Читать онлайн
"Жители мёртвых миров"

Редкие облака, окрашенные в золотистый цвет постепенно поднимающимся из-за горизонта солнцем, медленно плыли куда-то на восток. Им было некуда спешить. Облакам не было дела до прохладного летнего ветерка, задорно щекочущего кожу. Им было плевать на лёгкую дымку тумана, медленно, но неустанно покрывающего росой всё, до чего мог дотянуться. Не волновали их и сотни машин, что, несмотря на ранний час, заполонили все городские дороги, не оставляя свободным ни единого клочка асфальта. Ну, и разумеется, облакам было всё-равно на темноволосого паренька, на вид, едва перешагнувшего рубеж в двадцать пять лет, что безмятежно развалился на крыше небоскрёба.

Мне, кстати, тоже было как-то не до облаков. Хотя... Стоит признать они довольно красивы. А вот и крупная стая птиц пронеслась по небу высоко надо мной. Наверное, это тоже было бы красиво, но... Птицы летели вразнобой, громко хлопая крыльями, отчаянно пытаясь обогнать друг друга. Летели они с северо-запада, а значит, видимо, скоро начнётся.

Я просунул руку в карман джинс, и достал оттуда телефон с треснутым экраном. На моё счастье, гаджет ещё продолжал работать, хотя и отчаянно спамил уведомлениями о низком заряде батареи. Ну, мне лень вставать, и куда-то идти, чтобы его подзарядить. Хотя, расстеленный прямо на пыльном рубероиде спальник и был мало того, что жестковат, так ещё и слишком сильно грел спину. Оно и не удивительно. Спальник-то зимний. Хотя, конечно, мне следовало взять летний, но в магазине ничего другого не осталось. Не бежать же на другой конец города из-за такой фигни?

Телефон, тем временем, соблаговолил отобразить не особо красиво оформленную страницу форума. Посвящён он был различному огнестрельному оружию. Точнее его конструкции, механике, и так далее. Его даже прикрыть пытались за то, что всякие мамкины изобретатели выкладывали там чертежи разработанных ими вундервафель, а порой и пошаговые инструкции, как изготовить ту, или иную бум-палку в домашних условиях. Впрочем, было это... А не так-то давно, если подумать. Но с тех пор, как всё началось, как слухи подтвердились, и все вокруг словно посходили с ума, силовикам резко стало как-то плевать на маленький форум оружейных задротов. Пожалуй, свои плюсы есть даже у таких времён.

Ещё с минуту прождал, пока прогрузятся сообщения. Видимо, слишком большая нагрузка на сеть, раз интернет стал таким медленным.

"Мужики, я успел!"

"Успел что?"

"Момент, сейчас покажу."

Секунд двадцать, едва ли не по пикселю, грузилась фотография. На ней был... Ну, судя по габаритам, пулемёт. Тяп-ляп собранный, с ужасного качества сварными швами, да ещё и в роли корпуса выступали ржавые куски квадратного профиля.

"Это что за уродец?"

"Сам ты уродец! А это произведение оружейного искусства! Три магазина уже отстрелял, ни одной осечки, прикиньте! Я в восторге!"

"А я в прострации. Если это то художество, чертёж которого ты три месяца назад сюда заливал, то как оно вообще работает?!"

"Безотказно, что я вам всем и говорил. Думаю вот, как назвать?"

"Назови "визит участкового", будет самое то."

"Не, лучше "мечта моджахеда"."

Я усмехнулся.

"Да что вы на парня набросились? Оружие, в первую очередь, должно стрелять, а не быть красивым."

"И ты тут?"

"Альптраум, как обычно, на страже слабых, и угнетённых))"

"Как обычно?" Вновь усмехнулся я. "Когда это я успел превратиться в героя-борцуна за бобро и справебыдлость?"

"Завтра))"

"Завтра мы все героями будем. Родина нас не забудет. Но и не вспомнит))"

"Гы-гы. А тебе, кстати, начерта теперь пулемёт-то?"

"Да нахрен он мне не сдался. Просто хотел собрать, да пошмалять напоследок. Тем более, что патронов целый ящик был."

"Мажор. Мне за одну-единственную коробку нос разбили, еле унёс."

"Коробку, нос, или ноги?)"

"Кстати, как насчёт сходки оружейников? У меня тут полным-полно хавчика, бухла столько, что можно бассейн наполнить. Жду всех желающих! Поплачемся на тему "сколько стволов мы не успели собрать", вспомним былые деньки, а?"

"Всё вместе. Хм, идея неплохая, но хочу сначала с мамой повидаться. Полгода уже не разговариваем, надо бы попрощаться нормально, извиниться, и всё такое."

"И я тоже к родственникам иду. Хотел поехать, но дороги стоят, по-ходу, вообще везде. Как, кстати у вас в городах?"

"Сплошные стояки))"

"Смотрю, оговорочки по Фрейду пошли?"

Я отвлёкся от телефона. Родственники, да?.. Мамы уже лет пятнадцать нет, папу забрали три недели назад. Даже не знаю, как с ним теперь связаться. И есть ли с кем связываться. Дедушку с бабушкой я вообще никогда не видел, их не стало ещё до моего рождения. Друзья... Все за границей сейчас. Все, кто дожил... Может Насте набрать? Она, наверное, тоже старается побольше времени с родными провести, не хочу отвлекать. Хотя...

Словно вторя моим мыслям, телефон внезапно разразился яростными трелями. Я аж на месте подскочил. А потом увидел, кто звонит.

- Настя? - осторожно спросил я, словно не до конца веря, что это именно она.

- Привет, Жень, - раздалось из трубки. - А ты ожидал кого-то другого? - в голосе послышались насмешливые нотки. - Мне уже начинать ревновать?

- Как же я рад тебя слышать! Ну всё, день точно прожит не зря, - улыбнулся я.

- Да ладно тебе... - смутилась девушка. - Я раньше хотела позвонить, но какие-то придурки три сотовые вышки подорвали, представляешь?

