Читать онлайн "Падаешь? Я подниму"

Дождь стучал по крыше «Майбаха» с монотонным, раздражающим упорством. Артём с силой сжал телефон, почти ощущая, как трещат дорогие поликарбонат и стекло. «Сорвалось. Идиот струсил в последнюю минуту, и полмиллиона ушло в никуда». Гнев требовал выхода. Он собирался приказать Ивану ехать в клуб, где можно было найти дорогой алкоголь и еще более дорогое, бездумное развлечение.

— В «Метрополь», Иван. Быстр...

Дверь заднего ряда с водительской стороны распахнулась с тихим шиком автоматики, впуская внутрь порыв ледяного воздуха, запах мокрого асфальта и городской сырости. И тут же в салон, почти падая, втиснулась женская фигура.

— Сидите! Умоляю, просто посидите ещё минутку!

Иван, ветеран с бесстрастным лицом, мгновенно среагировал. Его рука метнулась к кнопке центрального замка, но замерла в воздухе, вопросительно глянув на босса в зеркало. Его взгляд был краток: «Прикажете вышвырнуть?»

Артём медленно перевел взгляд на незваную гостью. Она плюхнулась на сиденье, промокшая, как бездомная кошка. Дешевая куртка, простые джинсы, потрёпанная сумка, прижатая к груди как щит. Но под мокрой тканью угадывался изящный изгиб бедра, а лицо... Под глазом заживал синяк, желтовато-лиловое пятно на фоне бледной кожи. И глаза. Господи, эти глаза. Не испуганные, нет. Глубокие, темные, как осенняя ночь. В них горела усталость, ярость и что-то неукротимое.

Она оглянулась через тонированное стекло. Двое крепких парней в спортивных костюмах выскочили из-под арки клуба и, растерянно озираясь, застыли под дождем.

— Занимательная картина, — спокойно произнес Артём. Голос звучал низко, без тени волнения. — Такси выбрали не того класса, девочка.

— Они уйдут... просто нужно переждать, — её голос был сдавленным, но в нём не было истерики.

— «Они» — это кто? — Артём откинулся на спинку кожаного сиденья, изучая её. — Муж? Коллекторы? Неудачное свидание?

Она стиснула губы, оценивая его. Богатый костюм, холодный, насмешливый взгляд, уверенность, разлитая в каждом жесте. Лгать такому человеку было бесполезно.

— Муж, — выдохнула она с горечью, от которой Артём почувствовал легкий, странный укол где-то под ребрами. — Вернее, его дружки. Меня зовут Оксана.

— Артём. Приятно познакомиться, Оксана с активной личной жизнью, — он усмехнулся, наливая себе виски из хрустального графина. Ей не предложил. — И часто ты пользуешься попутными машинами как убежищем?

— Только когда нет другого выхода. Спасибо, что не выгнали. Я не создам вам проблем.

— Ты их уже создала, — парировал он, отхлебнув напиток. Но сказал это без злобы. С любопытством. Она не была похожа на жертву. — Он часто так с тобой разговаривает? Кулаками?

— Это не ваше дело, — она резко отвернулась к окну.

— Стало быть, дело. Иначе бы не бежала под дождь. Дети есть?

Она обернулась так стремительно, что вздрогнул даже Иван. В её глазах вспыхнула такая дикая, животная тревога, что Артём на миг потерял дар речи.

— Зачем вам это? — голос стал тише, острее.

— Логика. Женщина сбегает от мужа-самодура либо с пустыми руками, либо с ребенком в охапке. У тебя только сумка. Значит, дети остались там.

Оксана замолчала. Тишину нарушал только шелест климат-контроля и завывание ветра снаружи. Когда она заговорила снова, голос её был безжизненным и страшным.

— Двое. Сыну семь, дочке четыре. Они... с ним. Если я попытаюсь взять их с собой, он поклялся, что я больше никогда их не увижу. Никогда.

Артём молча выдохнул дым. Картина вырисовывалась грязная, типичная и всё равно отвратительная. Клетка с позолоченными прутьями.

— И что, вернешься к нему? Как ни в чем не бывало? — спросил он, намеренно грубо.

Она посмотрела на него, и в её темных глазах стояли слёзы. Они не катились, а просто стояли, делая взгляд невероятно глубоким.

— А у меня есть выбор? Вы предлагаете мне убежище в своём «Майбахе»? — в её тоне зазвучала горькая ирония.

— Всё в этом мире имеет цену, Оксана. Вопрос только в том, готов ли ты её платить, — отрезал он, и сам поймал себя на мысли, что уже подсчитывает возможные издержки. Интересная головоломка. Опасная.

— Моих детей не купить, — прошептала она, и в этом шёпоте была вся её боль. — Их можно только забрать. А я... я сегодня просто хотела дышать. Всего один вечер.

— Адрес, — неожиданно для себя сказал Артём. — Куда тебя отвезти. Твой.

Она удивлённо моргнула, затем назвала улицу и номер дома в спальном районе. Артём кивнул Ивану. Тот плавно тронул с места.

Остаток пути они молчали. Артём чувствовал её взгляд на себе, изучающий, настороженный. Чувствовал её запах — дождя, влажной ткани и чего-то простого, чистого, вроде детского мыла. Это был раздражающий контраст с ароматом его салона — кожа, дерево, дорогой парфюм.

Машина остановилась у серой пятиэтажки.

— Мой «дворец», — безрадостно констатировала Оксана, но не двигалась. Потом повернулась к нему. — Спасибо. За... эти двадцать минут тишины.

Она потянулась к ручке двери.

— Подожди, — остановил её Артём. Он вытащил из внутреннего кармана пиджака тонкий, матовый визитник, достал одну карточку. На ней был только номер телефона, выгравированный лазером. — На. Мало ли.

Она взяла карточку, пальцы чуть дрогнули. Смотрела на неё, как на артефакт из другого мира.

— Зачем?
— Инвестирую в интересные истории, — ответил он, и в уголках его глаз обозначились легкие морщинки — подобие улыбки. — Твоя показалась мне... многообещающей. Звони, если снова придется бежать. Иван всегда на связи.

Иван, услышав своё имя, чуть кивнул в зеркале, его каменное лицо не выразило ничего.

Оксана судорожно сжала карточку в кулаке, кивнула, вышла и быстро скрылась в подъезде, не оглядываясь.

— Босс? — тихо спросил Иван, когда дверь захлопнулась.
— Минуту.
Артём сидел, глядя на потухший подъезд. В салоне всё ещё витал её запах. Он больше не хотел в клуб. Не хотел ни шума, ни фальшивого смеха. Вкус вечера, такой пресный и горький час назад, теперь был острым, пикантным. Вкусом неизвестности. Вкусом женщины, которая смотрела на мир, не сгибаясь, даже когда мир бил её по лицу.

Он чувствовал странное, забытое щемящее чувство. Не жалость. Нет. Предвкушение.