Читать онлайн "Пластмассовый мир"

Ночь. Серо-бетонная громада заброшенного здания на окраине города. Разбитые окна, провалившиеся железобетонные плиты, поваленный забор и потёки — чёрт знает чего — по стенам. Один только вид этой развалины вызывал у Артёма неприятную дрожь в животе. Хотя, тревога и страх — его привычные спутники.

Он стоял под последним работающим фонарём в округе, с сомнением разглядывая здание. Достал телефон, ещё раз проверил адрес — геометка указывала прямо туда. Значит, выбора нет. Включив фонарик на смартфоне, Артём перешагнул через остатки забора. Груз уже в рюкзаке за спиной — а значит, путь только вперёд. Пять банков, три микрозайма, два коллекторских агентства. Его уже ждут дома. Лучше уж здесь нарваться на бомжей-людоедов — они скорее всего будут милее чем работодатели Артёма.

— Надеюсь, я тут один... — пробормотал он, оглядываясь.

Где-то вдали гудели большегрузы на шоссе. Артём был курьером. Его работа — перекладывать посылки из одного укромного места в другое. Обычно — странные локации, но хотя бы безопасные.

Он поднялся по лестнице и вошёл в фойе. Свет от смартфона отразился на стене, украшенной облупившейся фреской: советский космонавт указывал ввысь, к звёздам. Артём прикрыл нос — вонь резанула в лёгкие. Словно кто-то справлял нужду здесь годами, потом умер... и до последнего курил какую-то мерзость.

Он пошёл глубже. Из стен капало. Плесень покрывала бетон. Дверей нигде не было. Мебель валялась как попало. В одной из комнат кто-то когда-то жёг костёр.

Лестница. Метка указывала — нужно спуститься ещё на пятнадцать метров. Артём посмотрел вниз: там — кромешная тьма. В голову закралась мысль, что это отличное место, чтобы избавляться от свидетелей. Или курьеров. Он снова огляделся — пусто. Если бы кто-то и был, его бы уже услышали.

Осторожно спускаясь, он освещал путь слабым светом фонарика, надеясь не столкнуться с маньяком, бомжом с уродливым лицом или, скажем, стаей бродячих собак.

И тут — шлёп.

Нога угодила в воду.

— Блять! — выругался он.

Вода разошлась кругами. Артём дёрнул ногу назад и поднялся на пару ступенек. Протянул руку вперёд — весь этаж затоплен, по колено. Он глянул на смартфон: нужный уровень. Осталось пройти около сотни метров.

— Отлично. Всегда мечтал искупаться в... — он присел, разглядывая мутную воду. — …в канализации.

Мурашки по спине, желудок скрутило. Мысли метались: провалится в яму, утонет, уронит телефон, останется без света и будет блуждать здесь до смерти. И всё ради нескольких тысяч, которые даже процентов по просрочке не покроют. Оно точно того стоит?

Он решил связаться с заказчиком — но связи в подвале не было. Быстро пошёл обратно в фойе. Не дойдя до первого этажа, телефон завибрировал. Сообщение: "Иди в воду."

Артём замер.

— Здесь кто-то есть?! — крикнул он. Эхо отразилось по зданию. Ответа не было.

Он вглядывался в дверные проёмы, надеясь (или нет?) увидеть наблюдателя. Пусто. Новый сигнал: "!"

— Ладно, ладно… понял, — пробормотал он, тяжело выдохнув. Ладони вспотели.

Он вернулся к воде. Запах отвратительный. Много воды. Может, разуться? Но потом представил: гвоздь, стекло, заражение — и ампутация. Всё, прощай, работа, а с ней, наверное, и почки, и печень и что ещё могут вырезать на продажу? В итоге — оставил обувь.

Взяв кусок арматуры, он использовал её как трость и пошёл вглубь. Шаг. Шаг. Постукивание по бетонному полу. Подвал напоминал подземную парковку — колонны, пустота, сырость. Свет фонарика освещал лишь часть пространства. На границе видимости вечно что-то мерещилось.

Главное — не споткнуться. Главное — не упасть. Главное — этот заказ оплачен вдвое. Оно того стоит.

Телефон завибрировал. Сообщение: "Достань. Разверни. Положи здесь."

— Фух, почти закончили, — выдохнул Артём и замер. Связь? Ноль. — Как вы... — он огляделся. — Может, я должен был получить это сообщение ещё наверху?

Вибрация. Новое сообщение: "Здесь и сейчас."

— Ну и дичь... — пробормотал он, доставая из рюкзака бумажный свёрток. Артём был готов ко всему: порошки, кровь, документы, дичь. Но там оказался гладкий стальной шар, размером с кулак, отполированный до зеркального блеска.

Он опустил шар на воду — тот утонул. Как только коснулся дна, по зданию прошла ощутимая волна. Стены задрожали.

Артём затаил дыхание. Никогда с таким не сталкивался. Уже собрался уходить — и понял: в подвале стало светлее. Он начал видеть всё помещение, словно оно простиралось на сотни метров. Лестница — прямо перед ним.