- Оу... А как же ты тогда звонишь?

- Ну... Я угнала внедорожник, и доехала до соседнего города.

- Сильно, - присвистнул я.

- А то! И кстати, готовься, ты меня скоро бросишь.

- Это с чего бы вдруг?

- Я тут наведалась в местный магазин, сгребла с полок всё самое вредное, и вкусное, и теперь сижу обжираюсь. Вот увидишь, завтра за сотню весить буду!

- Ах так, да? Да хоть за двести, всё-равно не брошу, - пообещал я, пока уголки губ приподнимались в печальной улыбке. - Хочу увидеть тебя. Ещё хоть разок.

- Не надо грустить, - вздохнула Настя. - Мы очень скоро увидимся. Все мы...

- Знаю. Поэтому и хочу посмотреть на тебя.

- Жень, не надо так. Давай не будем сегодня грустить, хорошо?

- Нечестно просить об этом в такой день.

- Ну, я та ещё стерва! - жизнерадостно заявила Настя.

И как она это делает? Вроде всего секунду назад было так грустно, что готов был разрыдаться, но вот, одна фраза лучшей девушки на свете, и я вновь улыбаюсь.

- Я буду скучать.

- Ну! Просила же без грусти! Я тоже буду, Жень. Я тоже... А знаешь, интернет тут ещё работает, так что... Хочешь фотку скину? Ты, кстати, где сейчас?

- На крыше бизнес-центра сижу. Тут такой красивый рассвет. Да и город отсюда почти похож на нормальный.

- Хочу посмотреть! Сфоткаешься на фоне всего этого?

- Не вопрос, - улыбнулся я.

- Тогда, давай поторопимся. У меня уже сирены запустили, так что...

Сердце больно кольнуло. Я надеялся, у нас будет больше времени.

- Хорошо. Настя, я... Я люблю тебя.

- Я тоже, Жень. Прощай. И спасибо за лучшие пять лет моей жизни.

- Это... Это я хотел сказать... - произнёс я дрожащими губами. - Я скоро, милая. Очень скоро.

- Жду...

Из динамика послышались гудки. Как только приложение-звонилка на телефоне закрылось, я заметил одно из последних сообщений на форуме.

"Кажется, я всё. Прощайте, ребята. Было весело."

К сообщению была прикреплена фотография простой с виду, не слишком большой комнаты. Комнаты, в окно которой врывались ослепительно-яркие лучи света. Я рывком поднялся на ноги. Открыл камеру. Попытался подобрать наиболее красивый ракурс, с чем кое-как справился. А вот заставить себя улыбнуться было куда сложнее. Не хочу, чтобы в последний раз Настя увидела меня таким. На телефон пришло сообщение. От неё. "Соберись, тряпка!" Мысленно прикрикнул я, отвесив себе пощёчину. Пусть и слабо, но помогло. Кое-как я смог выдавить из себя улыбку. Настолько искреннюю, насколько это вообще было возможно. Фото вышло неплохим. Торопясь, я начал колотить дрожащими пальцами по экрану. Открыл переписку с Настей... Но потом до ушей донёсся вой заработавших в городе сирен.

- Нет... Нет-нет-нет, пожалуйста, только не сейчас!

Я отправил фото. Отправил, но... "Пользователь был в сети две минуты назад." Эта надпись красовалась над окошком чата. К Настиному последнему сообщению был прикреплён лишь серый прямоугольник. Я нажал на него.

"Ошибка загрузки, повторите попытку позже." Вот что я увидел в ответ. Моё сообщение никто не прочитал.

- Серьёзно?.. Нет, это же... Это шутка, да? - я расхохотался.

Ржал, как последний психопат. И мне было плевать, как это выглядит. Мне уже на всё было плевать. На сотни непрерывно гудящих машин, на сирену, на город, солнце, облака, и птиц. И на пролетевшие по небу ракеты мне тоже было плевать. Я слишком устал. Присел на край крыши. Ракеты пролетели мимо, на восток, к центру города. "К маме на кладбище не успел." Пронеслась в голове мысль, вызвавшая новый приступ истерического смеха.

- Знаете что?.. Да пошло оно всё! - тихо произнёс я, начав откидываться назад.

В этот миг всё вокруг залил свет. Свет такой яркий, что даже сидя спиной к его источнику, я всё-равно закрыл глаза, чтобы не ослепнуть. Хотя, зачем мне теперь зрение? Не знаю. Гравитация подхватила тело, завертела в потоках взревевшего воздуха. Я полетел вниз, мысленно считая секунды. Почему-то мне казалось, что я слышу гул приближающейся взрывной волны, хотя, чисто физически, не мог. Одна, две... Но на третьей секунде всё стихло. Все звуки просто пропали, так же, как свет, как ветер, и душный городской смрад. Я почувствовал, что больше никуда не лечу. "Что за..."

>Проверка пригодности...<

>Успешно.<

>Оценка возможности переноса...<

>Удовлетворительно.<

>Анализ когнитивных способностей...<

>Оптимально.<

"Это что за ересь?.." Я попытался открыть глаза, но не смог. Тело не слушалось, будто застыло, не способное пошевелиться.

>Анализ объёма памяти...<

>Удовлетворительно.<

>Инициализация системы...<

>Создание аккаунта...<

>Подготовка к процедуре переноса сознания...<

"Что происходит?!" Мысленно вопил я, поддавшись панике.

>Успешно.<

"Стойте..."

>Начало переноса через 3...

"Не надо..."

2...

"Нет..."

1...

