Читать онлайн
"40 лет Ивана Евгеньевича"
40 лет Иван Евгеньевича
Я известный художник-Валентин Иннокеевич Бурлаков. За всю свою жизнь я приглашал много известных творческих людей. Особенно мне запомнился один писатель-Иван Евгеньевич Птицин. Вот наш разговор:
-Здравствуйте, Птицин!-,говорю я,-рад вас видеть!
-Я тоже рад! Давайте чтобы лучше познакомиться, я вам расскажу про себя.
-Хорошо, начинайте.
- Я родился в городе Осташков, в самой обычной рабочей семье. Мой отец-Евгений Николаевич Птицин, он был гончаром, а мать - Анастасия Титовна Птицина была нянькой и домохозяйкой.
- А как вы жили?-спросил я.
- Бедно. Платили родителям мало, все же шел 1918 год, после революции. Все подорожало.
- А когда вы пошли в школу?
- В 6 лет,в 1920 году.
- А как у вас были дела в школе?
-Да никак. С самых ранних лет меня начал хорошо работать воображение. Я ярко видел разные воображаемые картинки. И в школе, как мог, эти картинки и свой истории рассказывал я своим одноклассникам.
- А что они?
- Да что, да что… А они смеялись, хохотали. “ Что ж ты за глупость говоришь, думаешь? Писателем хочешь стать, да?”-говорили они. А в моих тех годах и не было помыслов пойти и быть писателем, мечтал я о том, чтобы гончаром быть, как отец. “ А если-то писателем быть тебе, то так ты и сгниешь в своём доме, не стать известным, дурак!”-продолжали они.
- Ммм… А как у вас было в семье когда вы выросли?
- Ну вот когда мне было 9 лет, всё также было. Страдал только от детских усмешек.
- А как обстояли дела в 12 лет?
- А вот тогда… Моя семья обанкротилась. “Позабудь о своих мечтах, сынок!”- сказал мне однажды отец- “ Я обеднел. Пойдешь у меня грузчиком работать, на завод! Попробуй мне только что-то кому-то там поперёк сказать иль мне, конец тебе! Не смей увольнятся. Деньги семье нужны. А ты у нас причудливый, не сильный и не умный, а слабый и глупый! Толку-то от тебя никакого!”
Так я и пошёл работать грузчиком на завод. После учёбы я туда шёл и мучался. Каждый день носил тяжести.
- А когда вы нашли в себе талант писателя?
- В 12 лет. В те же годы я и работал, и учился. Один раз мы в школе писали сочинение. Я долго писал, мне казалось что я пишу какую-то чушь. “Мальков-3! плохо написал сочинение!”-,сказала учительница,- “Семёнов-2! Ты что, перепутал тексты? Мы про что писали-то? А ты про совершенно другое! А вот Птицин… А вот Птицин-оценка 5! У тебя талант в писании! Пиши дальше, может из тебя кто-то и вырастет”.
Вот тогда я и начал писать.
- А какие формы-рассказы или сразу большие книги, писали драмы или комедии?
- Писал я маленькие рассказы. Жанры писал и драмы, и комедии, и фантастику, всё писал, всё я пробовал.
- А когда вы в первый раз сели за стол, взяли ручку в руки и начали писать?
- Я после того, как мне сказала учительница что у меня есть талант, так я и захотел писать. Бумага дорогая была, а деньги все полученные с работы на заводе я отдавал папаше. В семье у нас было три ребёнка, попробуй-ка этих буржуев накормить! Тогда в свободное время я подрабатывал. То надо было перенести тяжелые предметы, то надо было надоить целое стадо коров, то выкопать из поля сорняки. Много было дел. Так ещё и не все были люди добрые. Бывали и противные, скупые.
Вот как сейчас помню один момент. Значит кричит мне кто-то из своего дома:
- Так ты у нас тут подрабатываешь, да?- говорит этот старик.
- Да,да, я подрабатываю!
- Так иди сюда быстрее! Работка у меня для тебя есть”.
