Много лет назад взял в руки одну книгу — и не осилил. Пролистал десятка полтора страниц и отложил: «Скучно. Медленно. Ничего не происходит».
Казалось, автор слишком много говорит о мелочах, о чувствах, о тишине. А мне тогда было не до тишины. Я бежал куда-то, доказывал, ждал взрыва — а тут всё — полушёпотом, по мелочам.
Недавно наткнулся на неё снова. Та же обложка. Та же первая страница.
Открыл — и прочитал всё за пару недель.
Не просто прочитал — узнал себя. В герое. В его сомнениях. В той самой тишине, которую раньше принимал за пустоту.
Оказалось, книга вовсе не была скучной.
Просто она была не для того меня.
А теперь — будто написана специально для меня. Сейчас.
Интересно, сколько ещё таких книг ждут на полках, не для того, чтобы их прочитать, а чтобы "вовремя" прочитать?
Мы думаем, что книги меняются. А на самом деле — это мы наконец до них дорастаем.
ЛитСовет
Только что
Комментарии отсутствуют
К сожалению, пока ещё никто не написал ни одного комментария. Будьте первым!