54
Мне 54. На кухне кран течёт.
Никто не скажет: «душно, открой окно» …
Друзья по домам. В телефоне — рабочий отчёт.
И выключен свет. И, кажется, всё равно.
Я врач. Я умею лечить других.
Свою же тоску не могу затампонировать.
В аптечке — порядок. В душе — раздрай.
И нечем уже эту боль аннигилировать.
Она мне пишет. Слова — как кислота.
«Ты ничего не заработал, ты пустота».
А дети… дети звонят. И в голосе — тепло.
Но ложится в постель только электричество.
И в зеркале кто-то чужой. И свело
Плечо от неподвижности. И одиночество —
не враг. Оно просто стул.
Сосед. Подоконник. Вода в графине.
Я сам себя обманул,
что счастье — в фармакологии или в мужчине,
который не плачет. А я плачу. Да.
Без звука. В подушку. В три ночи.
Мне 54. И это не ерунда.
Это возраст, когда ничего не хочешь.
Но ты встаёшь. И идёшь. И лечишь.
И дети говорят: «Пап, ты лучший».
И где-то там, за палатой, тишина лечит
Не хуже, чем капельница с кучей "всякущей"
химии. Просто сядь. Посиди.
Дождь за окном. И Шопена каприс.
Никого не спасти. И не жди.
Просто будь. И дыши. И пиши. И не сдался…
ЛитСовет
Только что
Комментарии отсутствуют
К сожалению, пока ещё никто не написал ни одного комментария. Будьте первым!