Я значит к нему подхожу. Он мне даёт работу-косить траву. Через несколько часов я сделал эту работу. Он приходит и говорит:
- Что ты мне накосил, идиот!
- Я всё сделал как вы говорили.
- Да не так ж надо было-то!
И начали мы ругаться. Так я и про ругался до вечера. Всё же я с него денег не взял, да он и бы так мне не отдал. Он был скупой. Все его звали “жадняк”. Он был худой, низкого роста, с длинной высушенной бородкой и с злобными зелёными глазами.
- А знали ли ваши родители про ваши подработки?
- Нет! Отец бы заставил меня всё отдать, все деньги, а кроме этого за скрытие своего пред ним преступления наказал бы.
- А что вы сделали с этими деньгами?
- На эти деньги я купил бумагу, большую папку, 300 листов! Я их где-то упрятал, чтоб никто не заметил, не заподозрил. А потом я начал на них писать свои рассказы, стих, мысли. Потом…
- Что потом?
- Отец заболел чахоткой. Он долго болел. Я прям на своих глазах видел, как он заживо умирает. Зрелище это страшное. После его смерти нам пришлось переехать.
- А к кому?
- К его отцу и матери, к моим деду и бабушке. Сами-то они жили бедно, после революции. Иногда сами голодали. А к ним тут приехали их внуки, целая арава. Они не знали что делать с нами. Но всё равно нашли для нас. Совсем маленькая была у них избушка, сырая. Кто-то в доме спал, кто-то в сарае. В доме спали сверху под крышей и снизу, на лавках. Я спал на сене в сарае.
- А что у вас было с едой?
- Плохо. Еды только на несколько дней хватало. А потом приходилось или очень мало есть, или вообще, ничего. Иногда на улице, как попрошайки просили денег на еду у прохожих.
- А вы продолжали писать?
- Да, продолжал. Тоже от деда скрывал. Ночью или ранним утром я писал, когда все спали. Страдал от недосыпания. Начал плохо учится. У нас же с переездом новая школа. Я был раньше же круглым отличником. Стал я троечником. Однажды ко мне дед пришёл и говорит:
- Почему это ты так плохо учится стал?!- полу-криком полу-говором он мне через злобу проговорил.
- Ну сложно.
- Чего сложно?! Что сложно?! Дурью своей занимаешься, отдыхаешь видимо!
- Да, иногда отдыха…
- Да мне наплевать что ты хочешь отдыхать! Сначала учится надо, потом отдыхать!- сказал он не дав мне договорить.
- Но я же всё сделал…
- Что сделал, на двойки, на тройки свои, а?!
- Нет…
- Что нет, вот вижу ошибка!
- Где?
- В твоей башке! Понимаешь, не для меня это всё надо это нужно, а для тебя, для твоей глупой головы!
- Но мне это в жизни не пригодится…
- Пригодится! Всё пригодится!
- Дроби ж не пригодятся!
- Ты с кем пасть свою открываешь, закрой рот! Ещё со своим дедом спорить будешь?! Ленивый ты!
- Ну чем я ленивый?
- Всем! Книги не читаешь! Всё, разговор окончен!
Всё!
Однажды мне дед сказал одну вещь. Это был вечер, ужин. Вот что он сказал: “ Знаешь ли, внук,очень сложно доказать свою правоту. Вот например ты что-то сделаешь, ты над нею трудился. Решил продать. Продал. А тут тебе вдруг говорят, что за чушь ты написал? Все сначала так тебе будут говорить, а ты не сдавайся, делай дальше! Делай! Жизнь несправедлива, все могут самое глупое навсегда запомнить, а самое умное быть навсегда забыто. Продолжай, дальше создавай, никогда не знаешь когда людям какая вещь понравится. Всем не будет интересно что ты там делал, но через много лет ты станешь известен. Просто подожди” .
- А узнали ваши дед и бабушка о том, что вы от них скрывали свои тексты?
- Да, конечно узнали. Дед у нас главным был, авторитетом. Он к себе меня подозвал:
- Внук, поди сюда!
- Да.
- А вот-ка скажи мне, что это?- высунув руку с моим текстом.
