Читать онлайн "Бешеная Кошка"

Паша

Надеваю кожаные штаны, черную футболку с надписью «Любимому брату», мотоботы, беру в руки шлем, ключи и выхожу из квартиры. Сегодня мой путь лежит к памятнику С.М. Кирову — именно здесь начнется мотопарад в Питере. Для меня это первый раз, и волнение смешивается с предвкушением.

В Петербурге я недавно, всего несколько недель, а до этого жил в Москве. Мы с мужиками открыли сеть автомастерских и моек в столице, а теперь решили попробовать силы в историческом сердце России. Но сегодня рабочие планы подождут — впереди открытие мотосезона, и моя черная Ямаха уже урчит в такт моим мыслям.

Завожу мотор, надеваю шлем. Погнали!

Открытие мотосезона в Питере, как я уже знал, проходит каждую весну. Для меня это отличный шанс познакомиться с местными байкерами и, конечно, оторваться по полной. Еду без нарушений — сейчас не время для лихачества, безопасность важнее всего.

Приезжаю на место. Регистрацию прошел заранее, так что никаких проблем. Мотоциклов — тьма, самых разных моделей. Возле каждого толпится народ, горячо обсуждая, чей «железный конь» круче. Да, мужики как дети: каждому хочется похвастаться своим «другом».

Гул моторов слился в единый рокот, будто город вздохнул полной грудью. Колонна растянулась на километры — от классических «Харлеев» до брутальных «Уралов», от стремительных спортбайков до кастомных чопперов с низкой посадкой. Впереди ехал глава колонны с флагом, за ним — волны железа и кожи. Я встроился в поток, ощущая, как вибрация мотоцикла передается всему телу.

Петербург проплывал мимо, как кадры из кино: мелькали старинные фасады, мосты, толпы зевак на тротуарах, которые махали руками и снимали нас на телефоны. Кое-где в окнах домов виднелись дети, прилипшие к стеклам.

На одном из светофоров к колонне пристроился бородач на винтажном «Днепре» с коляской. В ней сидел пушистый алабай в очках.

Финиш. У Дворцовой площади уже стояли фургоны с едой и пивом, играла музыка.

Я заглушил двигатель и снял шлем. Воздух пахл бензином, жареным мясом и свободой.

Какой-то парень в кожаном жилете кивнул мне:

— Неплохо заехали для первого раза. Будешь ночью?

— Где? — не понял я.

— На «Приозёрке».

— Подумаю.

Я всё-таки поехал.

«Приозёрка» бурлит — рёв моторов, крики, матерщина, хриплый смех. Байкеры толпятся у своих коней, зрители жмутся вдоль трассы, алкаши с трясущимися руками суют друг другу мятую мелочь. Я кивнул организаторам, зарегестрировался в списке и подкатил к стартовой черте. Вокруг такие же, как я — рожи в масле, руки в царапинах, в глазах азарт.

И вдруг в моем поле зрения появляется она.

Алая "Хонда" CBR, отполированная до зеркального блеска. Не просто железо - живой хищник. По бокам - мерзковатая ухмылка Чеширского кота, будто насмехается над всей этой толпой. Наездница - в потертой черной косухе, обтягивающих кожаных штанах и... этом дурацком шлеме с кошачьими ушками и красной косой.

Я прищурился. Взгляд скользнул по тонким запястьям, изящной посадке - однозначно женская фигура.

— Ого, да это же Бешеная кошка!!! — кто-то крикнул из толпы.

Она даже голову не повернула.

Я вжал газ в пол — двигатель взревел, отдача вбила в седло. Но уже на втором вираже услышал за спиной ровный гул её мотора. Чистый, отлаженный звук — без провалов, без надрыва. Будто она просто прогуливается, а не рвётся на пределе.

Добавил газу. До предела.

Асфальт слился в тёмную ленту, ветер выл в ушах. Она — как призрак. Чётко держит дистанцию — ни ближе, ни дальше. Будто дразнит.

Финишная черта.