И тут вода начала светиться голубым. Сердце колотилось. Холодный пот по спине. Артём представил: радиация. Кожа слезает, волосы выпадают, кровь из ушей…

Это заставило его бежать.

Он мчался, разбрызгивая воду, не оглядываясь. Слёзы застилали глаза.

Позади вода забурлила, закипела, закрутилась в воронку. Всё пространство начало втягиваться в центр. Артёма уже несло по полу. Он попытался зацепиться — без толку. Свет стал невыносимо ярким. Он свернулся калачиком, закрыл голову руками и зажмурился.

И вдруг — тишина. Свет. Пульс в ушах. Боль по телу. Но его больше никуда не тащило.

...Он с опаской приоткрыл глаза и увидел — солнечный свет. Тёплый, настоящий, но какой-то... не тот. А ещё… солнечный? Сейчас глубокая ночь.

Воздух стал густым, влажным, и приятным. Звуки будто запаздывали на полсекунды. Он лежал на каменном полу — но это был уже не бетон, а выдолбленный камень. Стены — неровные где-то со следами от ударов кирками. Из потолка свисали сталактиты. Где-то в глубине слышался ветер... и чей-то гулкий топот.

Артём сел, мотая головой. Она гудела. Он осмотрел себя — грязный, поцарапанный, но живой. Он нащупал рюкзак — он был за спиной. Телефон — работает. Сигнала нет. Шара нет.

Артём поднялся на ноги и неуклюже пошёл на свет. У входа в пещеру он слепил глаза, как после тёмного кинотеатра. Артём прикрылся рукой, сделал шаг наружу...

…и замер.

Перед ним раскинулся парк. Зелёный. Заросший. Такой знакомый... и такой чужой. Гигантские деревья переплелись кронами, как будто всё место пыталось скрыть само себя. Солнечный свет пробивался сквозь кроны деревьев играя тенями на вытоптанной земле.

- Какого хрена тут творится… сколько я был в отключке? Пару тысяч лет? – Стало жарко, воздух был по летнему тёплым, что резко контрастировало с осенней ночью. В которую Артём вышел сегодня из дома.

Из ушей помаленьку уходил гул и воздух стал наполняться пением птиц и шелестом листьев. Артём понимал, что находится уже в другом месте, но всё ещё не понимал, где именно. Под ногами проходила широкая тропа, как будто это место было каким-то заброшенным парком. Двигаясь по трапе, Артём вышел на опушку и увидел нечто знакомое. Прямо на выходе из леса стояла огороженный небольшим каменным забором, гранитная статуя Ленина, указывающая куда-то в сторону горизонта.

- Фух… я дома. – Облегчённо вздохнул Артём и подошёл поближе к статуе.

Она была покрыта мхом и уже изрядно растрескалась, но классические черты знакомые всем с детства узнавались с первого взгляда, та же лысина, борода и поза, разве что одежда какая-то странная, словно комбинезон.

Артём посмотрел на подножие статуи. Тут лежали цветы, скрученные в венки, а также фрукты, овощи и дичь? Мёртвая птица, пробитая стрелой…

Артём подошёл ближе присел на корточки и взял яблоко, откусил. Сладкий сок потёк по подбородку. Чувство было такое, словно это было самое сладкое и вкусное яблоко в его жизни. Смакуя вкус, Артём кинул взгляд наверх на статую и тут же раскрыл рот в изумлении. В небе виднелось нечто похожее на Луну, но от которой словно отрезали треть. Артём встал на ноги и отошёл чуть назад, чтобы лучше рассмотреть, прикрыл глаза от слепящего солнца.

Это было похоже на огромную космическую станцию, звезду смерти, только летающую вокруг планеты. Заворожённый этим зрелищем он даже выронил яблоко.

Раздался тяжёлый хруст веток.

Сзади.

Он повернулся — и не успел даже крикнуть.

Его повалили. Сильные руки. Кто-то рычал. Кто-то говорил на странном, но резком языке. Над ним склонилось лицо — огромное, с клыками и кожей болотного цвета.

Орк.

Настоящий.

Как в играх.

Один из них мотнул головой — и двое схватили Артёма под руки. Орки переговаривались, их речь звучала как смесь лая и ударов молота по камню. Один ткнул в Артёма пальцем и что-то рявкнул.

Парень почувствовал тычок пальцем как будто удар кулаком под дых, невольно закашлялся от боли.

- У меня нет ничего ценного, я просто курьер! – По привычке запротестовал Артём, скручиваясь от боли в животе.

- Человек. – Прорычал один из Орков. – … наша… доБЫЧА! – Последнее слога он прорычал так громко, что это даже оглушило Артёма.

После чего орк сжал руку в кулак и как будто бы не ударил и хлыстнул Артёма по голове тыльной стороной кулака. Искры из глаз, резка боль и сознание поплыло. Он потерял сознание.