Читать онлайн
"Стекло"
За окном лил дождь. Лунный свет пробивался сквозь густые тучи, освещая мокрые улицы города. Капли ударялись о стекло автобуса и скатывались вбок, будто тщетно пытаясь поспеть за движением машины. Как ни банально, но, кажется, природа часто подыгрывает настроению или происходящим событиям. Или, может, люди под влиянием этих самых событий и настроений становятся более внимательными и восприимчивыми к таким деталям, которых просто не замечают при других обстоятельствах. А может, люди замечают или видят лишь то, что хотят видеть.
Лукас сидел у окна, опершись лбом о прохладное, запотевающее от его дыхания стекло. В его поле зрения мелькали витрины магазинов, неоновые вывески аптек и закусочных, разноцветные огни торговых центров. Такие разные, все они на самом деле были похожи одно на другое. Как схожи и сами города.
"Если бы я не знал, где нахожусь, разве смог бы отличить этот город от любого другого?" — размышлял он, наблюдая за калейдоскопом улиц, мелькающих за стеклом. Разные, но однотипные дома, одинаковые улицы, одинаковые магазины. Лукас был уверен: побывай он в каждом из этих мест, в его памяти они смешались бы в одно большое неразборчивое пятно. Но правда была в том, что он никогда и не бывал в большинстве этих мест. И, скорее всего, никогда не побывает. У него не было на это ни времени, ни нужды.
Вздохнув, Лукас откинулся на спинку сиденья и прикрыл глаза. Его жизнь была похожа на этот автобусный маршрут — постоянное движение от одной точки к другой, в определенный момент бравшее новый круг.
Вдруг, рядом послышался голос, который вырвал Лукаса из размышлений. Это был один из участников его группы, его давний друг Джейсон.
"О чём задумался?" — спросил он, улыбаясь.
Лукас поднял глаза, в которых читалась усталость. "О городах... И о том, насколько они похожи. О том, как мы иногда смотрим, но не видим, слушаем, но не слышим."
Джейсон усмехнулся. "Опять философствуешь. Прибереги эти эмоции для нового материала. Мы не на города смотрим, мы здесь ради сцены, ради толп, которые хотят нас видеть и слышать."
"Сцены и толпы людей..." — тихо повторил Лукас. Он опустил взгляд на свои руки, лежащие на коленях. "Они смотрят на нас, восхищаются, фанатеют. Мы всегда в окружении и внимании целых толп, но в то же время, в каком-то смысле, абсолютно одиноки."
Джейсон наклонился ближе, чуть серьёзнее глядя на Лукаса. "Разве не об этом мы мечтали? Концерты, туры, популярность... Это не просто работа, это – наша жизнь. Да, сложная. Да, она требует определённых жертв. Но разве ты хотел бы быть кем-то другим?"
Лукас медленно покачал головой. "Нет, не хотел бы. Ты прав."
Джейсон усмехнулся. "Для кого-то наша жизнь — несбыточная мечта. Как дети мечтают стать космонавтами, так миллионы людей мечтают быть на нашем месте. Мы — счастливчики, Лукас."
"Да. Только иногда кажется, что мы сами этого не осознаём." – с натянутой улыбкой ответил Лукас.
"Хорош загоняться," — Джейсон похлопал его по плечу. "Скоро мы будем там, где нас ждут. На сцене."
Толпа ревела, словно один гигантский живой организм. Звуки настройки инструментов смешивались с криками фанатов. Лукас взял свою гитару, провёл пальцами по струнам. На секунду он закрыл глаза, прислушиваясь к собственному дыханию и голосу сцены, зовущему его.
Они вышли на сцену. Гул толпы сливался с первым аккордом, содрогал стены зала, а в воздухе витало электричество. Музыка заполняла всё пространство, а Лукас не контролировал свои движения — его пальцы сами знали своё дело. Песня за песней, как машина, без лишнего контроля его тело играло, но разум блуждал вдалеке, в глубине его мыслей. Он снова думал о том, где он сейчас, и о том, действительно ли это то, чего он всегда хотел.
