Читать онлайн "Между строк"

Дождь барабанил по окнам книжного кафе "Переплёт" с такой настойчивостью, словно просил впустить его внутрь. Лера Михайлова сидела в своём привычном углу у большого окна, окружённая стопками рукописей, как крепостными стенами. Красная ручка в её руке двигалась по страницам с хирургической точностью — здесь убрать лишнее слово, там исправить неловкий оборот, а вот этот абзац и вовсе можно выбросить.

Тридцать два года, восемь лет работы в издательстве "Слово", сотни отредактированных рукописей — и всё равно каждый новый текст был как неизвестная планета, требующая исследования. Лера любила свою работу с той тихой страстью, которая не требует оваций, но питает душу изнутри. Она умела находить алмазы в груде словесного мусора, превращать косноязычные признания в пронзительную прозу, видеть автора сквозь его текст.

— Лер, ты опять забыла про обед? — голос Марины, коллеги и единственной подруги в издательстве, заставил её поднять взгляд от рукописи.

— Я не забыла, я увлеклась, — Лера потянулась, чувствуя, как затекла шея. — Этот автор пишет о любви так, словно изучал её по учебнику анатомии.

Марина, яркая блондинка с неиссякаемым запасом энергии и оптимизма, закатила глаза:

— Опять какой-то графоман про любовь? Лера, тебе давно пора самой влюбиться, а то ты забудешь, что это такое — чувствовать, а не только редактировать чужие чувства.

— Я прекрасно помню, что такое любовь, — сухо ответила Лера. — Помню, как больно это может быть.

Пять лет назад. Алексей. Три года отношений, планы на свадьбу, совместная ипотека. А потом внезапное признание: "Я встретил другую. Прости, но с тобой я чувствую себя... отредактированным. Ты всегда знаешь, что сказать, как поступить. Рядом с тобой я не чувствую себя мужчиной."

Тогда Лера поняла, что её профессиональная привычка исправлять и улучшать всё вокруг может быть разрушительной для личной жизни. С тех пор она предпочитала одиночество — по крайней мере, книги не обижались на её правки.

— Пойдём хоть кофе выпьем в том новом кафе, — предложила Марина. — "Переплёт" называется. Говорят, там отличная атмосфера для творческих людей.

— Мне здесь и так хорошо, — Лера кивнула на свой рабочий стол, заваленный рукописями.

— Лера Михайлова, тебе тридцать два года, а не восемьдесят два! Живи немного! Увидишь мир за пределами этих стен!

Сопротивляться Марине было бесполезно. Через полчаса Лера сидела в уютном кафе, оформленном в стиле старинной библиотеки. Полки с книгами от пола до потолка, мягкие кресла, приглушённый свет торшеров и тот особенный запах кофе и бумаги, который действовал на неё как наркотик.

— Видишь? А ты не хотела, — довольно сказала Марина, устраиваясь с огромным латте. — Здесь даже WiFi хороший. Можешь работать в более приятной обстановке.

Лера огляделась. Действительно, многие посетители сидели с ноутбуками и блокнотами. В углу девушка что-то быстро печатала, время от времени задумчиво грызя ручку. У окна мужчина средних лет делал пометки в толстой книге. А за соседним столиком...

— Марин, я пойду, — вдруг сказала Лера, не сводя глаз с мужчины за соседним столиком.

— Что? Почему? — Марина проследила её взгляд. — Ой, симпатичный! Лера, не смей...

Но Лера уже вставала. За соседним столиком сидел Алексей. Её бывший жених. Тот самый, который пять лет назад сказал, что чувствует себя с ней "отредактированным". Он постарел, появились первые седые волосы, но она узнала бы его из тысячи.

Алексей поднял взгляд и замер. Несколько секунд они смотрели друг на друга через пространство кафе, а потом он поднялся и подошёл к их столику.

— Лера. Привет.

— Привет, Алексей.

Марина смотрела на них с нескрываемым любопытством, но достаточно тактично молчала.

— Можно присесть на минуту? — спросил он.

Лера кивнула, хотя все инстинкты кричали "беги".

— Ты хорошо выглядишь, — сказал Алексей, садясь на свободный стул. — Как дела? Всё ещё редактируешь?

— Всё ещё, — коротко ответила она. — А ты? Как... как твоя жена?

Алексей опустил взгляд:

— Мы развелись год назад. Оказалось, что я и с ней чувствую себя... неправильно. Видимо, проблема была не в тебе.

Лера почувствовала странную смесь удовлетворения и жалости. Удовлетворения — потому что её женская гордость получила своё. Жалости — потому что перед ней сидел сломленный человек, который так и не понял, что ищет.

— Мне жаль, — сказала она искренне.

— Я много думал о нас, — продолжал Алексей. — Может быть, мы могли бы... попробовать ещё раз? Я изменился, Лера. Я понял, что натворил.

Марина выглядела так, словно смотрела захватывающий сериал и боялась пропустить самый интересный момент.

— Алексей, — тихо сказала Лера, — некоторые книги нельзя переписать. Можно только закрыть их и начать новую.

Он кивнул, понимая, что получил окончательный ответ.

— Тогда я желаю тебе найти автора, который не будет возражать против твоих правок, — сказал он с грустной улыбкой и ушёл.

— Вау, — протянула Марина, когда он скрылся за дверью. — Это он и был тот самый? Который сбежал с другой?

— Он самый.

— И что ты чувствуешь?

Лера задумалась. Странно, но она не чувствовала ни боли, ни злости, ни сожаления. Только пустоту там, где когда-то была любовь.

— Ничего, — честно ответила она. — Абсолютно ничего. И это пугает меня больше всего.