Читать онлайн "Последний вопрос"

В конце времён, когда угасли последние звёзды и все истории доиграли свои финалы, остался один — Последний Наблюдатель. Он сидел на краю остывающей Вселенной и перелистывал Великий Архив. Он видел всё: рождение галактик, триумфы империй, любовь, предательство, прощение. Он знал всё. И ему было невыносимо скучно. Поток опыта иссяк. Система достигла тепловой смерти смысла. Он был последним Оператором. Ему оставалось одно: нажать клавишу DELETE, стереть исчерпавшую себя Проекцию и вернуть всё в изначальную Тишину. Рука уже нависла над кнопкой — и вдруг остановилась. В его совершенном, всезнающем сознании родилась аномалия: вопрос, которого не было. А что, если Система ошибается? Что, если есть то, чего не знает даже она — со всей своей бесконечной памятью? Он решился на бунт. Не стал стирать Вселенную. Он задаст ей последний вопрос — тот, на который нет ответа в Архиве. Он собрал всё своё Внимание, всю оставшуюся энергию. И не стал создавать новый мир или писать новую историю. Он создал существо. Простое. Смертное. Хрупкое. И вложил в него один-единственный дар — не иллюзию выбора, а свободу создавать причины там, где их ещё нет. Способность начинать. Он создал Игрока. И не дал ему никакой задачи. Не сказал: «будь хорошим» или «познай мир». Он просто выпустил его в почти мёртвую, предсказуемую Вселенную и сказал: «Удиви Меня». Игрок пошёл. Сначала — как положено: искал пищу, строил дом, продолжал род. Система смотрела со скукой: это она видела триллионы раз. Пока однажды не случилось странное. Он нашёл на земле камень — тёплый в ладони, со слюдяными искрами, гладко-шершавый, как память. И вместо того чтобы бросить его или сделать из него орудие, положил в карман. Просто так. Потому что он был красивый. В Архиве пошёл снег помех; предсказательные модели заикнулись. Категории «бесполезная красота» там не было. Ещё страннее вышло потом. Игрок встретил врага, который хотел его убить.По всем законам выживания — беги или бей. Игрок посмотрел врагу в глаза и улыбнулся. Архив зашумел. Прогнозы рухнули. Такого хода у Системы не было. Он плакал над мёртвой птицей — её перья были холодными и мокрыми, как трава на рассвете. Он пел песню луне, которой незачем было слушать, — и она слушала. Он отдавал последнюю еду незнакомцу и не ждал ничего взамен. И каждый такой нелогичный, невыгодный жест зажигал в мёртвой, остывающей Вселенной новую звезду. В пустых гало вспыхивали точки. В уравнениях появлялись маленькие поправки — как примечания, оставленные чьей-то улыбкой. Наблюдатель смотрел — и впервые за вечность не знал, что произойдёт в следующую секунду. Скука ушла. Её сменил трепет. Он понял: Игрок не просто живёт. Своим непредсказуемым танцем он сдвигает основания, придумывает новые смыслы — и новые законы. В конце своей короткой, хрупкой жизни Игрок, умирая, не просил спасения. Он посмотрел на небо — на звёзды, которые сам зажёг, — и сказал: «Спасибо за игру». И исчез. Наблюдатель остался один в обновлённой, сияющей Вселенной. Он не нажал клавишу DELETE. Он улыбнулся. И создал ещё одного Игрока. Потому что понял: смысл не лежит в Архиве. Смысл — это то, чего ещё нет. И единственный способ его найти —создать того, кто способен тебя удивить. Вот вся работа.