- Отдай!
- А ну-ка, погоди-ко, погоди-ко. Так ты то мне и не ответил, что это?
- Это мой рассказ!
- А ты на меня сопляк не кричи! Рот свой прикрой, со своим дружком так будешь разговаривать, а не со мной! Думаешь, дед твой глупец, не найдёт это?!
- Да, спрятал чтоб ты не нашёл!
- Наглец! Напомни, о чём ты тут писал?
- О дворянине, Василии Дмитриевиче Спиртове, о том как ушёл из дома и сам нашёл свой путь славы.
- Ага… Знаешь ли, тебе все до единого правильно говорили, писательство дело не твоё. Я специально прочитал это, и это знаешь что?
- Нет.
- Это абсурд, ахинея, ерунда, чепуха, бессмыслица! Всех слов для этого у меня не хватит! Это надо забыть на веки веков!
И он прямо у меня на глазах порвал мою книгу и бросил в меня.
- Вот, посмотри на эту бумагу! Я тебя ещё спас от позора!- продолжил дед.
- Я ухожу!- сквозь злость я проговорил.
И я прямо шёл к двери. Я вышел из дома и направился в неизвестном направлении. Мне было 16 лет. Дед выпрыгнул на крыльцо и начал что-то неразборчиво кричать. Я не слышал что он говорил. Он не побежал за мной чтобы обратно притащить в дом. И я его больше никогда не видел…
- А где вы жили?
- Где смогу. Жил на улице, еду добывал. Ходил по домам, подработку выискивал. Потом как накопил немного денег, начал тренироваться книги делать. Купил я бумагу, ткань, картон, чернил и чего-то ещё. Как натренировался, начал их продавать, прям как торгаш на рынке. Мало кто у меня покупал, но прибыли это дело немного давало. Прошло так 2 года. Накопил я денег на съемную квартиру.
- А где?
- Да на окраине города Пскова.
- А что вы дальше делали?
- А вот тогда я начал серьёзно подходить к своему делу. Однажды я сделал сборник рассказов. Он мне показался чересчур хорош, чтобы вот так просто его продать на рынке. Я тогда решил этот сборник издать. Пришёл в издательство и начал просить:
- Здравствуйте,-говорю я,- я бы хотел издать свой сборник.
- Дайте-ка свой сборник, мне надо это прочитать.
- (Прочитал). Ну как?
- Ну что ж. Конечно не очень, но для продажи пригодно. Нам 70% от прибыли, а вам 30%.
- Но почему так мало?
- Хотите меньше? Можем нам 75%, а вам…
- Нет, нет! Тогда давайте 1 вариант.
- Так то лучше.
Издал я этот сборник рассказов.
- А каков был успех?
- Плохой. Дал он всего 10 рублей. Прошло 10 лет. За эти года я обзавёлся собственным магазинчиком. В этом магазинчике я продавал и свои, и чужие книги. Начал я писать одну книжонку, называлась она “Чёрный кот”. Она была про человека, которому постоянно не везло. Книга, как я не ожидал, заработала достойный гонорар для меня-300 рублей. Она так же мне подарила известность. Меня даже пригласили выступить.
Позже я на эти 300 рублей построил малый “театр” из дерева, чтобы выступать перед публикой со своими рассказами. Они-мои почитатели, сходились на это охотно. Из-за этого я начал получать довольно большие деньги.
- А у вас была книга, к которой ваша публика отнеслась плохо?
- Была. Это была книга под названием “Бухта”. Там было про загадочное убийство на одном корабле. Я многое на неё полагал, писал её долго. А когда эта книга вышла в свет, я был разочарован. Критики довольно плохо отнеслись к ней.
- И что было дальше?
- Плохо было. И под их влиянием мой статус “хорошего писателя” развалился. Книги мои вдруг скатились с продаж, а аудитория у моего “театр” ушла. Из-за этого мне пришлось продать “театр” взамен за съёмную квартиру, а потом и вовсе у меня пропали деньги,Я и выгнал хозяин квартиры прочь. Жил я теперь в своей книжной лавке. Спасался я там от бомб, мне было 30 лет, был 1944 год. С 1941 по 1945 года были самые трудные. Еле пережил эти года.
