Читать онлайн
"Уличные записки"
Солнце сегодня было не просто светилом, оно было напоминанием, настойчивым и щедрым, как рука матери, протянутая сквозь время.
Оно лилось через окно, разливаясь по полу золотыми лужами, и я, сидя в кресле с чашкой кофе, чувствовал, как его тепло проникает в кожу.
Оно будило во мне что-то давно забытое, что-то, что я, казалось, похоронил под слоями будней, под тяжестью дней, которые я проживал, но не чувствовал.
Когда я вышел на улицу, воздух был наполнен ароматами, которые, как старые письма, разворачивались в моем сознании.
Запах свежескошенной травы на газоне — это был запах детства, когда я лежал на лугу, чувствуя, как земля дышит подо мной, а небо кажется таким близким, что его можно коснуться рукой.
Запах цветущей сирени — это был запах юности, первого поцелуя, смешанного с дрожью и нежностью, когда мир казался открытым и дружелюбным, а время — бесконечным и невесомым.
Я шел по улице, и каждый шаг был как кадр из старого фильма.
Вот дерево, под которым я когда-то сидел, читая книгу, которую теперь уже не помню, но помню, как слова текли сквозь меня, как река, унося с собой все тревоги.
Вот скамейка, где я однажды сидел с другом, и мы говорили о жизни так, как будто знали о ней все, а теперь я понимаю, что мы не знали ничего, но в этом незнании была какая-то чистота, какая-то искренность.
Солнце играло на листьях, и они сверкали, как тысячи маленьких зеркал, отражающих небо, землю, меня самого.
Я смотрел на них и думал о том, как много я пропустил, как много моментов прошло мимо, пока я был занят чем-то другим — работой, бытовыми заботами, пустыми разговорами.
И я вдруг понял, что каждый из этих моментов был подарком, который я не ценил, как не ценишь воздух, которым дышишь, пока тебе, вдруг, не перестанет его хватать...
Я вернулся домой, но солнце не отпускало меня. Оно сияло в моих глазах, в моих мыслях, наполняло мое сердце.
Я сел за стол и взял ручку, чтобы записать это, чтобы запечатлеть этот день, этот момент, потому что я больше не хочу терять их. Потому что я не знаю, сколько их у меня осталось.
И я пишу, чтобы помнить. Я пишу, чтобы жить.
.
ЛитСовет
Только что