*Два года спустя*

Идеально-ровный круг солнца неспешно приближался к горизонту. Дневное светило было обрамлено чем-то отдалённо напоминающим корону: круг, с расходящимися от него лучами причудливой формы. Четыре луча были длиннее, и чуть толще остальных восьми. Да, солнце тут было одним из тех элементов, которые даже не пытались казаться настоящими. Наоборот, оно будто кричало, что ничего естественного в нём нет. Лес вокруг, с первого взгляда, был получше: сотни деревьев покрывали вполне себе правдоподобный ландшафт, включающий в себя и холмы, и равнины, и бегущие сквозь чащу дорожки рек. Но вот ты замечаешь, что вон та ель справа, и та, что в сотне метров впереди - абсолютно одинаковы, и очередная иллюзия с треском рушится.

А вот две стальные полосы рельс, тянущиеся через всю обозримую часть леса, впрочем, как и бетонные шпалы, не вызывали подобных эмоций. Пятна ржавчины на металле, трещинки, и сколы бетона - всё выглядело очень натурально. Да даже травинки, пробивающиеся из-под гравийной насыпи, и тихонько колышущиеся на ветру, и те не казались искусственными. Впрочем, уверен, я бы и одинаковые деревья не замечал, если бы находился сейчас на земле.

Крыша здания, на которой я и расположился этим вечером, кстати, тоже была выполнена на пять с плюсом. Чёрный металл, листы которого покрывали фасад здания, хоть и не был подвержен коррозии, но то тут, то там виднелись небольшие вмятинки, царапины, и прочие неровности. Алые огоньки, иногда видимые между листов металла, тоже всеми силами старались показать, насколько они старые. Некоторые уже перестали светить, другие изредка помигивали, намекая на свою скорую кончину, но большинство всё-же продолжало ровно мерцать, как им и положено. Перилла, расположившиеся по краям крыши, тоже несли на себе следы времени: где-то они были погнуты, в паре мест отсутствовали целые секции, а кое-где были и характерного вида следы попадания пуль. Впрочем, эта проблема не обошла стороной ни фасад, ни внутренние помещения здания.

Я вновь взглянул на перилла. Те были довольно причудливой формы, изобилуя острыми пиками, торчащими вертикально вверх. Форма их, кстати, была такой же, как и у "лучей" вокруг солнца. Всё навивало весьма конкретные ассоциации с готикой. Да, именно готической я бы назвал местную архитектуру, да и стилистику всего этого мира в целом. Вернее, готики тут была ровно половина, а другая... Ну, наверное киберпанк, со всеми этими огоньками, листами металла, проводами, и прочими следами высоких технологий. Устав любоваться пейзажем, я перевёл взгляд на свою временную союзницу.

Шираори, а именно так её тут звали, привычно куталась в свой маскировочный балахон. КСР "Вуаль". Очень редкий комплект снаряжения, который, если повезёт, можно выбить с босса Зеркальной Долины. Включал он в себя, собственно балахон, покрывающий всё тело. Полы балахона опускались чуть ниже колен, на передней его поверхности, справа и слева, были прорези под руки, а ещё имелся капюшон. Дополняли комплект сапоги, и маска. Последняя была единственным элементом, который можно было кастомизировать, хотя для этого нужно было сначала найти техника с неприлично-высоким уровнем. А так, что балахон, что сапоги были тёмно-серыми, почти чёрными, с покрывающим их узором из тонких серебристых нитей, образующих вытянутые шестиугольники. Маска, вернее, полумаска у Шираори была довольно приметной: несколько чёрных металлических пластин, наслаивающихся друг на друга, пара декоративных "клыков" в нижней части маски. Нижняя же часть лица была закрыта арафаткой, являющейся частью балахона. А ещё у этой маски было аж восемь "глаз". Правда, только четыре из них действительно выполняли роль окуляров, в то время как оставшиеся четыре были различными датчиками. В итоге, маска в целом вызывала устойчивую ассоциацию с пауками.

Шираори, словно почувствовав мой взгляд, глянула на меня.

- Что-то не так? - произнесла она своим спокойным, тихим голосом, слегка склонив голову набок.

- Да нет, - махнул я рукой. - Просто скучно. Судя по всему, до появления целей ещё полчаса минимум.

- Знаю. Нерон звал тебя к себе в отряд, - добавила Шираори после небольшой паузы.

- В хабе была? - удивился я.

Кивок.

Повод для удивления у меня был: Шираори из тех, кто старается ни при каких условиях не покидать сервер, как, впрочем, и я.

- Понятно. Ну, мою позицию ты знаешь - Нерон пусть идёт лесами дремучими, болотами вонючими, да с волками кусачими в обнимку.

Нерон - это такая заноза в заднице большинства мало-мальски сильных одиночек. Конечно, он не единственный, кто старается заманить к себе как можно больше сильных игроков, но он самый рьяный, а следовательно - доставучий. Чую, настанет день, когда моё терпение лопнет, и я его прибью.

- Я ему то же сказала. А потом подкараулила на выходе, и прострелила ногу.

- Угу. Тебя, значит тоже к себе звал?

Кивок.

- Ничему человека жизнь не учит, - показательно тяжело вздохнул я.

Разговор как-то сам затих. Подумав секунду, я снял свою маску. Да, я тоже был счастливым обладателем "Вуали". Собственно, на босса мы с Шираори ходили вместе. Пятьдесят девять раз. Ух, как же я тогда ненавидел эту скотину! Да и сейчас, вспоминая того босса, сам не замечаю, как кулаки сжимаются. Ну, зато мы тогда с десяток уровней подняли. Да и информацию о паттернах босса удалось очень выгодно продать.

Подумав секунду, убрал маску в инвентарь. Моя кстати, в отличии от маски Шираори, была полной, закрывающей всё лицо. А выглядела она как простая театральная маска. Ничего лишнего - рот, глаза, да две линии бровей. Маска демонстрировала злобную улыбку. А ещё имела один уникальный эффект, на покупку, и установку чипа с которым, я потратил почти всю выручку за инфу о боссе. Суть этого эффекта в том, что, каждый, кто смотрит на эту маску, видит её в немного искажённом виде. А именно, наиболее страшной. Конечно, эффект не настолько силён, чтобы люди при виде меня поголовно сваливали на крейсерской скорости, попутно пованивая обгаженными штанами, да и внешний вид маски искажается не так-то сильно. Скажем так, каждый видит ту самую злобную улыбку, но для каждого эта улыбка своя, именно такая, чтобы вселять подсознательную тревогу.

