Любовь это ваза, а ваза стекло.
А все, что стеклянной-бьётся легко.
Но если осколки в ладонях зажать,
То можно себя лишь сильней испугать.
Не склеишь былое, не спрячешь рубцы —
Лишь пальцы в крови, да на сердце резцы.
А может, не ваза? А может, гранит?
То чувство, что время и шторм простоит.
Ведь то, что разбилось — всего лишь декор,
А истинной страсти не страшен топор.
Осколки сияют, как звезды в пыли,
Мы то, что сберечь для себя не смогли.
Но физика духа твердит нам иное:
Разбитое вдребезги станет землею.
Из крошева страсти, из пепла обид
Фундамент для новой души предстоит.
Ведь хрупкость — не слабость, а форма познанья,
Граница меж «было» и «смыслом сознанья».
Пусть ваза мертва, но свободен поток —
Вода разлилась, напитав корешок.
И там, где в ладонях кололось стекло,
Бессмертное что-то уже проросло.