Болото Костяных Шепотов дышало. Не теплом, не жизнью – сырым, гнилостным выдохом, пропитанным вековой тиной и тайной. Туман, не белый, а серо-зеленый, как старая плесень, цеплялся за высокий тростник с черными метелками и за грубый плащ Леры. Воздух висел тяжело, сопротивляясь каждому взмаху ее весла. Лодка, выдолбленная из кривого ствола болотного дуба, скрипела, словно недовольная вторжением. Вода вокруг была не черной, а густо-коричневой, мерцающей маслянистыми бликами там, где слабый свет пробивался сквозь туманную завесу. Поверхность покрывали не кувшинки, а странные плоские листья цвета окисленной меди, иногда вздрагивающие от движения чего-то невидимого в глубине.
Лера не была воительницей. Ее руки, тонкие и сильные, привыкшие к точной работе с хрупкими вещами, крепко держали весло. Лицо, бледное от усталости и вечной болотной полутьмы, было сосредоточено. Глаза, цвета темного янтаря, сканировали берега – не четкие линии, а размытые, зыбкие переходы из воды в спутанные заросл