Так прошло ещё 3 года. Я очень много работал, чтоб прожить хотя-бы ещё несколько дней, не умереть от голода. однажды мне встретилась женщина, была моим постоянным покупателем в моем ларьке. Она мне показалась симпатичной. Она меня пригласила в гости к своей подруге, ей всё равно надо было туда идти. Я согласился. Её друзья оказались очень добры. В том вечере я узнал её лучше. Она теперь приходила в мой ларёк каждую неделю каждого воскресенья. Она приглашала меня в самые разные места, вплоть от похода к её знакомым до к местной вечеринке.
Шёл 1948 год. Как мы с ней познакомились прошёл 1 год. Кстати её звали Дарья Владимировна Купцова. Я на свои заработанные деньги купил кольцо, хотел “её руки и сердца”. Когда мы в очередной раз были в беседке и общались, я присел на одно колено и протянул руки с кольцом в них. Она охнула, но сказала мне, что для женитьбы надо соглашение её отца, так гласить их старая традиция семьи.
Позже мы пошли к её родителям. Она была на 5 лет меня младше. В её доме сидел в кресле её отец. У него были короткие седые волосы, широкая рыжая бородка и зеленые глаза, которые по генам перенеслись и Дарье. Он посмотрел на меня укоризненным и презрительным взглядом.
- Отец, познакомься, это мой жених-Иван!
- Ну конечно…-тихо прошептал он, ворча.
Они у садились за стол.
- Ну сколько тебе лет?- спрашивает меня её отец.
– Мне 34 года.
- Хм… А каковы твои сбережения?
- У меня есть только книжная лавка.
- А кем ты работаешь?
- Писателем.
Потом он отошёл с Дарьей куда-то. Я заволновался. Через 10 минут они вышли.
- Все до единого писателя-тунеядцы! Всё куда-то они стремятся. - говорит он.-Чтобы тут твоего духа тут не было! А ты, Дарья, если ещё раз к нему хоть подойдёшь, я тебя выдам за приличного жениха, он богат, но староват, как раз для тебя! А ты, писатель недоделанный, вон отсюда, чтоб дочке к моей не приставал! Вон!
Я сразу вышел оттуда. Всё у меня в пятки ушло. В сердце стало плохо, но не физически, а душевно. В странной грусти и злости я ушёл в свою книжную лавку. Я сейчас описал это вкратце, не так драматично, как в жизни.
От своей грусти я решил писать роман. Писал я в точь в точь как в жизни у меня, только имена изменил. Книгу писал я быстро, на “одном дыхании”. Это было просто для отпущения моей душевной боли, для терапии. Никаких надежд у меня на неё не было. Даже вначале не хотел выкладывать, но дал прочитать своему другу. Он сказал что книгу обязательно надо выкладывать! Вот тогда я и решился это издать.
Издали. Сразу критики засыпали её, на удивление, хорошими отзывами. Получил огромный гонорар-1000 рублей. Обо мне вдруг опять вспомнили. Открыл заново театр. Ещё больше чем прежде туда пошло народу.
Писал ещё год. Заработал много денег. Написал свои культовые книги: “Жизнь”, “Мечта”, “Смотря в глаза”. Купил квартиру.
А потом всё же добился женитьбы на Дарье. Родился у нас сын в нашем браке-Михаил. До сих пор пишу”.
Такова была наша беседа с этим писателем. “ Биться надо до последнего, иди за своей мечтой несмотря на преграды, просто иди, никого не слушай, никогда не знаешь что выстрелит, а что проиграет, никогда не знаешь кто правду скажет, а кто соврет”- такими словами окончилась наш разговор.
“Стремись ввысь,
Не смотри вниз,
Летай как птица,
Не ползи как змея,
Красив будь как монал,
А для всех, кто тебе помешает встать, будь как
сервал!”
Stro LiLtO
.
ЛитСовет
Только что
