Читать онлайн "Там, где молчит сердце [18+]"

«Дорогой дневник.

Сегодня ровно 2190 дней, как я встретила этого придурка. Микко. За все эти годы он умудрился сделать из моей жизни что—то среднее между тюремной камерой и дешёвой драмой. Он издевается надо мной, как хочет, и, что хуже всего, делает это так буднично, как будто это норма. Я всё ещё не понимаю, зачем ему это. Зачем я ему. Может, я действительно слабохарактерная. Или просто дура. Иногда думаю — может, стоит позвонить брату? Но он далеко. А я осталась здесь. Одна. В очередной раз. И спасать меня некому.»

Прошлой ночью мы с Микко переехали в новый город. Даже не успели выдохнуть, как он тут же дёрнул меня в ночной клуб. У меня слипались глаза от усталости, спина ломила от сидения в машине, и всё, чего мне хотелось — это тёплый чай и, хотя бы час тишины. Но тишина с Микко — это роскошь. Ему нельзя перечить. Он терпеть не может, когда я спорю. В такие моменты он становится чужим. Ледяным. Как будто за этим лицом больше нет человека.

Я снова подчинилась. Снова без лишних слов.

Переезд — тоже его идея. В один день он просто заявил: «Мне надоело всё это. Переезжаем.» И всё. Куда, зачем, как — я не спрашивала. Потому что знаю: он не объясняет. Он требует. И я собираю чемоданы. Это наш третий переезд за последние пару лет. Становится трудно вспомнить, где именно я чувствовала себя дома.

— Мик, долго мы будем в клубе? — спрашиваю тихо, почти шёпотом. Надеюсь, что он хотя бы притормозит.

— Сколько я захочу, столько и будем, — бросает он резко, не поворачивая головы. Его голос — бетонная стена. Без эмоций. Без малейшего желания учитывать моё состояние.

В клубе он исчезает почти сразу. В толпе, в дыме, в громкой музыке. А я остаюсь одна. Я просто иду к бару и заказываю два шота подряд. Горло жжёт, но мне легче. Хоть на пару секунд. Как будто я выныриваю из—под воды — и снова туда, под пресс его взглядов, его претензий.

Проходит час. Потом ещё два. Я цепляюсь пальцами за стакан с тёплой водой и клюю носом прямо на стойке. В пять утра, наконец, вижу его — танцует, как будто весь мир — это сцена. А я — его реквизит.

К семи он, наконец, заказывает такси. Молча. Даже не смотрит на меня.

Когда мы возвращаемся в нашу новую, ещё не обжитую квартиру, в коридоре пахнет пылью и коробками. Всё стоит где попало — пакеты, пледы, посуда, книги. Холодно. Чуждо.

— Рэй, я иду спать. А ты пока тихонько разбери коробки. «Я хочу проснуться и не видеть всего этого», — говорит он почти ласково, целует меня в лоб, как будто только что не вымотал меня до полусмерти. И уходит в спальню. Даже не спросил, как я себя чувствую. Хочу ли я вообще спать.

Моего мнения у нас в семье не существует, если это вообще можно называть семьёй. Есть только его желания. Его планы. Его настроение.

Я сижу на корточках у коробки с посудой. Руки дрожат, когда достаю тарелки. Складываю их в шкафчик у кухонного острова. Машинально. Тихо. Чтобы не разбудить.

Эту квартиру я не выбирала. Город я не выбирала. Жизнь — тоже. Я просто следую за ним. Где бы он ни был, я — тень. Я так привыкла. Это стало моей нормой.

Хотя... начиналось всё совсем не так.

«Шесть лет назад»

Я мчусь домой, как угорелая. В ушах гудит пульс, каблуки отбивают по тротуару тревожный марш — я снова опаздываю. На семейный ужин, на который, по всем законам жанра, должна была прийти вовремя. Разумеется, не смотрю под ноги. И разумеется, врезаюсь в кого—то.

Удар — лоб в чью—то грудь. Твёрдую, как кирпичная стена. Я отлетаю назад, теряю равновесие, но сильные руки успевают перехватить меня прежде, чем я плюхнусь на асфальт. Он притягивает меня к себе, и я, к своему стыду, ловлю себя на улыбке.

— Извините! — выдыхаю. — Я такая неуклюжая. Опаздываю жутко…

Мы стоим слишком близко. Его ладони всё ещё на моей талии, я чувствую жар, подступающий к щекам.

— Подвезти вас? Если спешите. Это далеко?

Голос — глубокий, спокойный. А зачем ему мне помогать? Я незнакомка. Просто девушка с улицы, в мятой рубашке и с растрёпанными волосами.

— Минут десять на машине. Но я уже опоздала почти на полчаса…

— Тем более. Садитесь.