В общем, я позаботился, чтобы мой облик соответствовал имени. Ибо имя моё "Альптраум" с немецкого переводится не иначе, как "ночной кошмар".

Покопавшись в полотнище текста, что развернулось передо мной, и почему-то звалось инвентарём, я отыскал строчку с названием "питательный батончик", и ткнул в неё пальцем. Над ладонью возникло месиво из мерцающих алых прямоугольников, приняло форму нужного предмета, а потом и вовсе исчезло, оставляя в руке батончик в простенькой упаковке из фольги. Краем глаза отметил, куда смотрит Шираори, и молча протянул лакомство ей. Девушка кивнула, принимая угощение, и сняла маску и капюшон.

У неё были белые волосы, длинной примерно до шеи, слегка растрёпанные, но причёска в целом всё-ещё выглядела довольно красиво. Гладкая белая кожа, большие, внимательные глаза малинового цвета, слегка скучающее выражение лица с не слишком острыми чертами. Милашка так-то. Если бы видел её в первый раз, уверен, не сдержал бы улыбку.

Достав из инвентаря второй батончик, снял с него обёртку, и принялся есть. И вот, опять. Казалось бы, еда как еда, нормальный мягкий вкус орехов, каких-то ягод, и молочного шоколада. Но всё-равно, я каким-то образом замечал, что этот батончик - искусственный. Частично этому способствовали мелкие трещинки на шоколаде, постоянно образующие один и тот же узор, как ни кусай. Вот эту трещину в виде перевёрнутой буквы "У", я видел уже столько раз, что со счёта сбился. Мда. Вроде как, за эти два года я уже должен был научиться не обращать внимания на условности, и недоработки сервера, но вместо этого я, наоборот, начал видеть их везде и всюду. Как бы с ума однажды не сойти. Ну, с другой стороны, так я хотя бы не забываю, что какими бы высокоразвитыми ни были Администраторы вместе с их технологиями, им тоже знаком такой порок, как лень.

Перекусив, взглянул на часы, и не стал пока надевать маску. Рано ещё.

- А ты? - внезапно спросила Шираори.

- Что я?

- Не хочешь пригласить меня в отряд?

Уверен, если бы я сейчас пил, то точно поперхнулся бы. Посмотрел на девушку. Та смотрела на меня. И во взгляде не было заметно и тени насмешки, иронии, или издёвки. Шираори просто задала вопрос, и спокойно ждала ответа.

- Ну... Честно говоря, даже не задумывался об этом, - ответил я после небольшой заминки. - Ты, вроде, раньше от любых подобных предложений отмахивалась.

- Ты не предлагал, - пожала она плечами.

- А если бы предложил?

Шираори молча открыла меню, начав водить пальцами по воздуху перед собой. Что именно она делает я не видел, ибо меню может видеть только открывший его игрок. Впрочем, долго гадать мне не пришлось.

>Запрос на вступление в отряд.

Игрок: Шираори.

Уровень: 73.

Текущий класс: Траппер

Принять./Отклонить.<

Вот тут я конкретно так подвис. Шираори все знали как убеждённую одиночку, и никто уже года полтора не пытается зазывать её в отряды. Ну кроме Нерона, но он больной на голову, ему можно. А девушка, тем временем смотрела на меня. Вот только взгляд её немного изменился. Стал требовательным. И, буду честным, Шираори мне симпатична. Пусть я и стараюсь подавлять это в себе, ведь... Я ещё не оставил надежду, что Настя тоже где-то тут. Пусть все мои попытки найти её и оказались тщетными. Но, хватит об этом.

- Кхм, - кашлянул я, прочищая резко начавшее першить горло.

Не став более злить Шираори, ткнул пальцем в кнопку "принять". Рядом с моей полоской здоровья появилась ещё одна. Моргнул, но нет, всё на месте. Значит, не сон.

- Ну... Добро пожаловать, - прервал я тишину.

- Угум, - бросила Шираори. - Периметр пересекли. Скоро придут.

- Принял, - кивнул я, быстро собравшись.

Что же, осмыслять случившееся буду потом. А сейчас пора браться за работу. В первую очередь мы надели маски и капюшоны. Иначе маскировка работать не будет. Как только все части комплекта оказались на мне, над полоской здоровья возникла тёмно-синяя иконка навыка. Оптико-рефлективный камуфляж, он же просто "невидимость". Штука довольно полезная, правда не сама по себе. Ибо стать невидимым - это только полдела, надо ещё и передвигаться бесшумно, а для этого извольте качать ловкость, и, по-хорошему, восприятие. Благо, мне значений характеристик хватало, чтобы спокойно разгуливать под носом у противника, а Шираори действует на дистанции, так что абсолютная маскировка ей и не нужна.

- Обманки подготовила? - на всякий случай уточнил я.

- Угум, - кивнула девушка.

Класс Шираори - траппер, то есть мастер ловушек. Требует развития интеллекта, и восприятия в качестве основных характеристик. А ещё не очень популярен в связи с тем, что не особо подходит для данжей, и вообще для пве. Хотя, относительно крупные отряды, как правило, имеют в своём составе парочку трапперов на случай конфронтации с другими игроками. В качестве дополнительной характеристики Шираори качала ловкость, что, в итоге, и позволяло ей действовать в одиночку.

Оружие девушка тоже использовала нестандартное, особенно для своего класса - APR "Тиамат". Самая тихая винтовка на сервере, с практически нулевой отдачей, и огромным разнообразием типов боеприпасов. Ствол винтовки казался достаточно толстым из-за интегрированного глушителя, ствольная коробка же, наоборот, выглядела слишком маленькой, как и магазин. Рукоять взведения затвора вообще имела рычажный механизм, что не встречалось больше ни на одной винтовке. Но самым необычным тут был приклад, ибо представлял он из себя относительно небольшой баллон сверхвысокого давления, к которому крепился плечевой упор.