По секундомеру — мой триумф.

По ощущениям — поражение.

Я заглушил двигатель, сорвал шлем. Пот стекал по вискам, в ушах ещё стоял рёв мотора. Она — неподвижна. Сидит на своей «Хонде», руки крепко сжимают руль, а шлем с кошачьими ушками и красной косой — будто врос в неё. Даже не думает снимать. Чёрное забрало отражает мои растрепанные темные волосы, но за ним явно чувствуется пристальный взгляд.

— Не хило гоняешь, — выдыхаю, вытирая ладонью пот с подбородка.

Тишина. Только треск остывающего металла да вдалеке — гул толпы.

Она медленно наклоняет голову — едва заметный кивок. Потом резко бросает сцепление, мотоцикл взвизгивает, разворачивается на месте, поднимая облако пыли. И — исчезает в ночи, оставляя после себя лишь: две чёрные полосы на асфальте, да едва уловимый запах.

— Заинтересовался? – хрипло процедил рядом стоящий байкер, не отрывая глаз от алой вспышки вдалеке.

Я лишь кивнул, не сводя взгляда с мелькающего между толпой черного шлема с кошачьими ушками и красной косой.

— Это «Бешеная Кошка», – он усмехнулся, вытирая ладонью грязь с куртки. — Гоняет так, будто у неё правда девять жизней...

Его голос потонул в рёве моторов, но я уже не слушал. «Бешеная Кошка» сделала резкий разворот, и на мгновение мне показалось, что она смотрит прямо на меня.

Вошел в квартиру уже глубокой ночью. Стянул заляпанные грязью мотоботы и с наслаждением засунул ноги в дурацкие розовые тапки-пятачки. Сестринский "подарок" на 1 апреля - смешные свинячьи морды с торчащими ушами. Вроде бы и стыдно в таком ходить, но черт возьми, они невероятно удобные.

Я вертел в пальцах свежую записку от невидимой соседки — уже третью по счету за эту неделю. Наш «диалог» напоминал странную переписку: она оставляла послания, аккуратно приклеенные скотчем к двери, а я мысленно посылал её куда подальше.

Лично встретиться? О нет, её высочество, видимо, предпочитает дипломатическую переписку.

Может, она призрак? Или агент ФСБ, внедрённый следить за мной?

"Уважаемый, шум вашего мотора мешает мне спать. Прошу соблюдать тишину после 23:00. С уважением, соседка снизу."

— Мля… — Я смял записку в кулаке. — Вот достала!

Всего ничего в Питере, а уже достала какая-то тетка. Сначала жаловалась, что я слишком громко хлопаю дверью (ну да, я действительно хлопал — но не специально, просто дверь тяжелая). Потом писала, что я «топаю, как слон». А теперь вот — мотоцикл.

Я швырнул шлем на кровать и потянулся к холодильнику за банкой газировки. Открыл, сделал большой глоток. Классссс!

— Да кто она вообще такая? — проворчал, мысленно рисуя соседку. Наверняка старая дева, вся изъеденная ненавистью к миру. Морщинистая, с вечным кислым выражением лица — "тута не ходи, тута не дыши"... А ещё этот её кошачий кошмар! Видно, весь в хозяйку. Орёт, будто ему хвост в дверь зажали. Так и подмывает дать пинка под зад. Видел этого демона из окна — сидит, в темноте светится, смотрит с таким видом, будто мысленно меня уже убил. Котик, блин. Что за порода? Чёрный, как сажа, лапы — как у рыси. Таких тварей в природе не бывает!

Я взглянул на часы. Полвторого ночи. Хватит прокручивать в голове образ этой вздорной соседки и её демонического кота. Надо просто лечь и... Снова увидеть её. Ту самую — в шлеме с кошачьими ушками и забавной косой, прилипшем к её голове, будто вторая кожа. Ту, что несётся на своей огненно-красной «Хонде» сквозь ночь, оставляя за собой лишь рёв мотора и шлейф безумия.

— Встретимся еще, Бешеная кошечка…