Он отступает и открывает дверь припаркованной рядом машины. Чёрная, сверкающая, выглядит дорого. В нормальной ситуации я бы, может, и засомневалась. Но сейчас нет времени на осторожность. И… что—то в нём вселяет странное спокойствие.

Я плюхаюсь на пассажирское сиденье, стараясь унять дыхание и бешеное сердцебиение. Называю адрес, и машина мягко, но уверенно рвётся с места.

— Я Микко. А вы?

Он не смотрит на меня, сосредоточен на дороге. Это приятно.

— Рэйна. Можно просто Рэй. — Я улыбаюсь краешком губ. — Спасибо вам огромное. Вы меня буквально спасли.

— Не переживайте. Может, в качестве благодарности — кофе в выходные? Как вам идея?

Он произносит это почти мимоходом, небрежно. Но в его голосе чувствуется та самая лёгкая, уверенная настойчивость, от которой у меня щекочет в груди.

— Звучит отлично. Я оставлю номер.

Роюсь в сумочке, выдёргиваю ручку и мятую бумажку, быстро вывожу цифры и кидаю листок в бардачок. Дом уже рядом. Я выскакиваю из машины с тем чувством, что эта встреча не случайна.

***

Через пару дней — суббота, кажется — он появляется у моего дома. Огромный букет цветов, коробка конфет размером с чемодан. Он как будто заранее знал, что я люблю сладкое. Или просто угадал.

Вечер проходит легко. Болтаем, смеёмся. Он старше — на семь лет — но я не чувствую этой разницы. Мне двадцать, я учусь на втором курсе, каждый день забит лекциями и отчётами. А тут — словно глоток воздуха.

Он внимательный. Вежливый. Готовит нам ужины, когда остаётся на ночь. Всегда с цветами. Всегда с чем—то вкусным. И пусть я не верю в сказки — с ним мне хочется в них поверить.

Два года проходят, как в калейдоскопе: свидания, кафе, вечерние прогулки. Он как будто знает, чего мне не хватает, и даёт именно это.

Я чувствую себя не принцессой, нет. Я — Золушка, но не та, что ждёт принца. А та, что изо дня в день сама строит своё маленькое счастье. С ним.

«Наши дни»

Он не дал мне даже шанса устроиться на работу после получения диплома экономиста. Просто сказал: «Я обеспечу тебя всем, что тебе нужно» — и закрыл тему. И, как бы ни было странно, своё слово он держит. Каким бы злодеем он ни был, я могу купить себе любую вещь, любую безделушку, любую мелочь, которая порадует душу. Всё, кроме одного: его уважения. Его нормального отношения ко мне. И — к моим подругам, которых он категорически не выносит.

Поначалу я пыталась с кем—то общаться. Знакомиться в новых городах, писать тем, кто остался в прошлом. Но в какой бы угол страны он нас ни забросил, я уже знаю: это ненадолго. Пару месяцев — и снова чемоданы. Снова новое место, новые лица и старое чувство одиночества. Так зачем привязываться?

Родителей не стало три года спустя после того, как я его встретила. Жуткая авария, ДТП — детали до сих пор разрывают мне сердце, поэтому я просто не думаю об этом. Не хочу. Не могу. После их смерти в квартире остался только мой младший брат. Он младше меня на пять лет и.… он всё, что у меня осталось от прежней жизни.

Он терпеть не может наши переезды. Я вижу, как его это ранит, как в нём копится злость. За последние три года мы виделись всего пару раз — и то, мельком. Но он не знает, через что я прохожу. Не знает, с кем я живу. И я не могу рассказать. Я не хочу, чтобы он понял, на что способен этот человек. Что он может со мной сделать. А он может.

Из спальни доносится тяжёлый, резкий храп. Я замираю. Он спит. Значит, у меня есть немного времени. Возвращаюсь к коробкам, начинаю распаковывать вещи быстрее. Кухню уже закончила — хоть что—то радует. Телефон завибрировал.

«Моя хорошая. Как ты?»

Улыбаюсь. Брат. Он всегда беспокоится обо мне.

«Разбираю вещи, пока Мик спит. Как у тебя дела?»

Он отвечает сразу:

«Как всегда ты всё сама делаешь. Я собираюсь на занятия»

Чёрт. Восемь утра. Совсем забыла. Быстро шлю ему смайлик и прячу телефон обратно в карман.

Мне нельзя долго залипать в экран. Если он проснётся и увидит, что коробки не разобраны... Я не хочу, чтобы он снова сорвался. У него терпения никогда и не было. А сейчас — тем более.

Я просто продолжаю делать то, что должна. Молча. Быстро. Как будто, так и надо.