Да, верно, Тиамат - это пневматическая винтовка в калибре 12.7мм. Отсюда и исходили все "странности" внешнего вида оружия. Ствольная коробка не должна была сдерживать напор пороховых газов; в магазине располагались лишь сами пули, а вот гильзы были совершенно не нужны; рукоять взведения затвора была призвана лишь обеспечить надёжное запирание ствола, как только пуля окажется в патроннике. Отсюда же и главные преимущества Тиамат. При выстреле ничего не лязгает, нет взрыва пороха, дульной вспышки, и прочего. Окончательно же и без того тихий звук выстрела гасил глушитель. Отдаче тут взяться попросту неоткуда, а сжатый воздух разгоняет пулю куда мягче, и плавнее, чем порох, что позволяло использовать самые экзотические варианты боеприпасов, не опасаясь, что взрыв пороха разрушит пулю ещё в стволе. И, как вишенка на торте, Тиамат имела регулировку мощности, что, в купе с возможностью стрельбы тяжёлыми пулями, позволяло, при необходимости, не разгонять боеприпасы выше скорости звука, не теряя при этом убойности, как то было на ВСС "Винторез".

Минус у Тиамат только один - дальность. Больше, чем на полкилометра с неё бить бесполезно. Вот только, Шираори не снайпер, так что ей это и не надо.

Краем глаза я отметил, какие именно пули она загоняла в магазин умелыми движениями. Они были стеклянными, с вольфрамовым сердечником. Броню пробивают очень плохо, зато урона наносят... В общем, Шираори явно настроена серьёзно. Так, ладно, хватит любоваться чужими игрушками, пора бы доставать свои.

На этот раз месиво алых прямоугольников оставило в моей руке довольно интересную вещицу. На первый взгляд - типичная вертикальная двустволка. Но это только до тех пор, пока не приглядишься. Во-первых, стволы были разнесены немного дальше друг от друга, и между ними имелась плоская металлическая перемычка. На последней было две планки пикатини, справа и слева от стволов. Сами стволы, кстати были необычной шестигранной формы. Такой же формы был барабан с шестью каморами, расположенный между рукоятью, и блоком стволов. Собственно, именно из-за него стволы и были разнесены. Ось барабана расположилась ровно между стволами, таким образом, чтобы напротив каждого была камора с патроном. В наклонной рукояти из ударопрочного полимера скрыт сдвоенный ударно-спусковой механизм куркового типа с возможностью стрельбы самовзводом. РДР-410 К. Револьверная двустволка 410 калибра. Столь же надёжна, как и обычная двустволка, тоже умеет стрелять дуплетом, но патронов не два, а шесть. Ах да, буква "К" в названии означает "короткоствольное", говоря простыми словами - обрез. В итоге, общая длина сего шедевра получалась порядка сорока пяти сантиметров. А ещё эту вещицу создал я. Придумал так вообще года четыре назад.

Помнится, мой чертёжик тогда прямо-таки взорвал форум оружейников. Правда, меня активно пытались обвинять в плагиате МЦ-255, где тоже был барабан, и калибр тот же. Но мне было как-то плевать. Оказавшись же здесь, в один не очень весёлый момент, на котором моя жизнь едва не закончилась, мне выпал шанс воплотить давнюю идею в жизнь, что я и не постеснялся сделать.

Погладил пальцем вдавленный в рукоять серебристый щит с изображённым на нём трёхглавым псом. Собственно, именно под именем "Цербер" это ружьишко и скрывается в общем информационном реестре. А вот никаких других данных, кроме названия там нет, о чём тоже я позаботился.

А вообще, забавно выходит. Мой класс система определяет, как "снайпер" из-за того, что основные характеристики у меня - ловкость, и восприятие, как и у нормальных снайперов. Только вот, я даруемые этими характеристиками скорость движений, координацию, скорость мышления, и остроту восприятия использую совершенно иначе, и сражаюсь в основном на коротких дистанциях. Впрочем, каюсь, снайперская винтовка у меня в арсенале тоже имеется.

Стоило ружью оказаться в руках, как над полоской здоровья возникла ещё одна иконка, на этот раз - жёлтая. Привычная мысленная команда, и навык "Двурукий", активируется. В левой руке тут же возникла зеркальная копия Цербера. Навык этот не самый редкий, кстати, и, как не сложно догадаться, позволяет копировать экипированное оружие во вторую руку. Работает правда далеко не со всеми стволами, ибо требует, чтобы оружие позволяло вести стрельбу одной рукой. Это условие сразу отсекает возможность взять, например, по помповому ружью в каждую руку. То же касалось любых однозарядных винтовок, некоторых пулемётов, гранатомётов, и так далее. А ещё у Двурукого были довольно высокие требования к характеристикам, так что далеко не любой игрок мог его использовать со своим оружием, даже если само оружие позволяло. Это, кстати, одна из причин, почему Цербера я сделал именно в 410 калибре, а не в 12.

Для быстрой перезарядки ружей, на обоих рукавах моей боевой рубахи, на уровне предплечий были пришиты патронташи. Но они понадобятся чуть позже. А сейчас оба ружья заряжены, и готовы к бою.

- Готов? - осведомилась Шираори.

- Готов, - кивнул я. - Alle haben Angst vorm schwarzer Mann... - прошептал, активируя оптико-рефлективный камуфляж, и растворяясь в воздухе.

***

Двенадцать пар чёрных кожаных сапог неспешно шагали по гравийной насыпи вдоль железной дороги. По шпалам никто не шёл, ибо это было слишком неудобно, а в лес уйти не позволял план. Фигуры в коричневых боевых комбинезонах, и надетых на них чёрных бронежилетах, внешне больше похожих на латные нагрудники, чем на привычную защиту от пуль, были показательно расслаблены. Они громко говорили, шутили, смеялись, и в целом, всем своим видом говорили: мы идиоты, напади на нас!

