Читать онлайн "Отражение в разбитом зеркале"

В этом проклятом городе они заполонили каждый угол, каждую щель, словно чёрная плесень, расползающаяся по стенам заброшенного дома. Их глаза это и не глаза вовсе, а мутные линзы, сквозь которые просачивается серость бытия, запотевшие стёкла аквариумов, где сдохла последняя рыба. В этих глазах плавает пепел несбывшихся надежд, оседает пыль тысячелетий отчаяния.
Когда я приближаюсь к ним и вглядываюсь в их зрачки, я вижу лишь искажённое отражение себя. Как в разбитом зеркале вокзального туалета, где каждый осколок кривит реальность в свою сторону.

Там, в глубине их зрачков, я вижу тусклый свет неона вывески дешёвого бара, она мигает с частотой предсмертной аритмии. Вижу окурки в лужах, пустые бутылки из-под дешёвого виски, которые валяются словно надгробия безымянных душ, бесконечный серый асфальт, впитывающий дождь, грязь и чью-то недавно пролитую кровь. Их глаза словно урны, куда они выбросили остатки своих мечтаний и сгоревших в печи реальности иллюзий, превратившиеся в хлопья грязного пепла.

Я ненавижу их всей своей измученной душой. Ненавижу их покорное мычание, их стадное согласие с этой гнилью, которую они называют жизнью. Они сгнили изнутри, как яблоки с червоточинами, проеденными червями безысходности. Их души это просто смятые пустые пачки сигарет в сточных канавах.

А что же я? Чем я лучше? Я такой же элемент этого пейзажа смерти. Та же грязь под ногтями, тот же привкус меди и отчаяния на языке. Та же пустота одиночества, что ночью звенит в ушах, словно натянутая тонкая струна на моём горле.

Разница лишь в одном.

Внутри у них могильная тишина. Внутри меня гнойник живой боли.

Во мне живёт эта проклятая надежда. Не тёплый лучик света, нет -- гниение. Это как открытая рана, которая не заживает, сочится сукровицей и ноет при каждой смене погоды. Как нарыв на изнанке души, который я постоянно ковыряю мыслями о том, что, возможно, просто возможно, существует что-то иное. Эта надежда, как последняя бутылка в баре, и я знаю, что она не спасёт, а лишь продлит мою агонию. Но я всё равно пью её до дна, потому что альтернатива этому меня пугает, потому что иначе мне придётся взглянуть в лицо бездне, отражением которой я являюсь.

Эта надежда не даёт мне покоя. Она как игла под ногтём, не позволяет мне забыться, стать одним из них, серым, спокойным и уравновешенным безымоциональным трупом. И я ненавижу её даже сильнее, чем все эти трупы вокруг меня вместе взятые и каждого в отдельности. Потому что именно она заставляет меня чувствовать эту боль. Это мой личный ад, мой вечный двигатель саморазрушения в мире, который давно разрушен, который давно умер, оставив меня наедине с этой невыносимой жизнью.