Читать онлайн "От имени и во имя. Член говорит. 2"

Новелла 6. Мал, да удал.

Давай сразу по-чесноку.

Я не из тех, про кого снимают порно и пишут легенды.

Никаких «вау», никаких «ого, какой».

И да, я это слышал. Не раз. Иногда с лёгким удивлением, иногда с разочарованием. Сначала это бесило. И меня, и хозяина. Особенно меня - потому что прилетало всегда в первую очередь мне.

Но мы выросли из этого дерьма.

Теперь у нас другая философия.

Не размер. А умение. И в этом мы, если честно, реально охуенно хороши.

Сегодня она сидит напротив. Красивая, с лёгкой улыбкой и любопытным взглядом. Хозяин спокойно, almost лениво ведёт разговор, а я наблюдаю. Я не тороплюсь выскакивать. Мне это не нужно. Я давно понял: чем меньше суеты, тем сильнее потом будет.

Он не спешит. И я не спешу.

Мы уже не играем в «быстрее-сильнее». Мы играем в «глубже-чувствительнее».

Когда они переходят в спальню и начинают целоваться, я медленно наливаюсь. Не резко, а уверенно. Она проводит рукой по мне сквозь ткань и чуть удивлённо выдыхает. Я чувствую лёгкую заминку в её пальцах. Ну да, я не огромный. Но я уже знаю, что это неважно.

Он раздевает её не спеша. Целует шею, грудь, живот. А когда опускается ниже - вот тут я по-настоящему оживаю.

Я горжусь им в такие моменты.

Потому что его язык… чёрт, он в этом деле настоящий виртуоз. Он лижет её медленно, внимательно, с удовольствием… Я бы даже сказал - с аппетитом. Находит тот самый ритм - с полным control над тем, как она реагирует, и заставляет её бёдра дрожать. Я стою, твёрдый, горячий, и чувствую, как она становится всё мокрее. Каждый раз, когда он обхватывает клитор губами и мягко посасывает, она выгибается и тихонько стонет.

Я не ревную. Я жду своей очереди.

Когда мы наконец входим в неё - уже чуточку нетерпеливо, со смаком, с предвкушением… Не резко, а точно. Я чувствую каждую складочку её лона, пока заполняю собой. Я небольшой, но мне это даже на руку - я могу двигаться так, как большой просто не сможет... Долго, протяжно, без устали. Я меняю угол, глубину, ритм. Слушаю её дыхание, наслаждаюсь её стенаниями…

А руки хозяина в это время не простаивают. Одна - на её груди, пальцы gently играют с соском, вторая - между нами, аккуратно ласкает её орешек. Мы работаем командой: я внутри, его пальцы снаружи, язык на её шее и ушах.

Она кончает первый раз сильно, исполняя свой ритуальный танец вокруг меня и дрожа всем телом.

Я улыбаюсь про себя: «Вот так, девочка. Да… Это только начало».

Мы не торопимся.

Я выхожу и снова даю место его языку, пока она приходит в себя. Потом снова вхожу. И снова. Мы меняем позы, но никогда не теряем контакт. Я постоянно на её волне. Ощущаю, как она реагирует на меня - и это чертовски приятно…

Когда она кончает во второй раз - уже лёжа сверху, двигаясь сама и глядя ему в глаза - я отдаюсь ей полностью. Выплёскиваюсь в неё долго, горячо, с глубоким удовлетворением.

Она падает ему на грудь, тяжело дыша, и шепчет что-то неразборчивое.

А я лежу внутри неё, всё ещё тугой и довольный, и думаю с тихой, уверенной гордостью:

«Да, я не великан.

Но когда я заканчиваю работать…

ты ещё долго будешь вспоминать меня… и возвращаться».

И не потому что «повезло».

А потому что мы с ним умеем делать так, чтобы ты забыла, что вообще существует слово «размер».

Мы - команда.

Новелла 7. Первый раз налево.

Мы с хозяином женаты уже четырнадцать лет. Я думал, что уже всё видел. Оказалось - нет.

Вчера он впервые изменил.

Точнее, это я изменил. Потому что он бы никогда не решился, если бы не я.

Она позвала его «на кофе после работы». Он пришёл. Я стоял уже в лифте.

Когда она открыла дверь в одном коротком халате - я начал аплодировать. Он ещё пытался сказать: «Я женат, нам нельзя», а я уже вырывался из брюк и тыкался ей в руку. «Поздно спохватился».

Она поставила его на колени и заставила себя вылизывать. Потом села сверху и трахнула меня так, как жена никогда не трахала - жёстко, быстро, будто мстила кому-то.

А потом повернулась раком и сказала: — В жопу… Сейчас...

Жена мне в попу никогда не давала и, как оказалось, зря. А эта взяла и дала.

Я вошёл в неё медленно, весь дрожа. Тесно…горячо…запретно….уххх…

Кончил так, что у хозяина ноги подкосились.