Боров - командир отряда, вёл себя несколько тише, хотя на лице, скрытом за чёрной сетчатой арафаткой, красовалась довольная улыбка. Боров знал, что их ждут. Знал, что кто-то из их "клиентов" нанял траппера-одиночку для организации засады на них. Он даже знал, имя этого траппера, и был в курсе, какими материалами она закупилась перед тем, как покинуть город. Боров никогда не был излишне самонадеян. А ещё, никогда не недооценивал важность информации. Поэтому и был на короткой ноге со множеством инфоторговцев, которые не отказывали ему в оказании услуг, даже несмотря на репутацию его отряда.

"Треснутый Череп", а именно так назывался отряд, промышлял довольно нехитрым делом - ограблениями игроков. Большинство они ловили на выходах с данжей. Кого-то могли подловить и по дороге, если тот имел неосторожность сболтнуть кому-то о наличии у себя ценных предметов. А на некоторых целенаправленно вели охоту. Итог прост - многим игрокам хватало одного лишь взгляда на чёрный шеврон с изображением серебристого черепа с трещиной, чтобы добровольно расстаться со своими пожитками. И это при том, что "черепа" довольно редко опускались до убийства игроков. Большинство их жертв благополучно отправлялись на респ.

Впрочем, на руках Борова было больше крови, чем было известно большинству обывателей. Ибо, он прекрасно знал - плееркиллеры, они же пекашеры, они же просто убийцы, сами долго не живут. Оно и понятно. Будучи запертыми здесь, игроки неизбежно образовывали подобие общества. А общество убийц не любит. Но также Боров знал, что игроки не редко умирают и сами, переоценив свои силы в бою с очередным мобом. А потому, если некому рассказать, что убил этого игрока именно ты, то и к тебе никаких претензий не будет.

- Слышь, Боров! - окликнул командира кто-то из сзади идущих.

- Ну? - недовольно бросил он, обернувшись.

- Мы так и дальше, по-палеву попрёмся?

- Султан, я чё-то не догоняю, те чё не нравится?

- Обычно ж сами засады устраиваем. Пацаны к этому привыкли.

Да, обычно черепа действовали более осторожно. Поэтому и могли себе позволить столь "открытую" одежду с минимумом брони - обычно не предполагалось, что по ним вообще будут стрелять. Впрочем, на этот раз этого тоже не предполагалось, что Боров, как он думал, доходчиво объяснил своим подчинённым.

- А ты чё, лоулевельной швали испугался? -осклабился Боров. - Пацаны, слыхали хохму? - окликнул он остальных. - Султан решил, что мы не положим траппера-одиночку двадцатого уровня!

В ответ на возглас командира раздался дружный хохот подчинённых.

- Да как-то слишком просто всё... - стушевался Султан.

Боров не посчитал нужным продолжать разговор.

На сервер, тем временем окончательно опустилась ночь. Тихая, безлунная. Самое то, чтобы поставить на место зарвавшегося игрока. Боров скользнул взглядом по небу. Вернее по видимой его части. Далеко впереди, над покрытой лесом землёй возвышался неровный край верхнего слоя. Хотя, Боров особо и не интересовался "лором" сервера, но что-то всё-же знал. Знал, что вся игровая карта - это обломок гигантского космического корабля. Отсюда и деление мира на слои. Гигантские слои, настолько, что у некоторых было собственное небо с облаками, тучами, и так далее. Где-то, за те века, что крейсер лежит посреди океана, выросли леса. Образовались болота, потекли реки. Где-то, под палящими лучами местного солнца образовались пустыни. Таких слоёв было довольно много. Но большинство из них природа так и не смогла прибрать к своим рукам. Безжизненные железные равнины, брошенные мегаполисы, и целые горы с заснеженными шапками, и сетями тоннелей, состоящие полностью из обломков корабля, мусора, и остатков зданий - вот что ждало тех, кто решил прожить свою новую жизнь на недружелюбных, пропахших порохом, и кровью просторах этого сервера.

Слои имели разную форму, что и позволяло иногда, находясь на одном, видеть край другого. А ещё, даже несмотря на то, что у каждого слоя был собственный климат, порой погодные явления одного из них могли задевать соседние. Именно это сейчас и наблюдал Боров: с неровного края верхнего слоя вниз спускались клубы чёрной пыли, гонимые ветром. Минута, и они окончательно скрыли тёмно-синее небо. А спустя пять - пылевая буря приблизилась и к черепам.

Боров лишь тихонько порадовался, что арафатками снабжены все его бойцы, так что проблем с дыханием быть не должно. А вот приготовившему засаду трапперу эта буря может знатно подпортить жизнь. Впрочем, может и сыграть на руку. Как минимум, поможет сбежать. Чего Боров допускать не собирался. Видимость в пылевой буре сильно упала, но не настолько, чтобы не видеть ничего дальше собственного носа. Такое разве что снайперу настроение испортит. А таковых в отряде Борова не было.

- А ну ша! - рявкнул он. - Пришли.

Слева от насыпи одиноко возвышалось узкое многоэтажное здание, которое правильнее было бы называть башней, будь оно круглым. Поверхность его, чёрная, матовая, практически сливалась с завесой пылевой бури, и была видна, в основном, на контрасте с деревьями, ну и благодаря мерцающим алым огням. Ни на крыше, ни в окнах никого заметно не было, но Боров не спешил расслабляться - знал, что есть полно игроков-скрытников, которых так запросто не увидишь.

Когда отряд приблизился к башне, вокруг них прямо из воздуха возникло с десяток фигур. Все были одинаковыми: мужчина в балахоне с капюшоном, и с чёрной ухмыляющейся маской на лице. Бойцы рефлекторно дёрнулись, вскидывая оружие, но стрелять не стали.

