Читать онлайн "Зараза"

Авария

Тимур

До столкновения 2 часа

Открываю глаза. Солнце жжёт лицо. Пацан кусает меня за палец на ноге. Дёргаю ногой, пытаюсь спрятать под одеялом — куда там! Эта зараза ныряет за мной и продолжает грызть. Да чтоб тебя…

— Да отвяжись ты… — не злобно отпихиваю собаку. — Дай поспать.

В ответ — рычание. Пацан видит, что дело труба, и переходит к тяжёлой артиллерии: запрыгивает на живот и начинает скакать. Джек-Рассел — порода мелкая и лёгкая, но его прыжки по переполненному мочевому пузырю сравнимы разве что с танцами слона в брачный период. Особенно если учесть, что в этом пузыре до трёх ночи копились шоты. Терпеть долго я не могу.

— Ну ты, зараза мелкая… — ворчу и бегу спасать организм от последствий вчерашнего.

Пацан следует за мной по пятам. Он хоть и пёс, но явно считает себя главным в нашей паре. Постоянный контроль и надзор. Как будто не я — помощник военного прокурора, а вот эта псина.

Справив нужду (ещё чуть-чуть — и всё бы выплеснулось наружу), освежившись в душе (чтобы не пугать народ), мы с Пацаном вышли глотнуть свежего июньского воздуха. Я — глотнуть, а он…

— Мля… — протянул я, доставая пакет. — Ты собака или слон?

Птички щебетали, цветочки благоухали — красота. Вроде и Москва, и в то же время — нет. Моя двушка — недалеко от Третьего транспортного, до работы рукой подать. Магазинов — тьма, кафе и ресторанов — в изобилии. Но главное — близость Серебряного бора.

Сижу на лавке, раскинув руки, закрыв глаза, загораю. Пацан как угорелый носится то за белкой, то за птицей. Народу почти никого — восемь утра, воскресенье.

Вскоре ему надоедает это занятие, и он начинает дёргать меня за джинсы. Мол, хватит валяться, поднимай задницу и пошли. И тащит, гад, к турникам.

Я, в принципе, со спортом дружу: в юности получил мастера по тхэквондо, да и сейчас, в свои 22, форму не растерял. Железо в зале тягаю, на спарринги хожу — чтобы и тело, и реакция были как у пантеры, а не у диванного воина.

Подхожу к турнику тоскливо — шоты ещё не до конца переработались. Но раз Пацан сказал «надо» — значит, надо. Лёгкая разминка — и вот уже двадцать подъёмов-переворотов.

— Красава! — хвалю себя.

До столкновения 1 час

Пацан — довольный, я — потный, но тоже в норме. Ещё один душ за утро — теперь чист, как операционный стол. Пошли с псиной рыскать по квартире в поисках еды. Пацану повезло — его корм у меня всегда в наличии. А вот мой завтрак — классический провал логистики.

Из стратегических запасов — только кофе (без него я не человек, а ходячий труп) и быстрорастворимые каши (на случай, если жрать охота, а ждать доставку — нет). Но сегодня и этого не оказалось. Жрать собачий корм не рискнул — я, конечно, кобель (как метко подметил Бодя), но только в плане темперамента, а не пищевых привычек.

Темперамент у меня знатный – хоть в учебники по психологии вписывай. Да и внешность соответствующая: спасибо, маменька, за «фейс», спасибо, папенька, за харизму – получился у них как шведский ассортимент: всё лучшее в одном наборе.

Рост – под метр девяносто (без пафоса, просто факт), телосложение – «ой, а ты, случайно, не спортсмен?» (спасибо «тренажёрке»). Глаза – голубые, но не до одури, а так, с намёком на «да, я знаю, что ты уже влюбилась». Улыбка - не голливудская, а та, после которой или в постель зовут, или в морду бьют. Чаще первое.

Чувство юмора – имеется, деньжата – тоже водятся (не нефтяные, но на стейк, бензин и пару глупостей хватает). Вниманием, соответственно, не обделён. Барышни любят меня за «харизму» (за ту, что ниже пояса тоже), коллеги – за то, что могу отмазать от выговора, а друзья – потому что у меня всегда есть парочка смешных историй про мой «богатый внутренний мир».

В общем, если бы я был продуктом, на мне бы красовалась надпись: «Гарантия качества. Собрано вручную с любовью и лёгкой безалаберностью».

Натянул белую футболку (последняя чистая, остальные в стирке - спасибо, Пацан, за «помощь»). Джинсы - не тесные, но и не мешковатые, золотая середина между «я слежу за собой» и «мне плевать». Провёл рукой по волосам - вроде лежит как надо. Жвачка (освежаю дыхание, мало ли какие планы на день), солнечные очки (не столько от солнца, сколько от вчерашнего).

Красава!

Пора на охоту. Точнее, в ближайшее кафе.

С жратвой у меня проблем не было никогда. Настенька, Аллочка, Дашенька и ещё пара «ангелов» (объединённых под общим термином «бабы») всегда были рады накормить, обогреть и… ну, дальше по списку. Но сегодня идти к ним не хотелось.

Бабы — они ведь как кредит: сначала тебе дают, а потом требуют выплат. В их случае — в виде денег, комплиментов и прочей лабуды. А я сейчас голодный, мне не до ублажений.

Сажусь в свою «Девочку». Да, влез в кредит, но оно того стоило. BMW X7. Чёрная, как грех, мощная, как мой удар в печень, и такая же непредсказуемая. Моя любовь.

