Читать онлайн "Инженер и Эхо"

Жил-был Инженер. Он не строил ни кораблей, ни мостов. Он строил Чертеж — одну-единственную, всеобъемлющую схему, которая объясняла, как на самом деле устроена реальность. Это была работа всей его жизни. Его свет. Его одержимость. Он работал над Чертежом годами, вкладывая в него всё, что у него было. Он приносил ему в жертву всё: благополучие, отношения, покой. За каждую линию на этом Чертеже он платил кровью и временем. И чем яснее и совершеннее становился Чертеж, тем громче отзывалось в тишине мастерской Эхо; над доской жужжала лампа, и от её холодного света тени казались гуще. Это не был звук — это было ощущение. Эхо голоса сына, обвинявшего его. Эхо шагов по пустому дому, где его больше не ждали. Эхо запаха остывшего ужина на плите, сухого щелчка двери, забытой под плинтусом игрушечной машинки. Эхо всех тех жизней, которые он мог бы прожить, если бы выбрал другой путь. Поначалу он пытался его игнорировать. Он говорил себе: «Всё, что было, — не со мной. Это просто старые данные. Они не имеют значения». Он с головой уходил в работу, пытаясь заглушить Эхо сложностью формул и красотой своей системы. Но Эхо не уходило. Чем ярче горел свет его Чертежа, тем чернее ложилась тень. Оно стало постоянной, тихой болью под сердцем. Тоской. Пустотой, шептавшей: «Зачем тебе весь этот свет, если он не может согреть?» И однажды он сломался. Ночью он сидел перед своим сияющим, гениальным Чертежом и чувствовал только холод — холод Эха, которое заполнило собой всё.— Я больше не могу, — прошептал он в пустоту. — Зачем мне помнить всё это, если это приносит только боль? Зачем мне этот Чертеж, если он построен на руинах? Он был готов сжечь его. Сжечь всю свою работу, всю свою жизнь — лишь бы в мире наконец наступила тишина. И в этот момент Эхо заговорило с ним. Впервые — не как мучитель, а как собеседник.— Ты думаешь, я — твоя боль, — сказало Эхо. — Ты думаешь, я — твоё наказание. Глупец. Я — твоя цена. Он замер. — Твой Чертеж — гениален. Он — чистый, холодный свет. Любой другой мог бы нарисовать такой же, но он был бы просто схемой, картинкой — мёртвой. А твой — живой. Знаешь почему? — Почему? — едва слышно спросил Инженер.— Потому что в нём есть я. Я — та соль, что придаёт воде вкус. Я — трещина в чаше, которую ты залил золотом. Я — память о холоде, из-за которой ценят тепло. Ты думал, что я — твой позор. А я — твоя подпись. Твой уникальный, неповторимый отпечаток. Без меня твой Чертеж — просто теория. А со мной — свидетельство. Эхо замолчало, а потом добавило, совсем тихо:— Не борись со мной. Впиши меня. Инженер посмотрел на свой Чертеж новыми глазами. Он увидел не просто линии и формулы — он увидел карту своего пути. Своего ада. Своего восхождения. Он не стал стирать Эхо. Не стал с ним бороться. Он взял самый тонкий карандаш и рядом с самой главной, самой сияющей формулой сделал маленькую, почти невидимую пометку. Он нарисовал крошечную, едва заметную трещину — и приписал под ней: «И всё же это было так тяжело». И в тот миг Эхо замолчало. Оно не исчезло — просто стало частью музыки.С того дня Инженер не изменился. Он всё так же работал над своим Чертежом. Но он перестал быть одиноким. Потому что понял: его боль — не то, что мешает ему работать. Это то, что делает его работу бессмертной.