- Отличная мысля! - рассмеялся Боров. - Думала, что мы сейчас все патроны на голограммы-приманки просрём?

Ответом ему была тишина.

- Ладно, шелупонь, слух сюда. Тебя сдали. Так что харе шкериться, и вылазь. Слово пацана, я тебя и пальцем не трону! - пообещал мужчина.

Со стороны бойцов послышались смешки. Боров-то слово дал, но они - нет. Но вновь никто не стал реагировать на маленькую провокацию, что начинало нервировать Борова. Что-то тут не так...

- Ну и стрёмная же морда, - поёжился Султан, разглядывая одну из голограмм.

"Постой-ка." Подумал Боров. "Этот чем-то отличается! Правда же рожа у него стрёмная. А у других не особо. Может..." Додумать он не успел.

- Lass die Show beginnen, - произнесла "голограмма" звенящим, искажённым голосом, от которого у всех собравшихся пробежали мурашки.

- Пацаны, это не... - воскликнул было Султан.

Но внезапно живот Султана разорвало, по комбинезону начала расползаться алая рябь, символизирующая рану. Треугольные алые частицы "полигоны", как их звали игроки, фонтаном брызнули из тела мужчины, начавшего заваливаться назад. Когда он упал на землю, над ним уже горела красноречивая надпись "При смерти".

Этот статус - прямо-таки подарок от Администраторов. Если игроку нанести ранение любой тяжести, пусть даже "смертельное", он будет считаться раненым. Такой игрок не может двигаться, и вообще полностью недееспособен. Если его никто не добьёт, то его можно будет поднять с помощью мед.пакета, а если сделать этого некому, то спустя десять минут он отправится на респ в стартовый город.

Всё это пронеслось в голове Борова за считанные секунды, но поток его мыслей живо прервался одним противоречием: звука выстрела не было. Вообще. Не говоря уже о том, что раз осколки вышли из живота, значит стреляли в спину. А там из укрытий только здание.

Боров дёрнул ствол пулемёта в ту сторону, но выстрелить не успел: на балахоне "голограммы", а точнее человека, что до этого умело ей прикидывался, раскрылись две прорези под руки. Оттуда показалось оружие, внешне похожее на обрез двустволки, но чем-то отличающееся. Слишком быстро всё произошло, чтобы Боров успел разглядеть детали. Раздалось два выстрела. Громких выстрела, что лишь подтверждало, что ублюдок в балахоне тут не один. Вскрикнув, на землю рухнул второй пулемётчик отряда. Ему выстрелили в лицо. Стоял боец достаточно далеко от стрелявшего, так что дробь не смогла снять ему все очки здоровья, зато, очевидно, оставила без глаз. Второй выстрел врезался в руку марксмана черепов, взявшего здание на прицел, и, к удивлению Борова, оторвал её, как будто стреляли не с тридцати с лишним метров, а в упор.

Но вот, шок, и ступор прошли, и в стрелка с обрезом полетел настоящий шквал пуль. Боров тоже присоединился к стрельбе. Слишком его злила мысль, что кто-то смог за доли секунды лишить отряд сразу троих. Но их атака не увенчалась успехом. Стрелок молниеносно сместился в сторону, уходя с линии огня, и банально пропал из виду. Темнота, царящая вокруг сыграла с черепами злую шутку, ибо дульные вспышки легко слепили привыкшие к полумраку глаза. Когда Боров вновь увидел неизвестного врага, тот невесомой тенью, на какой-то умопомрачительной скорости скользнул мимо него, оказавшись в центре строя черепов. На этот раз из-под балахона незнакомца показалось две руки. Обе держали оружие. И обе быстро направили его на бойцов отряда.

"Нас подставили..." Понял в этот момент Боров. "Не может игрок на двадцатом уровне так двигаться!"

- В рассыпную! - скомандовал Боров.

Ответом ему стали два выстрела, и взметнувшиеся в воздух полигоны. Ещё двое упали. И, ко всеобщему удивлению, их броня была пробита. "Дуплетом, что ли шмалял?" Подумал Боров. Противник близко, после дуплетов ему нужно время на перезарядку, а значит он пока беззащитен.

Стоящий за спиной стрелка автоматчик, видимо, подумал так же, наведя ствол на врага, но... Упал. Беззвучный выстрел угодил в его плечо, прошёл через всю грудную клетку, и в итоге несколько осколков вышли из бочины. В то же время двое черепов добежали до леса, слегка опередив своих товарищей по отряду. Первый упал на сухую землю уже без головы, второй лишился рук, и всего, что ниже талии.

"Высокочастотная нить!" Осознал Боров. "Такие могут создавать трапперы начиная с шестьдесят пятого уровня, а судя по её эффективности, навык ещё улучшили уровня, эдак, до десятого. Точно подстава... Два хайлевела, да ещё и знающие, что мы попытаемся свалить..."

- Боров! Что нам...

Выстрел. Стрелял балахонщик. Без перезарядки. "Нам хана..." Запоздало осознал Боров.

- Сдохни! - завопил боец с пистолет-пулемётом, попытавшийся обойти врага со спины.

Тот, не оборачиваясь, выстрелил назад, и попал точно в лицо нападавшего.

- Боров, беги, я... - кто-то попытался дёрнуть командира за плечо, но лишь рухнул к его ногам, с дырой в брюхе.

"У нас и шанса не было..."

Человек в балахоне посмотрел на стоящего в ступоре Борова, и опустил оружие, начав неспешно перезаряжаться. "Вот так? Даже угрозу во мне не видит, паскуда? Это он зря!"

В слепой, отчаянной надежде забрать в могилу ненавистного игрока, Боров начал вскидывать пулемёт. "Только бы успеть добить, только бы эту мразь потом не подняли!" Думал он. А враг никак не отреагировал на движение командира, хотя не заметить его не мог. "Почему?.."

