Счётчик на периферии сетчатки пульсировал яркой цифрой 11.
Марк лежал на животе, до боли вжимаясь в промерзшую землю под густым кустарником. Пальцы совершенно одеревенели, намертво вцепившись в рукоять автомата. В пяти метрах за спиной непрерывно гудела синяя стена Зоны. Она воняла жжёным пластиком и дешевой изоляцией. От мощного статического электричества мелкие волоски на руках стояли дыбом, а на языке явственно ощущался кислый вкус фольги.
На каменистом холме прямо по курсу засел снайпер. Марк уловил лишь короткий блик оптики в лучах заходящего солнца. Сухой хлопок выстрела — и в интерфейсе мгновенно всплыло уведомление о смерти. Счётчик мигнул, но цифра осталась прежней: 11.
Стена Зоны за спиной угрожающе затрещала, набирая мощь, и медленно поползла вперед. Марк пополз следом, стирая локти в кровь о мелкие камни.
Снайпер на холме увлекся. Он выцеливал очередную жертву в низине и пропустил критический тайминг. Густое синее марево перевалило через хребет.
ЛитСовет
Только что
Комментарии отсутствуют
К сожалению, пока ещё никто не написал ни одного комментария. Будьте первым!