Сегодня он сидит на работе. Работает, конечно. Очень сосредоточенно. Руки трясутся, в голове сплошной ор.

«Я предатель. Я козёл. Как я теперь жене в глаза посмотрю?» - стонет он.

А я лежу в его трусах и спокойно отвечаю:

«Зато как же мне в её жопе было хорошо, ты почувствовал?»

Она написала ему десять минут назад:

«Сегодня в 20:00 у меня. Жду».

Он смотрит на сообщение уже двадцать минут. Не отвечает.

Внутри него идёт война: совесть, вина, «я люблю жену», «как я мог», «больше никогда», «а может, ещё разок». И ни одна из сторон не собирается уступать.

А я просто пульсирую и тихо ржу: «Ты любишь жену, да. Только жена тебя в попу не пускает, а эта уже на коленях ждёт. Так что давай, моралист, решай. Потому что я уже выбрал. А ты только тянешь время. Я хочу туда снова. И если ты сегодня не пойдёшь - я тебе всю ночь покоя не дам. Буду стоять, как дурак, и тыкаться в жену, пока ты будешь врать, что просто рад её видеть».

Он закрывает глаза, выдыхает и пишет одно слово: «Буду».

Я довольно дёргаюсь в трусах и думаю: «Вот так-то лучше, хозяин. Совесть - это для твоей головы. Пусть она ею и мучается. А жопа - это уже моя территория».

Новелла №8. «Я женатик»

Новелла 8. Я женатик.

Да, давай без пафоса. Мы женаты. Давно. Настолько давно, что уже не помним, когда в последний раз было «вау».

Мне сорок семь. Я знаю хозяина лучше, чем он сам себя.

Сегодня он пришёл с работы, жена лежит на диване в растянутой футболке, смотрит сериал. Он наклоняется поцеловать - она подставляет щёку.

Я уже даже не злюсь. Просто привык.

Он идёт в душ. Я вишу тяжёлый, полутвёрдый и думаю: «Ну хоть подрочишь сегодня, а?» Он берёт меня в руку - вяло, без огонька. Дрочит, как будто выполняет домашнюю работу. Три минуты - и я выплёвываю жиденькую порцию в слив. Даже не кайф, а так… разгрузка.

Вечером он ложится к ней. Проводит рукой по бедру - она поворачивается спиной: «Я устала. Давай завтра»…

Он говорит: «Конечно» - и выключает свет.

А я лежу у него между ног, прижатый к её жопе через трусы, и тихо бурчу: «Конечно?! Опять?! Ты сейчас серьёзно?! Завтра тоже будет голова болеть, придурок. Ты это уже сколько лет слышишь?»

Он лежит рядом. Смотрит в потолок.

Я молчу.

Любит он её. Я это вижу. Когда она улыбается - я тоже слегка поднимаюсь…по старой памяти. Но улыбок стало мало…

Он делает вид, что понимает. Поддерживает. Гладит по плечу. Святой человек, конечно.

Я жду. Пять минут. Десять. Он лежит. Дышит ровно. Типа спит.

«Ты не спишь».

Он думает.

И я думаю.

Только у нас мысли разные.

Он:

«Ну, бывает… устала… работа…»

Я:

Ты две недели «бывает» живёшь.

Он переворачивается. Сжимает зубы.

«О, пошло».

Потому что, знаешь, есть момент, когда мужчина ещё терпит.

А есть момент, когда он уже начинает злиться… молча.

Вот мы сейчас там…. Он не пойдёт налево. Не тот человек.

Да, я знаю.

Но это не значит, что я исчез.

Я напоминаю о себе. Не резко.

Просто:

«Эй. Я здесь».

Он вздыхает.

«Ну что делать…»

«Жить, блядь».

Он встаёт. Идёт на кухню попить воды. Ну конечно, вода решит.

Он возвращается. Ложится.

И вот тут начинается диалог. Настоящий.

Он:

«Терпи».

Я:

Сколько?

Он:

«Ну… надо же… семья…»

Я:

«А я что, не семья?»

Он молчит.

Потому что ответа нет.

И знаешь, что самое интересное? Он не хочет другую. Он хочет её. Ту же. Свою.

Просто… прежнюю… живую.

Он закрывает глаза.

Я не сплю…

Ночью ему снится та рыжая из командировки два месяца назад.

Во сне всё просто.

Без «завтра». Без «я устала».

Она сама тянется к нему, прижимается, шепчет что-то в ухо - не важно что.

Важно - как…

Он берёт её так, как раньше брал жену. Без осторожности. Без этих вечных «а вдруг не так».

Я во сне стою железный, горячий…

Никаких «почти». Никаких «давай попробуем ещё раз».

Только движение… жажда… Только желание… голод.

Он двигается резко, жёстко, как будто догоняет что-то, что давно от него ушло.

Она отвечает сразу - телом, дыханием, руками.

И в этот момент нет ни возраста, ни усталости, ни этих чёртовых «завтра».