Звука выстрела вновь не было. Не было вообще никакого постороннего шума. Лишь боль. Та самая, когда твоя шея внезапно взрывается, и лишь каким-то чудом голова остаётся на месте. Краем глаза, в месиве "полигонов", Боров успел заметить осколки стекла. Но больше он ничего не увидел. Когда его тело рухнуло на рельсы, всё, что мог видеть Боров - это клубы чёрной пыли, заслоняющие небо, и алую надпись "При смерти", что горела над ним...

*Сорока минутами ранее*

- Итак, - начал я, переслав Шираори файлы с описанием целей, - для начала опишу вводные: цель - отряд "Треснутый Череп". По своей сути - бандиты обыкновенные. Грабят тех, кто ниже их по уровню, иногда лезут и на тех, кто посильнее, но редко, и только после хорошей подготовки. Ко встрече с ними я тоже подготовился, пустив слушок среди инфоторговцев, что на них готовит нападение некий траппер-одиночка двадцатого уровня.

- Разве не лучше было держать их в неведении? - осведомилась Шираори.

- Не будь у меня в распоряжении их психопрофилей, я так бы и сделал. Но вот в чём суть. У наших дорогих друзей неплохо развита чуйка на неприятности. Если бы они вообще не знали о засаде, то могли бы заподозрить неладное.

- Поняла, - кивнула девушка, параллельно вчитываясь в пересланные мной документы. - Их уверенность в собственных силах усыпит бдительность.

- Верно. Однако, не стоит их недооценивать. Ребята - опытные пвпшеры, да и команда у них относительно слаженная, так что, если всё пойдёт не по плану, они могут доставить проблем. Итак, прежде, чем перейти к описанию тактики, проясню ещё кое-что: "Черепа" - заядлые побегушники. Как только поймут, что запахло жареным, они попробуют отступить.

- Учту.

- Чтобы предотвратить последнее, мне понадобятся твои высокочастотные нити. Ими следует накрыть лес во всех направлениях, кроме северо-западного, откуда цели и придут. Далее, мне понадобится подобраться как можно ближе к ним, и атаковать достаточно неожиданно.

- Сложно. Даже под действием оптико-рефлективного камуфляжа твои шаги по гравию будут заметны. Плюс, ему требуется время на отключение, в течении которого ты не сможешь атаковать.

- Именно. И эту проблему тоже можно решить с твоей помощью. Я заранее буду стоять на шпалах, дабы следов видно не было. А моё появление замаскируем с помощью голографических приманок. Расставишь их небольшой кучкой, и активируешь одновременно с тем, как я отключу камуфляж.

- Тогда противник решит, что ты тоже голограмма, и не станет реагировать.

-Угу. Последняя твоя задача - прикрыть огнём. Разместишься под неполным камуфляжем на этой крыше. В бою я активирую парочку навыков, дабы двигаться очень быстро, но действуют они не бесконечно, так что бой не должен затянуться. Я всё-таки не имба какая-нибудь, чтобы на голых характеристиках пережить обстрел сразу нескольких умелых игроков. По этой же причине мне нужно, чтобы ты подстрелила того, кто окажется ближе всех ко мне, сразу после того, как я обращу на себя внимание.

- Насколько жёстко действовать?

- Насколько захочешь. Черепа - убийцы, особенно это касается их командира. Отсюда и заказ на их полное устранение. Надеюсь, последнее тебя не смущает.

- Не впервой избавляться от мусора, - холодно произнесла Шираори.

Хотя, я и понимал, что за этим холодом скрываются не самые приятные чувства, и воспоминания.

***

Двенадцать тел вразнобой лежали вокруг железной дороги. Кого-то смерть настигла прямо на шпалах, других чуть в стороне, и лишь парочка встретила последние минуты жизни чуть поодаль - у самой границы леса. Я начал с них. Приблизиться, выстрелить, повторить. По мёртвым телам быстро начинала расползаться алая рябь, пока не покрывала их полностью. Поднимающиеся от таких тел полигоны чем-то отдалённо напоминали алые языки пламени, в которых тела растворялись, медленно, но неотвратимо таяли, пока не исчезали полностью. После них оставались лишь контейнеры с лутом - двенадцатигранники из серебристого металла, левитирующие в паре десятков сантиметров над землёй.

Те, кто был "при смерти" не могли говорить. Не способны были ни ходить, ни стрелять, ни хоть как-то менять положение тела. Но вот их лица, почему-то, не парализовывало. Поэтому я видел, как они на меня смотрят. Страх, гнев, беспомощность, обречённость. В их глазах всё это сейчас олицетворял я один. Выстрел. Очередной алый костёр из танцующих в воздухе треугольников разной формы. Когда из здания показалась Шираори, и уверенно направилась к ближайшему к ней телу, я остановил её жестом. Эти люди - моя работа. И моё бремя. Поэтому я сделаю всё сам.

Вот только Шираори не послушала. В её руке возник пистолет - ГШ-18, а следом раздался выстрел.

>Сообщение (Шираори):

Ты больше не один.<

Девушка больше ничего не сказала. Просто направилась к следующему раненому. Я же... Внезапно захотелось её обнять, но это подождёт. Ибо работа ещё не закончена.

Одним из обязательных условий заказа было "Боров должен умереть последним". По пути к подстреленному командиру "Треснутого Черепа", я оборвал жизни ещё троих. Со стороны Шираори послышалось несколько выстрелов подряд. Пора.

Моя фигура возвышалась над телом борова. Бросала на него неясные тени от мерцающих сзади алых огоньков. Он боялся. Был шокирован, и явно не верил в реальность происходящего. Конечно. Он-то думал, что их сейчас просто отправят в один из данжей-изоляторов, специально оборудованных для содержания таких, как он. Вот только, оттуда возможно сбежать. Если знать, как. А я уверен - он знает. Да и не было мне дела до того, насколько его смерть оправдана. Мне заплатили за то, чтобы этот игрок умер. И поэтому он умрёт. Я направил стволы Цербера на Борова.

- Vorhang auf, - произнёс я перед тем, как спустить курок...