактор историко-политической литературы даже не стал обсуждать художественные достоинства рукописи.

— Мы работаем только с «именами», — отрезал он. — Издавать неизвестного автора в нынешних условиях — это благотворительность, на которую у нас нет бюджета. Мы не отобьём даже бумагу. Хотите совет? Если вы так верите в свой текст, мы можем напечатать его малым тиражом. Но исключительно за ваш счёт. Реклама, логистика, реализация — всё на вас. Мы просто отдадим вам коробки с книгами, и на этом наши отношения закончатся.

Я обзвонил ещё с десяток редакций, разослал синопсисы во все литературные агентства, которые нашёл в сети. Ответы варьировались от стандартных автоматических отказов до полного молчания. Вечером того же дня я зашёл на литературные порталы, где выложил электронную версию. Статистика была безжалостной: ноль покупок. В отчаянии я открыл бесплатный доступ. Число просмотров чуть выросло, но глубина чтения едва доходила до второй главы. В разделе комментариев красовался свежий отзыв от некоего «Slayer99»: «Много букв, скучно, неинтересно. Автор, пиши про эльфов».

Отогнав грустные мысли, я поработал над главой нового фантастического романа, потом решил расслабиться. Запустил фильм в интернете, откинулся в кресле. Но сосредоточиться не вышло — мысли крутились вокруг той чёртовой бумажки.

«В конце концов, можно же родным записку оставить или стрим на телефоне запустить», — уговаривал я себя.

В итоге досмотрел фильм, но без особого удовольствия.

На следующий день дождь привычно барабанил по подоконнику. Я открыл ящик стола и снова посмотрел на скомканный клочок бумаги с адресом. Ответы на все вопросы... Если этот мир не хочет слушать о счастье, возможно, пришло время поискать ответы там, где их не предлагают на каждом углу. Любопытство победило. Черкнув пару строк родным — так, на всякий случай, — я вызвал такси.

Дорога оказалась неблизкой. За окном — типичная питерская осень: моросящий дождь, поскрипывающие по лобовому стеклу дворники, проносящиеся по мокрому асфальту автомобили, съёжившиеся под зонтами пешеходы. Я тщетно пытался представить, что же ждёт меня по указанному адресу. В голове снова всплыли картины моего недавнего поражения…

… Последней попыткой достучаться до реальности стала стопка книг, занявшая место на моем рабочем столе. Я потратил на них все деньги, которые копил на отпуск. Двадцать экземпляров «Трактата о счастье» в твёрдом переплёте с красивой матовой обложкой — плод моей гордости и моего же безрассудства. Они пахли типографской краской и надеждой, которая таяла с каждой минутой.

Мне удалось договориться с небольшим книжным магазином на Васильевском острове о проведении скромной презентации. Я разместил объявления в соцсетях, надеясь на магию интернета, и вот теперь сидел за небольшим столом в углу торгового зала. Перед собой я поставил картонную табличку с названием книги, написанную от руки — буквы вышли чуть кривоватыми от волнения.

Прошёл час. Потом второй. Посетители скользили мимо, едва задевая взглядом мой «алтарь». Пара человек подошли, привлечённые качественной обложкой, повертели книгу в руках, пробежались глазами по аннотации и с вежливым равнодушием вернули томик на место.

Наконец, ко мне подошёл молодой человек в яркой куртке и наушниках на шее. Он долго листал страницы, вчитываясь в диалог Магсуса и Лены о природе человеческой свободы.

— Слушай, автор, — он поднял на меня глаза, — а о чём это вообще? В двух словах.

— О возможности построения в России справедливого, счастливого общества, — я старался, чтобы мой голос звучал уверенно, хотя в горле пересохло. — Без эксплуатации, без лжи, на основе интеллектуального потенциала и...

Молодой человек вдруг коротко рассмеялся, но в этом смехе не было злобы — только какое-то жалостливое понимание.

— Друг, ты разделом ошибся, — он мягко положил книгу на стол. — Это не фантастика. Это сказка. Причём для очень маленьких детей, которые ещё верят в Деда Мороза и честных чиновников. Удачи, конечно, но сейчас такое не носят.

Он сочувственно улыбнулся и зашагал к выходу, мгновенно забыв о моем существовании. Я смотрел ему в спину, и внутри меня что-то окончательно оборвалось. Сказка. Моя жизнь, мои идеи, мой «Трактат» — всё это было лишь шумом в эфире, который никто не хотел настраивать…

…Такси остановилось у трёхэтажного кирпичного дома дореволюционной постройки. У широкой старинной двери с современным домофоном я набрал номер квартиры и нажал кнопку вызова.