Есть только: «Вот так должно быть».

Я пульсирую, срываюсь, кончаю в неё раз за разом - легко, без усилия, как всегда…

Просыпаюсь утром - снова полутвёрдый и злой.

Он идёт на кухню, жена уже варит кофе. В футболке без лифчика. Сиськи покачиваются, когда она тянется за кружкой. Я сразу дёргаюсь. Он быстро садится за стол, чтобы она не заметила.

«Опять?» - думаю я. - «Ты серьёзно? Двадцать два года вместе, а ты до сих пор прячешь от неё стояк, как школьник?»

Она ставит перед ним кофе, чмокает в макушку и уходит собираться на работу.

Он смотрит ей вслед, вздыхает и тихо говорит мне: «Прости, брат…»

Я лежу в его трусах, тяжёлый, но уже снова опадающий, и отвечаю: «Ты меня прости, хозяин.

Я-то ещё хочу нашу жену. А ты уже просто… любишь её?..

Я пока жду… пока. Потому что рано или поздно он перестанет делать вид, что “…и так нормально”.

И тогда… мы с ним поговорим уже по-другому.

Без оправданий. Потому что я не враг. Я просто напоминаю, что жизнь - это не только “надо”.

Но и “хочу”».

Новелла 9. После ссоры.

Две недели. Две, мать его, недели…

Он гордый, упрямый, с каменным лицом. «Я не позвоню первый».

Я молчал и только посмеивался внутри: «Ну-ну, герой. Посмотрим, как долго ты выдержишь».

И вот оно…

Он написал ей: «Привет».

Я уже напрягся. Ну а как иначе.

Две недели молчал, страдал, ходил туда-сюда, думал о ней. Я всё это время тоже, между прочим, не в отпуске был.

И вот - наконец.

«Привет».

Я такой: ну давай, давай, сейчас начнётся.

Пауза. Ответ приходит.

«Добрый вечер».

Слушай. Вот объясни мне.

Это что сейчас было? Ты две недели собирался - и получил… деловой стиль?

Я вообще не понял.

Мы сейчас где?

На переговорах?

Или всё-таки там, где я уже настроился? И что мне с вами делать?… долбоёбы… оба…

Когда она всё-таки позвонила и сказала: «Я приеду вечером», я встал мгновенно. Полностью. Горячий, тяжёлый… и уже мокрый на головке от одного её голоса.

Он попытался сохранить достоинство: «Давай спокойно поговорим, разберёмся».

А я внутри него фыркнул:

«Поговорим? Ты две недели мучил и себя, и меня, а теперь “спокойно”? Я уже две недели по ней с ума схожу!»

Весь день я не давал ему покоя. На встречах я стоял так, что ему приходилось прикрываться папкой.

Когда он пытался сосредоточиться на работе - я пульсировал при каждом воспоминании о ней.

Когда он смотрел на часы, я становился ещё твёрже и тихо шептал: «Скоро, хозяин. Уже совсем скоро».

Я не злился. Я просто очень сильно хотел её.

По-настоящему хотел.

Вечером, когда она вошла в дверь, у него ещё были какие-то правильные слова. У меня их уже не осталось.

Она подошла ближе, обняла его, и я сразу толкнулся ей навстречу сквозь ткань. Жёстко?.. но честно.!

Она улыбнулась, провела рукой по мне и прошептала: — Ого… ты действительно соскучился.

«Ещё как соскучился», - подумал я.

Он начал говорить что-то про «мы оба были не правы», а я уже не хотел ждать. Они медленно разделись, целуясь всё жарче.

Когда она легла на спину и раздвинула ноги, приглашая его, я был уже на пределе. Он вошёл в неё одним долгим, глубоким толчком.

Горячо. Тесно. До самого конца.

Она выгнулась, тихо застонала и обхватила его ногами, прижимая ближе.

Я двигался в ней жадно, но с нежностью - той самой смесью похоти и любви, которую можно испытывать только к любимой женщине.

Каждое движение было долгим и глубоким.

Я чувствовал, как она сжимается вокруг меня, как её дыхание сбивается, как она шепчет его имя.

Когда она начала дрожать и кончила первой, сильно обняв меня, я не смог сдержаться.

Выплеснулся в неё мощно, с огромным облегчением - всё, что накопилось за эти две грёбаных недели.

А потом ещё раз - уже медленнее, глубже, когда она лежала сверху и смотрела ему в глаза, двигаясь сама.

Когда всё закончилось, он обнимал её, гладил по волосам и шептал тихие, важные слова.

А я лежал тёплый, мокрый, успокоившийся на её бедре и думал: «Да, я могу быть нетерпеливым, прямолинейным и очень-очень похотливым.

Но я тоже её люблю.

Просто по-своему.

Глубже. Жарче. Честнее».

И в этот вечер мы с ним наконец-то были полностью заодно.

Вроде как финал… но это не точно.