Когда настала пора гитарного соло, Лукас сделал шаг вперёд, подставляя лицо ослепляющему свету прожекторов, напоминавшими свет в конце тоннеля, такой далёкий, но неизбежно приближающийся. Его пальцы легко скользили по грифу, рождая магию... но вдруг он начал удаляться. Словно кто-то убавлял громкость всего мира. Лукас моргнул, пытаясь сфокусироваться, но звук уходил всё дальше. Он всё менее и менее отчетливо слышал музыку, фанатов, себя. В груди зародился страх. В глазах потемнело.
И наступила тишина. Только дождь. Его тихий стук по стеклу.
Лукас открыл глаза. Перед ним — потолок его комнаты. Тусклый свет уличного фонаря пробивался сквозь занавески. Он тяжело выдохнул, чувствуя липкий холод реальности. Это был сон. Сон, который он видел снова и снова. Сон, из которого не хотелось выходить.
Утро было пасмурным, тёмным. Лукас ехал в автобусе на работу, всё так же разглядывая серые улицы и такие же серые лица людей.
Конвейерный организм нагружал Лукаса работой, а его руки машинально её выполняли.
"Опять не выспался?" — спросил коллега, заметив его затуманенный взгляд.
"Как обычно," — глухо ответил Лукас, поправляя рабочие перчатки.
Коллега вздохнул. "Так нельзя. Сходи к врачу, возьми отпуск, займись собой. Сходи куда-нибудь, развейся. Разве это то, чем ты хочешь заниматься всю свою жизнь? Гайки крутить? У тебя мечты нет?"
Лукас горько усмехнулся. "Мечты имеют свойство умирать. Особенно, когда на их месте остаётся только счёт за квартиру."
Они оба замолчали. За окнами снова начинал моросить дождь. Лукас взглянул на капли, лениво скользящие вниз. Ему вдруг стало холодно. Будто он только сейчас окончательно проснулся.
Лукас вернулся домой поздно. В пустой квартире его встречала только тишина, виляя хвостиком одиночества. Он разогрел еду в микроволновке, сел за стол и медленно ел. Без аппетита, без желания. Это было не наслаждение, а необходимость. Еда была просто топливом. Каждый кусок казался безвкусным, но он механически продолжал жевать, потому что так надо.
Он посмотрел на свой телефон. Ни сообщений, ни звонков. Мир за пределами этих стен словно замер. Тишина давила.
Лукас лёг в постель, надеясь уснуть, но сон не приходил. Он ворочался, снова и снова прокручивая в голове сон, который преследовал его. Этот сон был слишком реальным. Он знал, что завтра снова придётся встать пораньше, отправиться на работу, снова проживать день, который ничем не отличался от предыдущего. Он устал.
Лукас закрыл глаза, но вместо темноты увидел сцену, свет прожекторов, слышал аккорды своей гитары. Он знал, что сон снова придёт.
Он просто ждал.
Наконец, раздражённо выдохнув, он поднялся с постели и прошёл в ванную.
В отражении зеркала на него смотрел человек, выглядевший старше своих лет. Тёмные круги под глазами, уставший взгляд, морщины, которых не должно быть в его возрасте. Лукас провёл рукой по щеке, будто проверяя, действительно ли это он. Ему не нравилось то, что он видит.
Взгляд упал на маленькую баночку снотворного. Недолго думая, он открыл её, высыпал в ладонь таблетку и запил её водой. Он понимал, что нужно что-то менять, искал в себе силы и понимал, что начать нужно с того, что он просто выспится. Хоть раз за долгое время.
"Одной мало," — подумал он.
Когда снова очнулся от мыслей, в руке была ещё одна. Он выпил её. Затем ещё. И ещё.
"Чтобы точно выспаться," — мелькнула мысль.
В глазах начало темнеть, существо в зеркале стало расплываться. А за окном всё так же капал дождь.
"Ты делаешь что-нибудь ещё, кроме как спишь?" — оклинул его Джейсон.
Лукас дернулся и резко открыл глаза, словно ему приснился кошмар. В ушах стоял гул от прошлого шоу, а автобус уже вёз группу дальше, туда, где её ждут и любят. За окном мелькали вывески и витрины. Взгляд Лукаса зацепился за одну из них. Это был индийский ресторанчик. С виду маленький, но уютный и антуражный. Лукас подумал, что было бы неплохо заглянуть сюда после шоу, провести там часок. Он вспоминал, как был в индийском ресторане с мамой. Это была её любимая кухня. Он обязательно туда придёт.
Если всё это не окажется сном.
.
ЛитСовет
Только что