Подхожу, поглаживаю капот.

— Привет, красотка… — шепчу, чувствуя, как под пальцами холодный металл. — Соскучилась по папочке?

Салон встречает чистотой, запахом кожи и лёгким ароматом «морозной свежести». Завожу. Двигатель рычит, как зверь, сорвавшийся с цепи.

— Мурлыкай, сучка… — добавляю газу.

Звук… Чёрт, я бы слушал его вечно. Но голод — не тетка. Включаю передачу, нога на газ.

— Поехали.

10 минут до столкновения

Дорога пустынна, только рёв мотора и тяжёлые биты клубного трека бьют по барабанным перепонкам. «Девочка» мурлычет на пониженной передаче, жвачка с ментолом перебивает вкус вчерашнего корпоратива. Настроение — боевое.

Сворачиваю в переулок — где-то здесь было то самое кафе с блинчиками «как у мамы». Медленно ползу, высматривая знакомую вывеску.

И тут — стоп. Что за прелесть?

На тротуаре скучает конфетка в мини: ножки — как с обложки (длинные, загорелые, с игривым каблучком), юбка — едва прикрывает то, что должно оставаться загадкой. Ветерок так и норовит устроить эксклюзивный показ — спасибо, природа.

Грудь — аккуратная, «пятерка» по моей строгой шкале. Если лицо окажется на том же уровне — считайте, я уже мёртв и попал в рай.

Притормаживаю, опускаю стекло:

— Мисс, вы, кажется, мой заказ? — улыбаюсь во все 32 зуба.

Молчит, делает вид, что не слышит. Ого, ещё и с характером!

— Алмазы в ваших глазах дороже всех бриллиантов, — выдаю проверенную банальность.

Поворачивается — ага, заработало! Глазёнки загорелись жадным блеском. Ну здравствуй, золотко.

10 секунд до столкновения

Откидываю со лба непокорную прядь волос, натягиваю затемнённые очки. В отражении стекла - чистой воды альфа-самец. Прищуриваюсь, оцениваю нимфетку с аппетитными формами.

Резко открываю дверь...

Мгновение - оглушительный удар, скрежет металла.

- Что за пи…ц.

Уля

— Ууууль!..

— Чего ещё?

— Мусор захвати!

— Ладно.

На автомате натягиваю кроссовки, хватаю рюкзак с колонкой, скейт и пакет с мусором. Вылетаю во двор, как ошпаренная. Сегодня планы — огонь: танцевальный джем в центре с пацанами. Они несут линолеум, чтобы не стереть подошвы в пыль, я — мощную аудиосистему. Может, повезёт — подзаработаем на карманные расходы. Осенью же первенство по брейку, а новые кроссы сами себя не купят.

Бананы в уши, любимый трек орет на полную. Ногу на доску — и я уже несусь по пустому тротуару, виртуозно лавируя между трещинами в асфальте. Погода — сказка: тепло, но не палит солнце. В лёгком спортивном костюме — вообще кайф.

До метро — пять минут. Сегодня без пересадок — прямиком до центра. 20 минут в душном вагоне — и я снова на свободе. Отталкиваюсь ногой, смахиваю со лба непокорную чёлку... И тут ….

На пути дамочка — вся такая «мужчины, приготовьте носовые платки». Стоит, уткнувшись в телефон, перекрывая весь тротуар. Рядом чёрная BMW, из окна которой какой-то тип с ней трещит.

Мгновение — и дверца распахивается прямо перед моим носом!

Удар. Скрежет. Дикая боль в колене и мягком месте, на котором я приземляюсь после кульбита.

Первая мысль: «Смогу ли сегодня танцевать?»

Вторая: «Кто этот гаденыш?!»

Тип материализуется мгновенно — мечется вокруг машины, как петух на скотном дворе. Подбегает ко мне, брызжа слюной:

— Эй, ты что, слепой?!

— Это ты про меня?! — закипаю. — Может, ты будешь не на девочек глазеть, а по сторонам смотреть?!

— Ты мне машину поцарапал!

— А ты мне ногу и задницу! — парирую, с трудом поднимаясь.

Девушка уже испарилась. Мы стоим нос к носу, как два кота на крыше — только вместо мяуканья летят матерные тирады.

— Давай номер родителей! Будешь мне ремонт оплачивать!

— Ага, сейчас! — хватаю доску и делаю ноги.

Но этот двухметровый гора-мужик ловит меня за капюшон и дёргает назад:

— Куда собрался, пацан?!

— Отпусти! — извиваюсь, как угорь. — А то хуже будет!

Не отпускает. Напротив, хватка становится железной. По спине бегут мурашки — я-то вешу всего 55 кг и этот детина может меня просто переломить.

Резко разворачиваю корпус и вкладываю в удар всю силу — восемь лет айкидо дают о себе знать. Нога со свистом рассекает воздух и точно вонзается под диафрагму.

Гора-мужик аж приседает от неожиданности, пальцы непроизвольно разжимаются. Пока он осознаёт произошедшее, я уже вскочила на доску и рву с места, как олимпийский спринтер со старта. Оборачиваюсь: сидит на асфальте возле своей «бэхи» с лицом «какого х** только что произошло?».

Мой средний палец сам выстрелил вверх (ну ладно, не сам — кого я обманываю?!). Выкуси!!!