Читать онлайн "Пиво, сигареты и труп в ванной"

Глава 1.

7 августа 2025. Хуже всего в дерьмовой жизни – это то, что ты к ней привыкаешь, как в общем и всему.

Четверг. Чёртов дождь бьёт по подоконнику моей конуры. В холодильнике — две банки дешёвого пива и заплесневелый сыр. Я дописываю курсач, затягиваюсь винстоном и понимаю — мне пиздец. Потому что из ванной уже третий день пахнет гнилью, а соседка стучит по батарее, как будто это поможет.

Я встаю, отпиваю тёплого пива, иду к двери ванной. Открываю.

Там лежит мужик. Мёртвый. В пиджаке и носках в ромбик. Лицо – как у моего декана после защиты диплома.

Я закрываю дверь. Закуриваю.

Я беру вторую банку, отламываю крышку об край стола. Пиво тёплое, дерьмовое, но хоть какое-то оправдание тому, что я сейчас не ору в панике, а просто сижу и смотрю на эту хрень. Труп не шевелится. Пока что.

Я делаю глоток, закуриваю ещё одну сигарету. В голове – туман, но я хотя бы не блюю. Пока что.

Мужик в ванной не исчез.

Я прикидываю: если вызвать ментов – мне пизда. Если выкинуть труп – тоже пизда, потому что я хлюпик, а он явно тяжелее, чем выглядит. Если оставить всё как есть – запах скоро станет таким, что даже соседка-алкашка забеспокоится.

Я плюю на пол, открываю дверь ванной снова.

Труп улыбается.

Нет, серьёзно. Рот у него сейчас шире, чем был минуту назад. Или мне уже мерещится?

Я наклоняюсь ближе.

Банка в моей руке липкая от конденсата. Я замахиваюсь – и бью мертвяка по лбу со всей дури. Раздаётся глухой "бдыщ", как по мокрому мешку с костями. Голова отскакивает, стукается о кафель. Рот мертвеца захлопывается.

– Ну и хуй с тобой, – говорю я вслух и делаю глоток пива.

Потом слышу хруст.

Глаза мертвеца открываются. Не то чтобы полностью – веки просто дёргаются, как у пьяницы, который пытается не отрубиться. Пальцы скребут по эмали ванны.

Я отступаю, спотыкаюсь о порог и плюхаюсь на жопу. Пиво выплёскивается мне на грудь.

– Э-эй, падаль, – сиплю я. – Ты ж внатуре сдох.

Он садится.

Шея у него хрустит, как ветки под сапогом. Голова болтается, но он её поправляет – медленно, будто вспоминая, как это работает. Потом поворачивается ко мне.

– Ты... – он хрипит, как старый радиоприёмник. – Ты... разбудил...

Я сижу на жопе в луже пива, смотрю на эту шевелящуюся мразь и понимаю – мне похуй. Совсем. Настолько похуй, что даже страх прошел. Где-то там, в параллельной реальности, нормальные люди спят, ебутся или готовятся к экзаменам. А у меня – вот это.

– Ты заебал, – говорю я, закуривая новую сигарету прямо с мокрого фильтра. – Иди нахуй ложись. Что ты как чертила, а?

Мертвяк замирает. Его пальцы перестают скрести эмаль. Глаза (ну, те полоски мутного желтка, что у него были за веками) медленно поворачиваются ко мне.

– Я... – он начинает.

– Я-я-я, – передразниваю я, сплевывая табачную крошку ему между глаз. – Ты труп. Твое дело – вонять и разлагаться. Нехуй тут пантомимы устраивать.

Наступает тишина.

Потом он медленно поднимает руку (пальцы слиплись, как старые салфетки) и показывает мне средний палец.

Я фыркаю. Достаю из кармана мятый полтос, сую ему в рот.

– На, купи себе новый мозг, дебил.

Мертвяк всхлипывает. Его слезы капают в ванну с густым плюхом, как холодец с крыши девятиэтажки. Я сижу, курю, смотрю на эту жалкую хуйню и чувствую себя последним ублюдком.

— Мне... меня... — он давится словами, — меня... убили?...

Я вздыхаю, протягиваю ему свою последнюю сигарету. Он берет дрожащими пальцами, затягивается — дым выходит через дырку в шее.

— Ну и хули ты ко мне приперся? Я ж не гробовщик.

— Я... я... не знаю...

За окном воет пьяная баба. Где-то падает мусорный бак. Жизнь идет.