В курилке во дворе отдела внутренних дел «Капотни» дымили, отравляя воздух, два оперативных сотрудника полиции два капитана Глеб Чернов и Вадим Пахомов. У Чернова было красное пропитое лицо, которое когда-то было симпатичным. Ему было тридцать шесть лет. От него сильно разило перегаром. Он курил дешёвые крепкие отечественные сигареты. Пахомов был красив и широкоплеч. Его светлая чёлка немного развевалась на ветру. Он курил ароматизированные сигареты иностранного производства. Ему было тридцать пять лет. Со стороны входа во двор появилась красивая девушка шатенка в форме с погонами лейтенанта с сумочкой на плече. Она шла ко входу в здание.
- Гляди-ка. Поди новенькая, - заметил её Чернов. – Эка цаца. К такой на кривой козе хрен подкатишь.
Пахомов презрительно фыркнул.
- Цаца. Тоже мне. И месяца не пройдёт, как я её нахлобучу.
У Чернова сигарета едва не выпала изо рта.
- Месяц?
- За месяц управлюсь. Легко.
- Ты гонишь.
- Спорим? На что? На миллион?
- Какой миллион? Я гол как сокол. А ты известный ходок в отделе и нашем районе. Не буду я с тобой спорить.
- Эх, неинтересный ты человек, Глеб. Скучный. Нет в тебе полёта души и фантазии. Давай хотя бы на пачку сигарет, а то мне так просто уже стало скучно соблазнять женщин.
- Каких сигарет?
- Любых. Хрен с тобой.
- По рукам.