Читать онлайн
"Четыре дня начала года"
Вдох - шаг - выдох - шаг - вдох - шаг… Пропускает вдох. Туманное утро нависло тошнотворной дымкой над опрокинутым сознанием.
Повешенный. Он не знает сути колоды Уэйта и едва ли когда-нибудь удосужится выделить время на изучение значения карт, но сейчас он как никогда ясно представляет себе эту картину: человек подвешен вниз головой. Он не знает, в чем смысл этой карты, однако ощущает себя точно так же, как этот человек. Он повешенный без петли, он находится в свободном падении.
Шаг - вдох. Пропускает вдох. Шаг - вдох. Пропускает шаг. Падает и больно ударяется спиной об асфальт. Место практически между лопаток теперь ощущается особенно хорошо. Он встаёт на ноги, стряхивает пыль с длинного серого пальто и идёт дальше, пропустив первый вдох. Он повешенный. Это настигло его, точно искра электрического тока, как разряд. Идя по серой улице с грязными домами, которые, по счастью, сегодня спрятаны за завесой тумана, он вспоминает недавний разговор. Чего же он ищет? Чего хочет? Любви? Покоя? Нет. Сегодня, в это туманное утро, он хочет умереть. Умереть, лишь бы не чувствовать тошноту, боль, страх, необоснованную вину. Уснуть… . Уснуть без сна и чувства.
Единственный вывод, который он сделал за свою жизнь, - и тот неутешительный - он не нужен никому, кроме самого себя. Если его вдруг не станет, то ничего не изменится. Или же… ?
Шаг - вдох. Собака. Рядом с ним вьётся, точно дымка, чëрный пёс. Единственное живое существо, которому человек в сером пальто полностью доверяет. Как только он замечает пса, мысли отступают. Лохматый зверь — всего лишь его собственные чувства, отделëнные от сознания. Так ведь легче, когда чëрно-зелëный ком Тошноты, ужасное осознание реальности, не давит постоянно на и без того убитое сознание.
И среди всего этого хаоса летящего мира, среди того, что некоторые высокопарно могут назвать экзистенциальным ужасом, — хотя осознание непознаваемости бытия, собственной чуждости, кажущейся нереальности мира и бессмысленности собственного существования едва ли страшнее одного-единственного выстрела, свиста пролетевшей мимо пули, — среди всего этого он находит смысл. Находит, то чего не мог обрести ранее. Написать сказку, прекрасную, как сталь.
Человек в сером пальто улыбается и идёт, поглядывая то на чëрного пса, то на скрытый туманом город. Может ли творчество стать причиной жить, именно жить, а не существовать? Возможно. Очень возможно.
.
ЛитСовет
Только что