— Вам кого? — спросил приятный девичий голос.

— По приглашению, — ответил я, поднеся к видеокамере бумажку с адресом.

— Заходите. Квартира один, — откликнулась девушка.

Щёлкнул замок.

Дверь открыла симпатичная девушка лет двадцати. Она приветливо улыбнулась, пригласила внутрь, предложила снять куртку и протянула бахилы.

«Как в поликлинике, — подумал я, с любопытством озираясь по сторонам, — только здесь, надеюсь, не прививают».

Я крепче сжал телефон, транслирующий стрим. Мы миновали широкий коридор и вошли в просторную комнату.

— Оригинальный способ заманивать клиентов, однако, — хмыкнул я, увидев женщину средних лет за большим столом, заваленным гадальной атрибутикой: хрустальным шаром, свечами, рунами, картами Таро, кристаллами, зеркалом, астрологическими костями.

— Не переживай, дорогой, денег с тебя не возьму, — улыбнулась гадалка.

— А чего так? Благотворительность? — спросил я с нескрываемой иронией.

— Вижу, не проблемы, а любопытство привело… Да и страх на сердце у тебя вижу…

— Какой ещё страх? — опешил я.

— Выключи телефон, дорогой, здесь тебе ничего не угрожает, — усмехнувшись, попросила гадалка. — А стрим твой всё равно никто не смотрит.

Поняв, что меня разоблачили, я виновато улыбнулся и выключил телефон.

— Дашенька, — кивнула гадалка девушке, встретившей меня.

Даша мягко, но настойчиво изъяла мобильник и спрятала его в металлический шкаф. Я остался безоружным перед хрустальным шаром.

— Что ты хочешь узнать, дорогой? — хозяйка лукаво прищурилась.

— У вас? Ничего. Не верю в гадания, — честно отрезал я.

Вещунья пристально посмотрела на меня и только усмехнулась в ответ. Она зажгла свечи, придвинула к себе хрустальный шар, обхватила его ладонями и начала монотонно:

— Вижу, холостой ты… С бывшей женой развёлся… Давно развёлся… Больше ни с кем связываться не захотел… Разочаровался в браке… Тебя сейчас другое волнует… Духовную пищу ищешь… За людей думаешь… Вижу также: скоро событие грянет... Жизнь перевернётся... Ответы получишь... Девушку встретишь… Ни на кого не похожую… Ту самую.

— Эффектно, — фыркнул я. — Кое-где даже в точку. Но я в гадания всё равно не верю.

— Правильно делаешь, дорогой, — кивнула гадалка, но её глаза сверкнули острой, чуть ироничной искрой. — Гадание — это всего лишь интуитивная статистика для тех, кто прогуливал математику. Разница между шаманом и аналитиком только в размере доверительного интервала, дорогой. А научно обоснованное предсказание называется прогнозом. Вся разница — в обоснованности. Адекватные люди с высоким IQ ничего не принимают на веру. Они анализируют вероятность.

— Что?.. — я моргнул. Картинка мира в голове дала трещину. — Вы кто?

— Софья Владимировна. До недавнего времени — завкафедрой «Методов математического прогнозирования», а ныне — просто Софья, — засмеялась гадалка.

Она резко, с театральным жестом, сняла с себя чёрный парик, серьги, бусы, браслеты, кольца, сбросила цветастый платок, достала из ящика стола влажную салфетку и принялась стирать грим. И под всем этим оказался совершенно другой человек: пронзительный взгляд, светлые волосы, собранные в небрежный пучок, умные, усталые глаза типичного профессора.

— Вот это поворот, — выдохнул я.

— А вы не так безнадёжны, Максим Сергеевич, — улыбнулась бывшая гадалка, заметив растерянность на моём лице.

— Вы меня знаете?

— Кто же не знает автора «Трактата о счастье»? — она усмехнулась, уже без цыганского акцента.

— Неужели вы его читали? — изумился я. — Мало кому удалось осилить или понять этот роман.

— Естественно, Максим Сергеевич! В нашем обществе он наделал шуму!

— В вашем обществе? Что вы имеете в виду? — прищурился я.

— Не торопите, Максим Сергеевич, — загадочно отмахнулась Софья.

— Значит, меня сюда специально заманили? — спросил я, начиная злиться.

— Ну, так уж и заманили, — хихикнула Софья. — Скорее пригласили.

— А к чему тогда весь этот маскарад? — кивнул я на стол.

