Читать онлайн
"Книга о ней"
Я проклял тот день, когда Ее встретил.
Но именно он запомнился так омерзительно отчетливо. Я никогда не отличался острым зрением или слухом, поэтому кажется безумным воспроизводить в памяти все до мельчайших деталей. Сдавленная хрипотца в голосе, запах пороха и расплавленного пластика, едва уловимые движения губ, прикрытых маской – череда ярких фигурных осколков, точно витраж в окне заброшенного собора, преломляющий мысли о Ней исходящим извне светом.
Светом?
В отличие от мелочей, большие и значимые подробности ускользают от меня с каждым днем. Что я ел в тот день? О чем с Ней говорил? Как выглядела комната? Требуется немало усилий, чтобы вспомнить. За редким исключением.
«Значит, это ты напишешь обо мне, когда я умру?»
Первое, что Она сказала мне. Не в пустоту, не в себя, не в прошлое или будущее – именно мне. О чем я подумал в тот момент? Наверное, что Она не совсем в себе. Я не раз встречал этот типаж и сильно его недолюбливал: наглый, самоуверенный, эксцентричный. Никогда не понимал, чего ожидать от таких людей. Я и сейчас нахожусь в изматывающем ожидании, будто ничего не закончилось. Будто Она еще жива.
Удивительно, как незаметно я попался в эту западню. Ей безумно нравилось доводить меня до приступов бешенства, а я всегда Ей подыгрывал, хотел того или нет. Шалость удалась и на этот раз: навязчивые мысли до сих пор одолевают разум, заставляя перекладывать на бумагу Ее историю, до смешного драматичную и глупую, такую несуразную и лишенную всякой морали или, если угодно, света.
Свет ни разу не коснулся Ее жизни: не озарил ни единой дороги, не дал нащупать ни одной руки. Но сейчас, может быть, коснется витража, который я продолжаю собирать. Больше мне ничего и не осталось.
Пишу размыто, словно Она когда-нибудь прочтет. Прочтет и затараторит: «Почему так уныло-то? Будто умер кто. Все же случилось так, как ты хотел, нет? Уже и это не устраивает? Да не говори ничего, и так все ясно. Дай просто насладиться тем, как я в очередной раз тебя обставила».
Обставила. Обставила еще тогда, когда раскаленный от напряжения воздух разрезал мой ответ:
«Если и так, надеюсь, что сумею поспособствовать твоей скорейшей кончине».
Тогда я и проиграл.
Я переписывал события первой встречи из раза в раз, но Ее голос в голове оставался недовольным и насмешливым. Не знаю, чего я ждал, ведь никогда даже не вел дневник. Писать внятно и доходчиво – непростая задача, как я и предполагал, но держать в себе оказалось еще сложнее. Поэтому пусть эта книга станет единственной, вышедшей из-под моих рук, не предназначенных для созидания – лишь для омовения кровью тех, про кого уже не напишут ни слова.
Не напишу и я, ведь их я сумел одолеть, а Ее – нет. Даже несмотря на то, что закончили и Она, и все те несчастные одинаково – под моими руками.
Поскольку я так и не решил, как рассказать о первой встрече, то начну с записей, которые нашел в сейфе после Ее смерти. Уверен, Она предвидела, что я так сделаю. Она оставила их намеренно, чтобы я почувствовал творческое бессилие, сравнивая записки, наспех сделанные за ночь, и мою многократно переписанную и пока единственную главу. Надеюсь, мы не столкнемся в аду: тошно даже думать о том, чтобы услышать еще хоть один Ее язвительный комментарий.
Но, как бы я ни распинался, мы обязательно там встретимся, а Она обязательно найдет, что сказать.
Ведь я всегда держу обещания.
.
ЛитСовет
Только что