— Конспирация, — хитро улыбнулась Софья. — Мы тоже новичков с опаской встречаем, впрочем, как и вы.

— Ладно. И в чём истинная цель встречи?

— Разве вам не сказали? Ответы на все вопросы.

— Намекаете, что здесь их найду? — скептически хмыкнул я.

— Надеюсь. Нам ваши вопросы и ответы тоже интересны, — загадочно добавила она.

— То есть отвечать будете не вы? — уточнил я.

— Верно. Объясню позже — с кем и как. А пока расскажу, почему мы вами заинтересовались.

— Любопытно, — буркнул я.

— В «Трактате» вы нарисовали своё видение счастливого общества. Прогноз, так сказать. Но пути могут быть разными, и не все ведут к свету. А если неофеодализм с кастами? Или киберфашизм в нашей стране? Вы же в своей утопии не отрицаете тотальный электронный контроль?

— Если б хотел антиутопию, то и взял бы фашизм или феодализм за основу. Но я описывал идеал — утопию, — отрезал я.

— И чем она лучше цыганского гадания? — рассмеялась Софья. — Всё на ваших домыслах. А наука требует обоснований. Не любопытно ли проверить, куда общество пойдёт на самом деле — при разных стартовых условиях?

— Конечно! Но как? — заинтересовался я.

— Математическим моделированием и прогнозированием.

— Ха! Все подобные модели — детские игрушки. Они не охватят всю социалку, ветвление путей экспоненциальное. Ни один существующий суперкомпьютер не потянет, — фыркнул я, гордясь своей эрудицией.

— Разбираетесь, вижу, — кивнула она. — Вы правы во всём, кроме слов «существующий суперкомпьютер».

— А что, несуществующие используете? — съязвил я.

Софья отложила салфетку и посмотрела мне прямо в глаза.

— Вы пришли за ответами, Максим. Но готовы ли вы стать частью эксперимента, чтобы их получить?

— Какого эксперимента? — напрягся я.

— Социального. Вы же любите моделировать идеальные миры в своих книжках? Мы предлагаем заняться этим всерьёз. Не на бумаге, а на мощностях, которые вам и не снились.

— Вы серьёзно?

— Вы когда-нибудь видели, как развивается общество? Не в учебниках. Не в новостях. А изнутри — шаг за шагом, с каждым решением, с каждой ошибкой, с каждым компромиссом?

— Нет.

— Хотите участвовать в социальных экспериментах внутри компьютерных симуляций моделируемых обществ? — спросила она спокойно.

— Разве такое возможно?! — удивился я: вся моя ирония тут же испарилась.

— Да… если подпишете договор о неразглашении. Но с жёсткими условиями.

— Насколько жёсткими? — криво улыбнулся я, пытаясь вернуть самообладание.

Софья вытащила из ящика стола договор.

— Вот, прочтите внимательно… К участию в экспериментах привлекаются только члены нашего научного общества. Подписав договор, вы автоматически вступаете в него.

Я молча взял договор и стал дотошно его изучать. В написанное невозможно было поверить.

— Стирание памяти! — воскликнул я, бросив на Софью испуганный взгляд. — Это что, протокол на случай, если я проболтаюсь про руны и гадальный салон?

— Это страховка. У нас серьёзная организация, Максим Сергеевич, а не кружок любителей фантастики. Подпишите — и увидите то, что скрыто. Откажетесь — и Даша вернёт вам телефон. Вызовете такси и забудете этот адрес.

Я смотрел на бумагу. Любопытство — то самое, что привело меня сюда, — теперь вопило, заглушая инстинкт самосохранения.

— Где ручка? — выдохнул я.

Даша молча подала ручку.

Софья одобрительно кивнула, пряча подписанный лист.

— Добро пожаловать в «Тургор». Идёмте.

Мы прошли по коридору к массивному шкафу. Даша нажала на колпачок своей шариковой ручки — и дверцы шкафа открылись. Ещё одно нажатие — и одежда разъехалась, оголив стену. Третье — и фрагмент стены медленно ушёл в сторону, обнажив узкий проход.

Софья вошла. Я, глубоко вздохнув, последовал за ней. Даша осталась снаружи.

Мы прошли по туннелю, спустились на два этажа вниз по винтовой лестнице и оказались у лифта. Двери раскрылись. Внутри — две кнопки: зелёная и красная. Софья нажала красную.

Лифт бесшумно скользнул вниз. На индикаторе побежали цифры: –1, –2, –3… –20, –21, –22…